На Руси
Ладаном пахнет воздух.
Господи мой, прости!
…Из песнопений создан
Тот, кто рождён на Руси.
Небо залито светом
Сквозь череду дождей.
Пахари и поэты —
Дети Руси моей.
Нет, не за лёгким счастьем
К свету бредёт душа…
Свечечка не погаснет,
А за душой – ни гроша!
В этом святая сила
Каждого на Руси.
В шёпоте негасимом:
«Отче наш, иже еси…».
Песня о Макеевке
Я помню, какой ты была в том далёком году…
«Под ручку» – родители, я с ними рядом иду.
В саду городском пахнет детством и мятным листом.
На старых скамейках соседи играют в лото.
«Ситро» за копейки и мягкий желанный пломбир.
Мелком на асфальте так просто писать «Миру Мир!».
Такой ты была… И синицею, и журавлём —
В тебе умещалось всё детское счастье моё!
Когда вечерами в окно любовалась тобой,
Привычными были и небо… и дым заводской.
И запах, в котором смешались и уголь, и сталь.
И сладкое лето, и белый морозный февраль…
Я помню, какой ты была.
…Новый век – новый флаг.
И спутаны сети… не ясно, кто друг, а кто враг.
Но память о городе детства яснее огня.
Макеевка-мама, ты – Красная площадь моя!
И зреет твой хлеб! Твои дети берут города!..
Наш город взрослеет, он копит века и года.
Я помню, какой ты была… Время мчится вперёд…
И хочется жить, потому что мой город – живёт!
Жатва
Смертоносная жатва осени, приближающей «Час Быка»…
Все мы нищие, все мы босые… Но крепки и рука, и строка.
Все мы странники безнадёжные по дороге в небесный край.
И бредём к Алтарям… безбожные.
А не спрятался, – погибай.
Нам привычно пером и шпагою выбирать свой дальнейший путь.
Но взлетает Душа – не падает… если пуля достанет грудь.
Все мы держимся эфемерностью, иллюзорностью бытия…
Только б нам доставало смелости застилать свою жизнь в поля.
Смертоносная жатва осени… Надо выдержать новый бой.
Под наркозом ли… под колёсами… не раздавлены под пятой!
И не каменные, не свинцовые, не металлом влитые в жизнь, —
Будут розы цвести – садовые, словно символ: «Донбасс, держись!».
Сколько жатва ещё протянется? – Всё мы выдюжим, вот те крест!
Не бывало, чтоб Каин каялся… Но распятый-то Сын воскрес!..
«Час Быка» невозврата точкою отмечает ладони нить.
Но Донбасса сыны и дочери, – вот те истина! – будут жить.
А где-то в стороне…
Шум в голове. Зажму его ладонями…
Всё рушится, всё беспощадно рушится!
…Звучат хоралы – праздники престольные,
Кричат соседи песенки застольные.
Но никому в стране моей… не дружится.
Горят тела… и души в беспределице.
Чертёнком скачет юная пособница.
Не верится, страна моя, не верится!
Но слышу хруст иссушенного деревца…
И шансов нет, что кто-то да опомнится.
Прицелом – по неравным и непризнанным.
На лицах – смертоносное бездушие.
И мезальянс меж худшими и лучшими
Прошил пунктиром нынешнее, сущее…
А где-то в стороне… рыдает Истина.
О, как я хочу
Хочу среди зноя напиться воды
из рук твоих щедрых.
И в доме друзей чтоб не сталось беды.
И… тёплого ветра.
Хочу пробежаться по мокрым пескам
Навстречу рассвету!
Чтоб берег волной мои ноги ласкал,
Смывая запреты…
И верить хочу, что среди суеты
Есть верное сердце…
Что кто-то на звёздах построит мосты,
Чтоб вместе согреться…
Хочу волшебства, колдовства, естества…
И неба в ладонях!
Чтоб вновь под ногами шуршала листва…
И ты меня – понял…
Чтоб жилочкой каждой почувствовать жизнь —
Без мелких иллюзий…
И страстью безудержной вновь закружить
Под музыку блюза…
Хочу каждый день принимать, словно шанс
Стать лучше и чище.
Чтоб вера крепчала… И свет не погас…
Чтоб не было нищих…
О, как я хочу всею кровью своей,
Чтоб стали мы – зрячей.
Сжать колос земли, что не знаю родней,
Ладонью горячей…
Кто в ответе?
«Я в первый раз вижу войну», – сказала 11-летняя Аня
во время эвакуации из Славянска. (19.05.2014г.)
Завывают сирены, громыхают снаряды.
В 21-м столетье погибают юнцы…
Поседевшие мамы слёзно просят: Не надо…
И дома, паникуя, покидают жильцы.
Нам стонать не пристало… Мы донбассовской крови.
Но натянуты нервы, словно жизни струна.
Только хрипло протянем: украинцы, доколе
Будет землю топтать, по живому, война?
Сколько надобно крови, сколько надобно горя?
Неужели напрасно воевали отцы!?
А в глазах Украины что-то видится вдовье…
И венки заменили из тёрна венцы.
Кто в ответе за раны? Кто за детство в ответе?!
Почему-то свою ощущаю вину,
Когда слышу, как дети, говорят наши дети:
«Я сегодня впервые увидала войну»…
Мы не живём
Тоскуем не о прошлом, а о будущем.
Глотаем боль отравленного времени.
Мы не живём, а ожидаем случая.
В земле – металл. В ней нет живого семени!
В заплатах каждый дом… и сердце каждое.
Холодный ветер лязгает снарядами.
Лишь тишиной напиться нынче жаждем мы!
Увидеть солнце утром будем рады мы…
Меж залпом и разрывом жизнь протянется,
Как будто нить в отверстие игольное…
А после… мы не знаем, кто останется,
А кто услышит пение престольное.
Нет в настоящем будней или праздников —
Всё полосой сплошной сквозь судьбы сущие.
И лишь Всевышний день стирает ластиком,
Сокрыв от нас и прошлое, и будущее…
В двух сантиметрах…
30.08.2014г.
На границе со Славянском, по пути домой…
В двух сантиметрах ото лба —
Огонь задуло.
Я не слаба. И – не раба.
Но рядом… дуло.
Задев за самый хвост судьбы,
