Когда начинаешь говорить о Елизавете Хаплановой, прежде всего, вспоминается её светлая и добрая улыбка, которая, как известно, является отражением души человека. И уже потом всплывают в памяти её талантливые стихи, исторические очерки, плодотворная литературная и общественная деятельность, и, конечно, трехтомное исследование по истории Макеевки, которое Елизавета создавала вместе со своим отцом, известным поэтом, журналистом, писателем Николаем Хаплановым. Да, это как раз тот случай, когда житейская мудрость «Талант отцов на детях отдыхает» опровергается полностью и безоговорочно. Впрочем, Елизавета успешно опровергает ещё одну расхожую истину: «Умная и красивая женщина – это два разных человека». Умная и красивая Елизавета Хапланова, достойно продолжая литературные традиции своего отца, освещает окружающую действительность не только своей яркой улыбкой, но и поэтическим творчеством, помогая современникам своими стихотворениями ощущать мир полнее и красочнее. И её новая книга – тому подтверждение.
…Ровесник, что ты знаешь о войне?
Спроси о том ковыль, пропахший боем.
Кто есть мы, что мы в этой жизни стоим —
Той памятью измерится вполне…
Эти строки, которыми начинается книга, написаны до войны в Донбассе и продиктованы были памятью о тех, кто завоевывал Победу в страшных сражениях с гитлеровскими захватчиками. Увы, ровесники и земляки Елизаветы сегодня знают о войне не понаслышке, ибо она в новом, не менее ужасном обличье, вновь пришла на эту землю.
…Небо плачет над Донбассом —
равнодушным не осталось
Шепчем вместе, просим разом:
дай нам, Боже, эту малость —
Это небо, этот город, на огне эпох горящий…
Небо плачет… Стар ли… молод —
помолись, сюда входящий…
Ещё несколько лет назад, вероятно, трудно было представить, что такое вообще возможно – гражданская война, сигналы «воздушной тревоги», обстрелы из артиллерии и ракетных систем залпового огня мирных городов, убийство ни в чём не повинных женщин, стариков и детей, злорадное смакование смерти… Но это случилось, и об этом пишут не только военные сводки, но и стихи. Пишут поэты, которые так же, как Елизавета Хапланова, видели эти ужасы своими глазами и пропустили сквозь своё сердце.
…Зажимая землю в горсти, не спасти её… не спасти!
Нажимая в сердцах курок, ты убийца, а не пророк.
* * *
Замерло время… И жизнь – под откос.
Вихрь войны всё, что было, унёс…
Если в душе вместо света – сквозняк,
надо суметь… сделать шаг…
* * *
…А над серой бороздою пропечатанного трака
Под усталою звездою целый год скулит собака…
Времена не выбирают: дома нет – и нет хозяев.
Звёзды, падая, сгорают… Только пёс о том не знает…
Эти пронзительные поэтические документы останутся для потомков горькой и честной страницей летописи кошмара военного лихолетья, которое нежданно пришло на землю мирного Донбасса, возникнув из ничего, став кровавой реализацией мракобесных планов ущербных политиканов.
Часть поэтической хроники Елизаветы Хаплановой посвящена периоду жизни в своеобразной эмиграции. И здесь лирическая героиня вполне ожидаемо видит то, что привычно для её доброго человеколюбивого взора. Она видит красоту, любовь, надежду. Жизнь во всех её проявлениях.
…Над древней Казанью бездонное небо…
Костелы, мечети и храмы сверкают…
Но быть здесь – так странно, мне быть здесь – нелепо!
Живу, будто сплю… И дышу, как сгораю…
Прелюдией к жизни – кипящие раны.
По каждой артерии льётся смиренье…
Над майской Казанью бушуют фонтаны!
А я ожидаю второго рожденья…
* * *
…Здесь улыбки цветут…
И взрываются в небе рассветы!
Здесь хмельной аромат..
И огни горизонта манят…
Отчего же я жду,
в дом родной жду счастливых билетов?
Я ушла от войны… Но она не ушла из меня…
Но, как бы ни было хорошо в гостях, сердце поэтессы рвётся домой, в родную Макеевку, ведь «война не ушла из меня». И она возвращается, вновь погружаясь в тревоги прифронтового житья, так же, как все, пытаясь в мучительных раздумьях разобраться, кому и зачем понадобилось развязывать братоубийственную бойню, ради чего всё это происходит. Её стихи вошли в несколько поэтических антологий авторов Донбасса, попали на страницы известных литературных изданий и интернет-порталов. Она вновь пишет о любимом городе. Пишет так, как никто о нём не писал.
…Здесь дым и гарь как преимущество,
машины мчат (и часто «Скорые»)…
В нем нет особого могущества,
здесь уголь – жизненной основою.
Здесь воют трубы запредельно так…
И люди воют – в безысходности.
Тот, кто стихи читает, здесь чудак!
Здесь разбиваются на скорости…
