Глава 1
Пальцы громко барабанят по клаве, не прервавшись даже, когда передо мной появляется тарелка с чем-то пахнущим запечёнными овощами.
— Сбалансированное питание, — повязывает мне салфетку на шею эта… нянька. Хлопает по плечу и приказывает: — Ешь.
Делаю вид, что не слышу, продолжая писать бессмысленный бред в уже готовый код. И поднимаю взгляд от монитора, только когда слышу хлопок двери.
Ок, у меня минут десять, пока эта не явится проверять целостность ужина. Хватит за глаза.
Скидываю в рюкзак ноут, бесшумно открываю дверь балкона. Хорошо, что они не застеклены и стоят вплотную друг к другу. Мне везёт — сосед как раз травится сигаретами, которые обычно бесят, но сейчас… сейчас он-то мне и нужен.
— Мне бы на выход, — прошу и перемахиваю через общий парапет под офигевший взгляд. — Где он тут у вас?
— Там же, где и у вас, — давится дымом сосед, прокашливается и только потом распахивает балконную дверь в свою квартиру.
— Спасибо, мужик.
Скользнув внутрь, оцениваю планировку и иду к двери, но голос соседа тормозит за шаг до проёма.
— Ты это… от тёщи, что ли? Бежишь.
— Хуже, — откровенно перекашивает, хотя ему всё равно не видно, — от няньки.
Коридор, сейф-дверь, подъезд. Ощущая себя долбанным хацкером, слетаю с пятого этажа и рывком распахиваю дверь. Такси уже ждёт и, расплатившись наличкой, еду в аэропорт. Жаль, единственный в городе, но купленный билет на поезд должен отвлечь её хотя бы на пару часов. Как раз хватит, чтобы свалить из этого города и из-под заботливой братской опеки.
Совсем охренели!
Это надо же додуматься, нанять мне няньку! Мне, не побывавшему за последние пять лет разве что на полюсах! В двадцать, чтоб их всех, пять лет!
Тоже мне, братцы-кролики. Сами жестят, как падаваны — то чужих жён уводят, то морды бьют, то дочек миллиардеров похищают, а няньку мне?
Дождутся и хрена с два им новый софт, пусть заказывают его своим тупикам, которых набрали. По объявлению.
Полчаса уходит на доехать, ещё десять минут на регистрацию, и вот я падаю в кожаное кресло, привычным движением раскрыв на коленях ноут. Ни по айпишнику, ни по транзакциям они меня не отследят и, улыбнувшись уголком губ, пишу WelcomeToTheHell.
SundayMan: Птичка вылетела, координаты скину позже
Ответ приходит мгновенно, словно она только этого и ждала. Точно ждала — я не спрашивал пол, просто знал, а сам и не думал скрывать.
WelcomeToTheHell: Координаты?😱 Зачем? Я не требую отчёта
Хмыкнув, разворачиваюсь, вытягиваю ноги и занимаю сразу три кресла.
SundayMan: Вдруг мне повезёт, и я угадаю где ты. Встретимся, поболтаем?
Самое рисковое моё предложение за всё время. Но, насколько я плюю на реал, WelcomeToTheHell обходит меня по всем статьям. Как-то ради интереса я пытался пробить по местоположению, но запутался в том количестве инфы, что пришлось фильтровать. А на её единственный вопрос «Зачем?» ответил, что из спортивного интереса.
И был наказан двухнедельным глухим молчанием. Больше не рискую.
WelcomeToTheHell: Это вряд ли.
И всё, абонент не абонент.
Ну ничего, я тебя ещё поймаю…
С улыбкой закрывая крышку ноута, откидываюсь на спинку стула, прикрываю глаза.
— Ну что, птичка, надоела тебе золотая клетка?
Ехидный шёпот в ухо, капец перекликающийся с последним ей сообщением, заставляет подпрыгнуть на месте.
— Твою же! Какого ты здесь делаешь?
Передо мной снова она, моя нянька. Среднего роста, средней фигуристости, среднего ума женщина хрен пойми какого возраста. Она — Анастасия Полякова, приставленная братьями следить за одним непутёвым мной. По их мнению непутёвым.
— Работаю, — мило улыбается особа с ярко накрашенными глазами, румянами, пудрой и всей этой хренью, что намазывают на себя, чтобы казаться моложе. — Куда летим?
И, вместо того, чтобы угрожать, отчитывать и жаловаться братьям, эта… особа, сбрасывает мои ноги с кресел и приземляется рядом.
— Ты — никуда.
— Ну, что ты, милый, — приторно улыбается, — ближайший год куда ты, туда и я. Волею и деньгами остальных Воскресенских.
— Слушай, ты…
— Анастасия Евгеньевна, — подсказывает с милой улыбкой.
А после закидывает руки за голову, прикрывает глаза и томно вздыхает.
Взгляд невольно цепляется за обтянутую водолазкой грудь — единственное, на что реально можно посмотреть у моей няньки. Неожиданно высокую, размера третьего, не меньше и…
Встряхиваюсь, отворачиваюсь, чувствую что-то вроде отвращения. Не хватало только залипать на особу, что в совершенстве знает тысячу и ещё один способ травануть меня овощами.
— Анастасия Евгеньевна, — вздыхаю. Но вдруг осеняет: — Слушай, Анастасия Евгеньевна, тебе деньги нужны?
Она заинтересованно скашивает на меня один глаз.
— Нужны ведь, да? — От того, как всё просто, кружится голова. — Сколько Кот тебе пообещал? Сотню? Две? Да плевать, — трясу головой и хватаюсь за ноут. — Предлагаю пять, и ты летишь греть… гхм кости в какую-нибудь Аланью. Идёт?
— Пять сотен?
Она потягивается, закидывает ногу на ногу и поворачивается ко мне всем корпусом. Ставит локоть на подлокотник, подбородок на кулак и смотрит, как на малолетнего.
— Пять сотен.
Открываю банкинг, проверяю счёт. Фух, расплатиться со стервой хватит, а потом разберусь. Найду халтуру и как-нибудь заработаю. Главное, чтобы без нянек в пределах видимости.
