– Дрянь! Ты чертова дрянь! – слышу сквозь сон злобный крик отца, раздающийся из гостиной, и распахиваю глаза.
– Нет! Пожалуйста, Саймон! – испуганно кричит мама и все сжимается внутри.
– Пожалуйста? – отец начинает смеяться каким-то нечеловеческим смехом.
Он снова вернулся пьяным. А значит может случится что-то плохое. И в такие моменты я очень боюсь за маму.
Встаю с кровати и выхожу из спальни. На дрожащих ногах иду по коридору и останавливаюсь, выглядывая через дверной проем. Вижу маму, сидящую на диване и отца, нависающего над ней. Замечаю на щеке мамы красный след от удара и мое тело начинает бить нервная дрожь.
– Саймон, Кристи может увидеть. Прошу тебя, не надо, – умоляющим голосом шепчет мама и вижу, как по ее щекам скатываются слезы.
– Мне плевать! Слышишь? Плевать! Ты получишь то, что заслужила! – вижу, как отец хватает маму за шею и начинает сжимать.
– Папа, не надо! – срываюсь с места и подбегаю к нему. – Отпусти маму! – чувствую, как мои глаза наполняются слезами, увидев в мамином взгляде такой бесконечный страх.
– Возвращайся в свою комнату, Кристи! – отец даже не думает отпускать ее, и я замечаю, как начинает краснеть мамино лицо.
– Папочка, пожалуйста! – начинаю в голос рыдать. – Ты ее убиваешь! – меня накрывает паника, и я хватаю отца за руку, пытаясь оторвать ее от маминой шеи.
– Я же сказал тебе… – отпускает маму и с размаху бьет меня тыльной стороной ладони по лицу.
Отлетаю и падаю, ударяясь головой о кресло стоящее сзади. В глазах темнеет, и голову пронзает сильной болью, которая расползается по всему черепу.
Щека горит в месте удара, и я не могу нормально вздохнуть от шока, который сейчас испытываю.
Отец никогда раньше не позволял себе бить еще и меня.
– Кристи… – задыхаясь, шепчет мама и подбегает ко мне.
Ее взгляд отражает весь ужас, который сейчас происходит с нами, а я даже не могу ей ничем помочь.
– Это твоя вина, Бэт! Нужно было лучше воспитывать дочь! – кричит отец и вылетает из гостиной, громко хлопая входной дверью.
– Кристи, доченька… – начинает всхлипывать мама, став на колени и крепко обняв меня. – Прости меня, родная… – ее тело содрогается от рыданий, а я все еще не могу понять, за что отец ударил меня и зачем мама просит прощения.
– Мамочка, не плачь, – начинаю гладить ее по голове. – Со мной все в порядке, – пытаюсь успокоить ее, пусть даже все совсем не так.
Собственный отец проявил ко мне жестокость, и грудную клетку сдавливает нарастающий ком обиды.
– Я больше этого не выдержу, Кристи, – мама отстраняется и берет мое лицо в ладони. – Так больше не может продолжаться. Теперь он добрался и до тебя. Мы сейчас же уезжаем, – ее голос стал твердым, а взгляд полон решимости.
– За что он так со мной, мама? Что я сделала не так?
– Это не твоя вина, Кристи. Это я слишком долго ждала, – мама поднимается на ноги и помогает встать мне. – Я должна была раньше закончить это. Когда-нибудь он убьет меня или покалечит тебя. Иди в свою комнату и собери все необходимые вещи, потому что мы больше сюда не вернемся, – мама уходит в свою комнату, и я делаю так, как она сказала.
В пятнадцать лет начать новую жизнь не так то просто, но я должна это сделать ради мамы. Она слишком много лет терпела жестокость отца.
Открываю шкаф и достаю снизу чемодан, которым воспользовалась лишь один раз, когда ездила с отцом в Лос-Анджелес. Мне было одиннадцать, когда он взял меня с собой в командировку, и мы провели там замечательные дни. Наверно, это были самые счастливые дни с отцом, которые мне запомнились. Поворачиваю голову и смотрю на фотографию, стоящую на прикроватной тумбочке, где мы с папой запечатлены в той поездке вдвоем на берегу Тихого океана.
В моменты, когда отец не пил, он был хорошим, но за последние годы, когда его бизнес начал нести финансовые потери, отец начал чаще злоупотреблять. И все это отражалось на его поведении и отношении между ним и мамой. Он стал агрессивным и мог без причины ударить ее. А со мной он почти перестал проводить время. И я больше не чувствовала от него отцовской теплоты, которой мне так не хватало.
Через полчаса, собрав все, что смогло поместиться в багажник маминой машины, выезжаем со двора дома, в котором я прожила всю свою сознательную жизнь, и мое сердце просто разрывается на части. Здесь осталось много воспоминаний, как хороших, так и плохих.
С грустью провожаю взглядом родные места и отклоняюсь на спинку сиденья. Дотрагиваюсь до своей щеки и кривлюсь от боли, пронзающей ее.
Смогу ли я когда-нибудь простить отца за то, что он сделал?
Я не знаю…
Но за то, как он обращался с мамой, я точно не смогу его простить.
Чувствую, как мама берет мою руку и крепко сжимает ее. Поворачиваюсь и вижу на себе ее взгляд, полный боли и вины.
– Никогда не повторяй моих ошибок, Кристи. Никогда…
