Читать онлайн полностью бесплатно Надежда Игнатьева - Потому что потому. Сборник стихов

Если ты держишь в руках эту книгу, значит, чувство прекрасного царит в твоей душе, значит в твоём сердце живёт любовь. Любовь к родному краю, к природе, к женщине, к жизни во всех ее проявлениях.

Автор: Надежда Игнатьева

Жанр: Стихи и поэзия

ISBN 978-5-0059-3563-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Девочка

Здесь недавно гуляла девочка.

Вы её по пути не встретили?

Ручка правая, ручка левая,

На запястье – виток браслетика.

В разноцветном коротком платьице.

На подоле по низу рюшечки…

Возле носа веснушки-пятнышки.

Медвежонок под мышкой плюшевый.

В волосах голубые бантики.

На ногах ремешки-сандалики.

Из карманов вылазят фантики

Или даже торчат рогалики.

Взгляд наивный, слегка мечтательный.

Ветерок развевает волосы.

На коленке большая ссадина

И звоночек весёлый в голосе.

Если все же непредсказуемо,

Ненамеренно вдруг заметите,

Передайте, что очень жду её,

Хоть другое идёт столетие.

Что держу ее образ мысленно,

Вспоминаю с грустинкой теплою.

Что всё так же добра и искренна

И дождинки люблю за стеклами.

Что храню её кукол бережно,

Называю, шутя, глупышками.

Что пожалуй не всё потеряно,

Если детство мелькает вспышками.

Домик бревенчатый

Домик бревенчатый – брёвнышко к брёвнышку,

Крашеный пол и крыльцо у ворот…

Всюду пестрят самодельные коврики,

Спит на пороге взъерошенный кот…

Дым из трубы, на окошках наличники,

Мелом побелен простой палисад.

Банька, сарайчик, подобие птичника…

Самый обычный житейский расклад.

Ветки разросшейся буйно черемухи

В ветреный полдень по крыше скребут…

Всё без излишества, очень знакомое.

Маленький домик – душевный уют.

Брёвнышки тёмные, солнцем копчёные…

Веет от них человечьим теплом.

Кот любопытно глядит с подоконника,

Что за прохожий глазеет на дом.

Куда я без русской берёзки

Куда я без русской берёзки,

Без синей косынки небес?

Мне образ России неброский

Милее заморских чудес.

Куда я без шири и дали,

Без крон, подпирающих высь?

Сосновых стволов вертикали

До птичьих путей вознеслись…

Куда я без тихой речушки,

Что в лодке качала меня,

Без скромной разбитой церквушки,

Чьи стены былое хранят.

Куда я без родины малой,

Которая в сердце живёт,

Без мощи седого Урала,

Без наших природных щедрот?

А тот, кто махнул за границу,

Чтоб их покорить города,

Взял русского духа частицу,

Ведь Родина с каждым всегда!

Мороз, Синячиха, зима

Дорога – почти серпантин,

Петляет зигзагами лихо.

Ещё перелесок один…

А дальше – моя Синячиха!

Деревья звенят хрусталём,

Дымятся колечками трубы,

Наполнено всё декабрём:

И курточки в моде, и шубы…

Бегут вдоль дороги дома,

Мотор распевает сонеты.

Мороз, Синячиха, зима…

Но родиной сердце согрето.

Мне сейчас бы снова в детство

Ненароком, ненадолго,

На денёчек или просто

Хоть на несколько часов,

Чтобы вволю наглядеться

На траву нежнее шёлка,

На мигающие звёзды

И на стаи облаков.

Посидеть с подружкой лучшей

На скамейке возле дома,

Поболтать о чём-то важном

Или просто ни о чём.

Переждать большую тучу,

А потом у водоёма

Сделать парусник бумажный,

Что прокатит нас вдвоём.

Покачаться на качелях

Из доски и гладкой чурки,

Поиграть с детьми помладше

В вышибалы и лапту.

Вон черёмуха поспела!

Губы стали цвета шкурки…

А малина всё же слаще!

Но уже невмоготу…

Где ты, детство золотое,

Убрело в какие дали?

За моря и океаны

Или в космос ледяной?

Ты в ласкающем прибое,

В новогоднем карнавале,

Ты в журчании фонтана

И в тумане над рекой.

Ты осталось в старых книжках,

Что я внуку прочитала,

Ты живёшь в красивой кукле,

Той, которую храню…

Хоть проходишь слишком быстро,

Но у детства нет финала,

Возвратится, лишь аукни,

Память в нашу тишину.

Мы хохочем вместе с внуком,

И бабуля, и дедуля…

Мы играем на поляне

В вышибалы и лапту.

Ведь назло суровым вьюгам

И годам, что промелькнули,

Мы всё так же неустанно,

Свято верим в доброту.

Возносится храм в облака куполами

Заря отражается в яркой сусали,

А воздух у речки живительно прян…

Здесь стены часовен хранят, как скрижали,

Негромкое имя – Самойлов Иван.

Возносится храм в облака куполами,

Домишки – свидетели прошлых веков…

Облечь бы в стихи, но не скажешь словами,

Как много во всём и любви, и трудов.

Есть люди простые, а есть фанфароны,

Везде выставляют себя напоказ…

Уральский Иван не мечтал о короне:

Другая была у него ипостась.

От сердца горячего – людям на память,

От щедрой души – на года, на века.

Нельзя Синячихе без этого храма,

А мельницу пусть отражает река!

Пускай застывает ретивое время

И окна домишек грустят о былом…

Мы, слушая их, начертаем поэмы

Про то, как мы жили, о том, как живём.

Здесь прошлое в сердце заходит без стука,

Здесь дух замирает от наших красот.

Как будто бы Русь разлилась по округе

И каждого путника в гости зовёт.

Впитай навсегда и душой, и глазами

И кузницу эту, и бревнышки бань…

Наполнись добром, стариной, чудесами

И выдохни тихо: «Спасибо, Иван!»

* Иван Данилович Самойлов (6 сентября 1922 года – 7 августа 2008 года) – краевед, основатель и директор государственного Нижне-Синячихинского музея-заповедника деревянного зодчества и народного искусства.

Было-стало

Всё имеет свой конец, своё начало.

У конца начало тоже, кстати, есть.

Был росток, а стали лыко да мочало,

Был рояль, а стал любительский оркестр.

Из источника рождается речушка

И впадает в полноводную реку.

Из икринки появляется лягушка.

Два словечка выливаются в строку.

Пара фраз… и вот готовая поэма.

Пара взглядов – зарождается любовь.

Пара правил превращаются в систему.