Читать онлайн полностью бесплатно Сергей Степанов-Прошельцев - Несимметричные стихи

Несимметричные стихи

В книге собраны стихи последних лет, которые не вошли в предыдущие сборники. Раздумья о времени, о том, что нас ожидает в грядущем.

© Сергей Степанов-Прошельцев, 2019


ISBN 978-5-0050-5528-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не кончена война, покуда зло в почёте и в фаворе…


* * *

Эти горы растрескало эхо,

хаос гальки и каменных глыб…

Я сюда не напрасно приехал 

я приехал туда, где погиб.


Я не знал, что сумею родиться

ещё раз, даже с пулей в боку.

Я погиб здесь тогда, когда фрицы

совершали свой марш на Баку.


Упрекнуть себя вовсе мне не в чем,

я уверен был только в одном.

Я отдал свою жизнь, чтобы нечисть

выжечь праведным белым огнём.


Я не верил тогда, погибая,

в то, что мы понимаем без слов,

чтобы Русь отступила святая

от своих православных основ.

ЧТО-ТО ВРОДЕ СОНЕТА

Её сжигали на кострах
и сторожил дозор,
но, пересиливая страх,
шли люди на костёр.
Кто на морозе был раздет
за ту благую весть,
и вроде нет её, но есть
она  во всём, везде.
Её ничем не запятнать,
в ней смысл и глубина,
и изменить ей это грех;
та истина  одна,
а коль она одна на всех,
она не может лгать.
* * *
Архаичный напев,
анфилады, колонны, аркады.
Храм античных богов.
Свет неоновый, свет автогена.
И звучание арф,
и узорчатый след звездопада 
вот, что я вспоминаю,
что я унаследовал в генах.
Кто те звуки обрёк
на вселенскую муку такую?..
Нет, грехи искупить я не смог,
смог лишь только прибавить.
Я устал тосковать.
Я уже машинально тоскую.
Ты мне, арфа, скажи,
кто бы смог ампутировать память?
Мне тому эскулапу
не жалко отдать, что имею…
Замолчите, сирены!
Вы мне совершенно не любы.
И рассвет, что свернулся
клубком ядовитого змея,
вновь открыл свою пасть,
и видны ядовитые зубы…
* * *
Лишь тогда, когда обманом
побеждали силы зла,
ели сладко, пили пьяно 
воля вольная была.
Но тогда, нетрезвый в стельку,
в грех введя честной народ,
атаман казачий Стенька
вешал пачками господ.
Да, вождям всегда зазорно
защищать всех от беды.
Оттого и зреют зёрна,
зёрна мести и вражды.
И, что ты теперь не делай,
та же самая туфта:
не была Россия белой 
побеждает краснота.
Каждый лезет вон из кожи
доказать, чья тут вина.
И все так, увы, похожи,
что не кончилась война…
Упаси от крови, Отче,
Ты в туманном далеке,
а у нас тут бой не кончен,
неизвестно между кем.

РУССКИЙ ИКАР

Густо усыпал ветки ломкий куржак колючий,

над серебром деревьев ветер Кощеем чах…

Плечи мужик расправил – так оно будет лучше,

и заиграла сила, что у него в плечах.


В церкви дьячки стращали: где, мол, тебе решиться,

ты себя на погибель загодя обрекал.

Люди внизу смотрели, вверх запрокинув лица…

Люди – внизу, а выше, в просини – облака.


Крылья свои ковал он в кузнице. Наковальня

в курсе была всех этих, в общем, крамольных дел.

Зная, что в нашем мире нет ничего коварней,

он, расправляя крылья, вроде бы полетел.


Не удержали крылья. В штопор сорвалось тело,

не прояснилась сразу неба сплошная муть.

И облаков армада, словно, эскорт, летела,

сопроводив Икара в самый последний путь.


…Толща веков осела, лет обвалилась груда,

шарик земной вращался, слыша галактик зов.

Небо всегда манило – так, словно манит чудо,

в белом своём убранстве перистых облаков.


Мы расщепили атом – очень живые люди,

мы изучили гены, в Космос растим леса.

Но на чужих планетах нам всем хватать не будет

неба, земного неба, чистого, как роса.

ЭСЕРЫ

Белый снег, бесконечный снег,

в ледяном обрамленье пруд,

и беззвучный безумный смех

тех, кого на расстрел ведут.


Этот смех как эхо беды,

но она к нам пришла во двор,

чтобы целый мир убедить

в том, что Бог на земле  террор.


Эта белая круговерть

и в кровавом гало восток 

не расплата за чью-то смерть,

а за то, что ты так жесток.


Кто ты был? Не один из нас?

Почему ты так тускло жил?

Под щекой твоей грязный наст 

это всё, что ты заслужил?


* * *

С тоской, надеждой и любовью,

полны коварства и огня,

красавицы Средневековья

глядят сквозь время на меня.


И снова трепетно и зыбко

по их губам скользит едва

непостижимая улыбка,

в которой столько волшебства.


Тогда наряды были строже.

Сейчас, увы, другой фасон.

Ничуть на прежних не похожи

красавицы иных времен.


Намакияженные смачно,

они всех в мире хорошей,

под метр восемьдесят, с мачту,

а ноги  словно из ушей.


Спаси меня, родная мама,

от этих бройлеров-девиц!

Ведь тайны нету даже грамма

под сенью крашеных ресниц.


* * *

Обычное вроде колечко с рубином,

но что-то кровавое в камне застыло.

Он – реквием по беззаконно убитым,

убитым расстрельной командой в затылок.


Он – память о том, кто полёг в «Коммунарке»,

кто больше не видит гвоздику рассвета.

В нём – кровь… И мне снова становится жарко,

и снова мне страшно от этого света.


И я вспоминаю те давние даты,

которые всех нас касаются лично.

Я знаю одно: то, что было когда-то

прекрасным и чистым, родится вторично.


Нет в мире, наверное, правильней правил —

оплакать всё то, что страна не успела…

И этот рубин в неприметной оправе —

как будто свидетель того беспредела.


* * *

Снаряд в сосне занозою застрял.

Он никому не навредил нисколько.

И это было выходом в астрал

для тех неразлетевшихся осколков.


Они снуют вдоль облачных долин,

отшельники и вечные скитальцы.

Снаряд тот жизнь кому-то подарил,

но всё-таки он может разорваться,


когда вдруг исчезает тишина,

когда весь мир в болячках и в раздоре…

Нет, вовсе не окончена война,

покуда зло в почёте и в фаворе.


Летят осколки… Их невидим рой,

но тут не надо никаких истерик:



Другие книги автора Сергей Степанов-Прошельцев
Ваши рекомендации