1. Глава 1. Хреновое начало
Моя история началась хуже некуда. Капец как хреново началась! Я не сдал зачет по информатике. И это была последняя попытка. То есть самая последняя. И что я теперь маме скажу? А ничего. Пойду с моста прыгну. Или со смотровой Исаакиевского собора... Ну, или с фаллоса Лахта Центра. Чтобы уж наверняка!
Вот только кто меня туда пустит? В Лахта Центр. Тогда все-таки лучше с Исаакия. К тому же тут близко, пешком можно дошкандыбать с Университетской набережной. Через мост. А, ну так, можно тогда с моста и прыгать, зачем на тот берег тащиться, ноги бить? С другой стороны, прогуляюсь в последний раз. Полюбуюсь на град Петров.
На мосту ветрило, прямо в лицо. Даже слезы потекли...
От ветра же. Из-за зачета долбаного я сопли на кулак наматывать не собираюсь! Не сдал и не сдал.
"Вы плачете? Нет, что-то в глаз попало мне и больно гложет. Мои страдания, быть может?"
И что бы мне на литературный факультет не пойти, так нет, понесло на бизнес-информатику. IT-специалист из меня, как из Каримова балерина!
Каримов пиздобол! Скотина безрогая — не дал списать. Вот они, варяги-отличники! Понаехали и портят жизнь коренным жителям! А я ему еще пирожки покупал в буфете. Ладно, сочтемся. Когда-нибудь. На небесах. Все же там будем. И Каримов тоже. Хотя он-то, наверно, до ста одного года доживет. У них там все аксакалы. Профессором станет, в престижном ВУЗе информатику преподавать. А я, значит, с моста прыгать должен? Несправедливо как-то получается…
И вот на этом самом месте моих трагических размышлений, когда я уже готов был одуматься и продолжить жалкое существование экс-студента, на меня налетело нечто. Сзади.
А дальше — блаженная темнота.
“И сны, быть может.”
Потому что дальнейшее явью назвать было никак нельзя!
Очнулся я в чужом доме. Именно в доме — не квартире, прикиньте? Меня что, похитили? В рабство взяли? Не похоже. Рабов обычно в сарае каком-нибудь размещают. Или, вообще, в бетонной яме. И еду на веревочке спускают. А тут холл шикарный, диван мягкий, не икеевский, а точно из дорогих. Плазма в полстены. А еда на столике перед диваном. В одной тарелке орешки всякие, в другой — сухофрукты. Орешки я люблю... Может, попробовать? А вдруг отравленные? И вообще, как я тут оказался?! Выбираться надо.
Судя по панорамным окнам — я на первом этаже. Двор просматривается: газон, клумбы ухоженные перед открытой террасой. С террасы сход. Вот я олень! Значит, дверь должна быть на террасу, если не из холла, то откуда-то еще с первого этажа. Только во двор выбираться — идея так себе. При таком домище и забор, наверно, метра три в высоту, и камеры наблюдения по периметру.
Блин! Стопудово они и здесь есть. Значит, за мной следят. План "выбираться" отменяется. Продолжаю притворяться спящим.
Вот, спрашивается, как я мог уснуть?! Конечно, диван мягкий, а я всю ночь информатику гребаную точил. Не повезло с билетом, а так бы — сдал стопудово! Теперь голова болит, просто раскалывается. Но засыпать в чужом доме, не выяснив, как я вообще сюда попал? Это уж слишком. Святым духом, что ли?
А пробуждение случилось внезапное и стремное.
— Где пострадавший?
Человеческий голос слышу. Мужской. Уже хорошо. Но почему пострадавший? С моста я точно прыгнуть не успел. Да и не собирался. Гипотетически истерил из-за мамы. Значит, это я кому-то нанес повреждения? Может подрался? И за это меня сюда приволокли? Тогда ничего хорошего.
Ничего не помню. Зачет, решение самоубиться — помню, а дальше, как отрезало. “Дальнейшее — молчанье…”.
Ну нет, про это еще рановато вроде.
Додумать монолог Гамлета не получается — в холл деловито входит бригада скорой помощи. Врач в летах, сестра молодая. А за ними гуськом еще трое. Парень с модной стрижкой, светловолосый, высокий и сразу понятно, что мажор. Прикид у него, как у модели из глянцевого журнала. И волосы, наверно, крашеные. За ним девица. Вся в черном, только в вороньем гнезде прически синие пряди. Как у Мальвины. Замыкает шествие женщина. Единственный нормальный человек в этой компании. Должно быть, прислуга — в таких домах обязательно есть горничные, кухарки, няньки. Вот и она неприметная, серенькая.
— Что случилось? — с места в карьер приступает ко мне с вопросами врач.
Вот! Его голос я и слышал.
Откуда я знаю, что случилось? Мне самому кто бы рассказал! А деваться некуда, бежать поздно. Разве что приподняться и в угол дивана отползти.
— Может, тебе лучше лежать, Кирилл? Ты ведь головой ударился, — говорит блондин. И многозначительно так на меня смотрит.
Правда? Я головой ударился? А откуда этот красавчик мое имя знает? И в гляделки со мной чего играет? Я ему не бойфренд! В первый раз вижу его вообще… Версия с похищением снова становится для меня актуальной.
Ощупываю затылок. Ой! Не притронуться. Больно... И шишка там здоровая. Про “головой ударился” однозначно правда.
Мальвина в черном тоже на меня смотрит, но скептически. Даже, я бы сказал, с презрением.
Врач приближается с явным намерением меня ощупать . А мне и отползать уже некуда! Сейчас вколет что-нибудь. В таких домах все возможно, что прикажут — то и вколет.
— Расскажите мне, что случилось. — Врач тянется к моей голове.
