Читать онлайн полностью бесплатно Сергей Берсенев - За кулисами. Стихи

За кулисами. Стихи

В книгу члена Союза писателей России, члена Российского союза писателей, заслуженного поэта Московии Сергея Берсенева «За кулисами» вошли лирические стихотворения философского и гражданского содержания, написанные за последние пять лет.

© Сергей Берсенев, 2018


ISBN 978-5-4493-5200-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

За кулисами

Сто раз шедевры переписаны,
чтоб – не горохом, не об стену…
Мы все – герои за кулисами,
а скоро выходить на сцену…
В минуту перевоплощения
куда девается бравада?
Забиться хочется в расщелину —
роль простака коротковата.
И даже самые везучие
не верят в добрые приметы.
Цветы признания – по случаю,
да зависть ближнего при этом.
Уходят в прошлое овации,
напоминает зал пустыню…
Артисту стоит волноваться ли
о том, что сердце вдруг остынет?
Повадки льва не схожи с лисьими,
он постоянно под прицелом.
Мы все – герои за кулисами,
а скоро выходить на сцену…

Ткань

«Как много соткано людей…»

Елена Жмачинская

Мы на холсте большом и круглом
нелепым вытканы узором —
горды не вынесенным сором,
поклоны бьём жрецам да куклам.
И от рассвета до заката
руками машем суетливо,
но не даётся в руки диво…
Кому – кайло, кому – лопата…
Кому – от киллера усмешка:
как будто ластик стёр ошибку.
А ведь хотел по миру – с шиком,
орлом пиариться, не решкой
В штрихи упрятанные судьбы…
И только избранным – удача:
не рыбка в неводе, не дача…
Строка… Строфа… Да люди – судьи…

Как окрестили меня…

«Что человеку пройти суждено

Между крещением и отпеванием?»

Татьяна Аксёнова

Как окрестили меня – не помню…
Видимо, громко в церкви орал.
Память отметилась: шесть неполных…
Все предыдущие – съел хорал.
Мир тогда не был большой планетой:
втиснулся робко в квадрат двора.
Нравилось шкодить, конечно, летом…
Чудная, надо сказать, пора!
В пальцах сжимая девичьи косы,
не понимал, что дорогу в рай
вряд ли осилить пешком иль кроссом,
что где-то есть перед смертью край.
Из сорванца пилигрим не вышел:
шибко любил обнимать сирен.
Если – асфальт, подавайте лыжи!
Рвался на волю бунтарский ген!
В Слово влюбился, как тот скиталец,
вдруг осознавший в чужой стране —
проводники обмануть пытались!
Родина – рядом, чужбина – вне!
Вне алфавита, души и сердца,
вне нависающих с неба туч…
Не на костыль я смог опереться,
а – на который богат, могуч!
Им отпоют, когда кончатся сроки,
точка шлагбаумом ляжет ниц.
Прочь от стихов, вороньё и сороки!
Ласточкам, чайкам – тепло страниц!

На что похожи льющиеся строки…

На что похожи льющиеся строки,
когда, расправив крылья, смотрит ввысь
поэт, познавший мудрость не в остроге,
и не в дому, где сны перевелись?
Они водой стекают родниковой,
готовые любить и врачевать.
Их не загнать указами в оковы,
не наложить молчания печать.
Всё потому – чиста душа поэта,
не брошена к ногам, как половик.
И кто ещё вчера не понял это —
рабом  к иному идолу приник!
И вроде получается красиво,
и гением поклонники зовут….
Но черти, будто к дьяволу носили…
Там тоже есть неотвратимый суд.
И бродят среди честных и открытых
поэтов, не сроднившихся с хулой,
творящие украдкой паразиты,
которых бы из общества – метлой!

Морозы

Злят морозы в декабре —
рвут на части тело…
Что там нынче на сугрев —
водка или дело?
Жизнь ударить норовит
гаечным – по темю.
Да, немного бледный вид…
Не для счастья время.
Но не Каином смотрю
вслед родному брату,
И не волка видит друг,
а – спасенье рядом.
В час, когда мне самому
муторно и больно,
прогоняю, словно мух,
дней минорных войны.
И в глазах моих – салют!
И в душе – рассветы!
Я вас, ближние, люблю!
Дальним ждать до лета…

Неважно…

Неважно – здесь я или выбыл…
Неважно – с Богом или нет…
Ты уважай меня за выбор,
за то, что имя мне – Поэт!
За то, что буквы на странице
в тугую вытянул струну.
Не олигарх, и не убийца,
не продаю свою страну…
За то, что помню я о прошлом:
когда родился, с кем я жил…
Что я тебя не понарошку
люблю! А ссоры – миражи!
За то, что масок карнавальных
носить с рожденья не привык…
Судьба ли это? Наковальня?
И нет для нас дорог прямых…

Кончается год…

Кончается год, как живая вода…
Нам выделил Бог смехотворный период…
Стучат об асфальт неудач обода…
А кто-то мечтал, словно Бендер, о Рио.
А кто-то мечтал объегорить шкалу —
так много ещё надо сделать поступков!
И всё-таки сдвинул на метр скалу,
и стою дороже, чем дали бы в скупке!
Не глядя, пороюсь с утра в портмоне —
на тост новогодний у елочки хватит.
Пусть Дед с красным носом поведает мне —
куда поезд жизни поэта покатит?
Здоровья желаю я всем и любви!
Не только друзьям, но и – чуждым, и злейшим…
И женщине той, что из снега слепил —
попутчика в сказку. По имени – Леший…

Два человека

«Расплескав на осенние листья…»

Елена Жмачинская

Человек в обветшалом пальто
тяжких  лет, устремившихся в осень,
брёл по листьям. Спина запятой
прогибалась: ну, кто ещё бросит?
То и дело скрывался под зонт,
сторонился случайных прохожих:
впасть в депрессию, это – позор?
Но и лужицы корчили рожи…
А другой излучал позитив,
как бессмертный посланец светила,
напевая весёлый мотив.
В каждой строчке – движенье и сила!
Говорил: «То не дождь, а нектар
небо льёт на опавшие листья!»
И в потоке гуляющих пар
он себя не почувствовал лишним.
Выбрал путь, забывая о том
непонятном ему человеке…
Сыновьям средь людей строил дом,
не смотрел – сколько пробито в чеке…

Пешком в небо…

«Я когда-то осталась бескрылой

И ходила пешком к облакам…»

Елена Столь

Поэтессу плебеи корили:
«Непонятная, чуждая нам…»
Сговорившись, подрезали крылья —
ну, зачем ей летать к облакам?
Кто-то новые ноты подсунул,
На следующую страницу
Другие книги автора Сергей Берсенев
Ваши рекомендации