Читать онлайн полностью бесплатно Сергей Степанов-Прошельцев - Песни света и воли. Стихи разных лет

Песни света и воли. Стихи разных лет

В книгу вошли стихи разных лет. Но при всей их разнице прослеживается одно: поэт всегда чувствует пульс времени и откликается на происходящие события. Даже если он неисправимый лирик.

© Сергей Степанов-Прошельцев, 2019


ISBN 978-5-0050-0854-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Сергей СТЕПАНОВ-ПРОШЕЛЬЦЕВ

ПЕСНИ СВЕТА И ВОЛИ

Родина радуг
***
Шорох мышиный пасмурных буден
больше терпеть невмочь!
Пусть будет праздник: скрипка и бубен,
в спелом румянце ночь!
Свет этой ночи, ласков и матов,
облаком заслоня,
в шёлковом платье, теплом от маков,
выйди встречать меня.
Звезды, как вишни, свесятся с веток
в срезе сквозных аллей…
Летней латунью лунного света
сердце мое облей.
Пусть встрепенется робкая радость
в травах, хмельных от рос,
слившись, как ветер, с родиной радуг —
с краем, в котором рос.

ЧЕРУБИНА ДЕ ГАБРИАК

Стучали трости. Бренчали шпоры.
Роняли томно кокетки вздохи.
Сгорало время, как будто порох.
Начало века. Конец эпохи.
Каскетки. Маски. Вуаль из газа.
Как хмель, капризно завился локон.
Опорки. Лапти. Кольцо с алмазом.
Россия нищих. Россия Блока.
Кто напророчил ей в жизни злого?
Ей это было совсем некстати.
Стеснялась выйти – большеголова,
увидишь ночью – кондрашка хватит.
А взгляд от горя – как ветер синий,
и трепет в сердце – ведь он от Бога.
Как ей хотелось побыть красивой —
хотя б немного, хотя б немного!
А ветры выли. И грома рокот
крепчал, и тучи в кисель сбивались.
Свеча горела. Рождались строки,
в которых робко мечта сбывалась.
Не спал редактор, в чьей было власти
стихи печатать в своем журнале.
Он, как мальчишка, сгорал от страсти,
от жгучей тайны и от печали.
Врывался в окна птенец рассвета,
опустошала опять усталость…
Ах, Черубина-Елизавета,
зачем так сладко тебе мечталось?
А встреча… Что в ней? Осталась злоба
на то, что счастье промчалось мимо.
Уж лучше б дольше мечтали оба
о том, что было недостижимо.

ПЕРЕД ДЕМБЕЛЕМ

Время сонное зимы замедляет тихий бег;

неподвижные дымы приморожены к трубе.

Солнце мне заходит в тыл – солнце не перехитришь.

Любопытные коты на дорогу смотрят с крыш.


Проезжает самосвал – у шофёра сто забот,

а меня никто не звал и никто нигде не ждёт.

Никакой еще беды, жизнь не в тягость, как шинель,

и прозрачна, словно дым,

ждущий ветра в вышине


* * *

Примёрзла к веткам белая луна,

они напоминали стаю змей.

Я их очнуться тщетно заклинал,

на самодельной дудочке своей.


И мой порыв со временем угас,

он был холодный – так горит эфир.

И отравлял зимы прозрачный газ

и снега розовеющий зефир.


И я не в силах был понять никак,

зачем воронам бреющий полет.

И был мумифицированный карк

мне голосом, что к гибели ведёт.


Пустынная, простынная страна

в напудренном вельможном парике,

ты чересчур ко мне была строга —

учителка с указкою в руке.


Напрасно в этот я попал район —

он превратился в ледяной скелет.

Не отыскать здесь правду всех времён —

единственную правду на Земле.


Она – лишь сон. Я тоже стану сном.

Ну а во сне мне правда на фига?

Она одна. Она дрожит огнём

потерянного напрочь очага.


* * *

Я прерву свою жизнь никакую

и опять улечу в никуда.

Я – как первый скворец. Я рискую:

ещё могут придти холода.


Но я жалобы не проскворечу —

я судьбе своей верен по гроб,

и она мне несётся навстречу,

и мы встретимся с нею лоб в лоб.


Скажут после: свернул бы направо,

не обрел бы могилу и крест…

Ну, какая тут невидаль, право?

Так, обычный дорожный наезд.


* * *

Взгляни: раскрылись у воды

на уровне с травой

герани белые цветы,

герани луговой.


В глазах у них застыл испуг,

у них так мало сил.

Они – как будто белый пух,

что лебедь обронил.


Не долго им гостить уже…

Господь, я так же мал,

дай доброты моей душе,

коль силы ты не дал!


* * *

По вечерам, когда, как воск, густеет мгла

и заполняет, словно газ, моё окно,

когда один, боюсь смотреть я в зеркала —

в них отражается не то, что быть должно.


Иная жизнь там, но не та, что я застиг,

что я пригубил, словно яд, из тигля дня, —

в безбрежной комнате всегдашний мой двойник

глядит в глаза мне, так похожий на меня.


Дрожит луна – зеленый дымчатый кристалл,

а мой двойник, как я, бесплодно одинок.

Он – тот, каким быть не хотел я и не стал.

Он – тот, каким я никогда бы стать не смог.


Мелькали годы, электричеством слепя,

он не старел совсем, румяный, как мечта.

Но жить, как жил я, ненавидя и любя

и забывая, – не пытался никогда.


Как горевал, как пил последнее вино,

как говорил всем, что прошедшего не жаль…

Он – только зеркало, я старше все равно

его на чью-то позабытую печаль.


Я проститься с тобой не могу


* * *

Запах духов, острый запах укропа,

белый шиповник в саду придорожном,

где чернобылом заросшие тропы…

Как бы забыть, да забыть невозможно.


Снова мне снится жасминовый ветер —

счастья пролётного бдительный сторож.

Как этот мир непонятен и светел!

Как он прекрасен, хмельной от простора!


В ставни закрытые веткою стукнет,

вновь уводя в бурелом чернобыла…

Только лишь юности это доступно.

Но для чего это все-таки было?


Но для чего эта память? На что мне

эта тревога и боль до предела?

Словно у старой заброшенной штольни

с часу на час ожидаю расстрела.


***

От бега коленные ноют суставы,

ботинки мои увязают в снегу,

а я всё бегу и бегу за составом,

а я всё проститься с тобой не могу.


Ты – там, за окошком, в тепле и покое,

куда не доносятся скрежет и шум,

а я… Я не знаю, что это такое,

зачем я бегу и рукою машу.


Каким запрещается это законом

с собой меня взять, как какую-то кладь?

А я всё бегу, всё бегу за вагоном,



Другие книги автора Сергей Степанов-Прошельцев
Ваши рекомендации