– Чьи это дети?! – рычит он, вглядываясь в двойняшек.
– Мои, – одними губами ему отвечаю, пока все внутри кричит «Наши!» Но вслух я в этом ни за что не признаюсь. – Только мои.
Двойняшки играют неподалеку от нас, разместившись за столиком. Будто чувствуют мое настроение. Бросают короткие взгляды. Льдисто-голубые глаза у обоих сейчас вперемешку с тревогой.
Макар тем временем склоняется ниже:
– Тогда, где их отец и… твой муж? – с претензией дергает бровью.
– В нашем веке женщина имеет полное воспитывать ребенка без мужа, – чеканю каждое слово, и, поддавшись порыву эмоций, хватаю его правую руку. На безымянном пальце кольцо. – А вот где ты жену потерял?! – мой голос холодный и непозволительно громкий. – Ту самую, которой ты со мной изменял шесть лет назад!
Мужчина отходит на шаг, обернувшись к двойняшкам. Когда он их подзывает, все внутри меня покрывается толстой коркой из льда.
Садится на корточки. Строго смотрит на двух белокурых детей.
– Малыши, как дела? – вдруг сменив тон, беспечно интересуется он.
Сынишка смущается, а дочка кокетливо щурится и выдает беззастенчиво:
– Хорошо! Но мы уже не малыши!
– Не малыши? А сколько вам лет?
Отчаянно сигнализирую детям, но в мою строну они даже не смотрят.
– Пять! – старательно топорщит пальчики сын, сдавая меня с потрохами. – Скоро шесть!
Мужчина, шесть лет назад обманувший меня, медленно поворачивается. И пригвождает к стене гневным взглядом.
* * *
Шесть лет назад.
«Пообедаем вместе?» – снова и снова перечитываю смс от любимого, сидя в душном, переполненном народом кафе.
Нет, время не перепутала. Адрес тоже, вроде бы, тот. Почему он так сильно опаздывает?
Сдуваю с лица прилипшую челку. Конец августа бахнул по столице аномальной жарой. Тяну воду со льдом из стакана.
За соседним столиком сидит женщина, странно косится на меня. Лицо кажется смутно знакомым… Не могу вспомнить где ее видела. Может, модель?
Хотя с женщиной – это я погорячилась. От силы на пару лет меня старше, а значит ей где-то… 24? Просто выглядит так… Элегантно. В деловом брючном костюме с иголочки. Белоснежном, к тому же. Темные шелковистые волосы струятся по плечам. Несмотря на жару – макияж.
Я так никогда не смогу. Ну не каждый день, так уж точно.
А она, я почему-то уверена, просыпается уже при полном параде.
Отворачиваюсь от девушки. Не люблю когда на меня незнакомые люди глазеют. А она еще и смотрит так – будто хочет мне показать свое превосходство.
Фыркаю мысленно.
Что с того, что одета я в обычные джинсы с футболкой? Ау, на улице 35 плюс. За окном вон – асфальт плавиться начинает. Ты сюда наверняка на дорогой машинке с кондиционером прикатила, а я на маршруте тряслась.
Все это не удручает. Просто немного цепляет.
Переключаю мысли на предстоящую встречу с Макаром. Ему даже нравится, когда я без макияжа. Такая простая, с гулькой на волосах.
Но еще больше ему нравится мои волосы распускать и наматывать их на кулак, когда мы… Кхм…
Нет, все же я ему позвоню! Ну что за дела? Кто так делает? Мой обеденный перерыв скоро закончится, а он все еще не пришел. А позвонить? Предупредить, если не смог? Не, не про нас?
Злюсь на него. Ну конечно, а кто бы не злился? Хотя в глубине души понимаю, что этого мужчину я люблю самой нежной любовью… Сердечко трепещет каждый раз, когда его вижу. Надо же, никогда б не подумала, что смогу вот так – в омут, да с головой, да еще и всех его чертей обожать.
Нажимаю дозвон.
В трубке первый гудок, а у той самой дамочки за соседним столом из сумочки начинает литься мелодия. Хорошо знакомая музыка. Она стоит на звонке у Макара.
Я до неприличия медленно к ней оборачиваюсь. Доставать смартфон девушка не спешит. Продолжает смотреть на меня. В упор. Не мигая.
Это еще что за шутки? Слуховые галлюцинации от жары? Что его телефону делать в сумке этой мадам?
Но теория должна быть проверена. Резко нажимаю «отбой» и музыка тут же стихает.
Дамочка хмыкает, высокомерно поднимая вверх уголок алых губ.
Сглатываю.
– Ты Таня, ведь так? – с кошачьей грацией поднимаясь на ноги, спрашивает меня.
Я? Я то Таня. А вот ты кто такая, похитительница чужих телефонов?!
– Простите?! – осаждаю ее, когда девица небрежно бросает сумочку за несколько сотен тысяч рублей на мой столик. Выдвигает стул и садится напротив.
– Значит, вот ты какая, – перебрасывает ногу на ногу, откидывается на спинку сиденья и смотрит на меня так… Как на подопытную.
– Вы вообще кто?!
Ну нет. От такой наглости у меня сейчас глаза на лоб вылезут.
Но, вместо того, чтобы ответить, девица хватает мой стакан недопитой воды. А там, на секундочку, еще больше половины осталось. И выплескивает его мне прямо в лицо!
Обтекаю. В прямом смысле этого слова.
Обалдело хлопаю сырыми ресницами. Оглядываю себя. Футболка в районе груди намокла, являя свету мое нижнее белье. Хорошо хоть спортивный топ сегодня надела, а не бюстгальтер. Посетители кафе начинают на нас оборачиваться.
– Вы…! Ты…! – настолько теряюсь, что не могу решить, каким ругательством ее обложить.
– Я его жена, – громко так, четко, припечатывает меня незнакомка.
– К-кого?! – пытаюсь отряхнуться от сырости.
– Макара.
– Что?! – от потрясения начинаю смеяться. – Макар не жена… – и сама себя обрываю на полуслове.
