Пожалуй, что такой тяжелой рабочей смены у меня еще не было никогда…
Это была одна из тех зим, о которых говорят «суровая». Ничего особенного вроде бы: день, как день, но вот вьюга свирепствовала, что предвещало особые сложности в работе. Чтобы Вы понимали, о чем я: в нашем городе Кислопавловск живет всего шестнадцать тысяч человек. Хорошая дорога у нас только одна: на выезде (въезде) в город. По бумагам мы все еще город. Не знаю, чего они думают там в обл. центре, народу-то уж нет. То ли долго все бумажки эти менять, то ли просто забыли. Город или не город – суть все равно не изменится.
Так вот, я о дорогах. Больше хороших дорог, как принято в городах побольше нашего, асфальтированных без ям у нас нет вообще. А без них, в силу моей профессии, я как биатлонист без винтовки. Да и эта дорога досталась в наследство от коммунистического прошлого. В восьмидесятых солдатики молоденькие последнее здоровье убили, чтобы эти плиты стаскать да поставить одну за другой. Так вот и появился единственный выезд из Кислопавловска. Едешь, баранку крутишь, а звук, будто едешь по электричке: колеса стучат в местах стыка плит. Видимо при накладке солдатики профилонили слегка. Ну или почва говорят у нас болотистая, ходуном ходит.
В «Одноклассниках» с людьми общаюсь на форуме водителей. Говорят, что у всех так. Поэтому живем не хуже не лучше других, нечего и жаловаться.
Да, вьюга бушевала в тот день. Редко вспомнишь смену, когда бы на расстоянии в 10 метров ничего не было видно. В смену эту я работал с Сергеем Петровичем. Он – хирург в местной ЦРБ, но приходилось ему часто брать смены ночного дежурства на «скорой помощи». Да и вообще мужик работает без выходных: домой почти и не приходит, жены нет.
Философ этот Сергей Петрович я вам скажу, темы такие всегда поднимает в перерывах между вызовами сложные, серьезные. Про страну что-то рассуждает, про то, как живем плохо, про то, как Там живут все счастливо да богато. Что-то все жалуется, а у самого зарплата в двадцать тыщ. На них хоть кредит одобрят, а я вот все не могу свой Пентиум третий сменить. Давно надо получше купить: дочку в город скоро отправлять учиться, как она без компьютера-то? Для учебы ведь надо – все понимаю, а я без «Одноклассников» проживу, наверное.
Все никак не сосредоточусь. Смена почти к концу подходила. Мы допивали последнюю кружку «Нескафе» в одной из комнат станции. Как вдруг диспетчер «скорой» кричит.
«Евгений, срочно езжай к валеркиной пилораме, Вас там мужики встретят», – проорала она в комнату, где сидели через коридор мы. Визг был такой, что казалось, будто она торгуется на рынке с бабами или уличила мужа в измене.
– Как мы туда проедем, замело ж всё к чертовой матери. В городе-то дорог не видно, а там у леса и тем более.
– Не гунди, мужики сказали сегодня там лесовозы раз шесть проезжали, поэтому чисто всё должно быть.
Развенчаю один миф. Вот вызываете вы «скорую помощь» и думаете, что кто-то резко, как в американских фильмах подрывается, за 3 секунды заводит авто, давит на газ и полетели. Всё это фантазии липовые. Во-первых, у нас механическая коробка передач везде, поэтому чуть дольше стартуем, во-вторых, кофе не допито, поэтому чуть-чуть повременим, сглотнём, кружечки вымьем и погнали. Так было и в тот самый день. Поставив в шкаф именные кружки, мы обменялись с Сергеем Петровичем парой фраз на тему «Как спасти Россию?» и пошли на выход. Сели в замерзший ГАЗик, переглянулись, и я топнул в педаль газа.
Холодно. Морозно. Естественно, что с первого раза моя «ласточка» не завелась. С третьего.
Ехать собственно недолго. Но из-за погоды путь, который бы в спокойную зимнюю погоду занял бы у нас минут двадцать, мы преодолели в итоге за сорок пять. Быстрее мотоблока, везущего навоз на дачу, мы ехать просто не могли и оба это понимали. Ничего не видно, а люди у нас такие: переходят, где хотят, молодежь только по дорогам и гуляет, а для них знаете ли вьюга – это особая романтика.
У поворота к лесопилке, снизив скорость до минимума, чтобы уточнить маршрут в навигаторе, мы встретили двух мужиков пьяных вдрызг. Я нажал педаль тормоза, они обратили внимание на полустертую надпись и крест, спросили: «Мужики, нам бы бензина, а то до дома не доедем». Сергей Петрович налил им уже заранее разбавленного спирта и спросил:
– Мужики, вы не с лесопилки пилите? Что там у вас случилось?
– Да что случилось? Мужика какого-то нашли в лесу. Ребята (ребятами они называли молодых владельцев пилорамы) поохотиться гоняли на снегоходах с девками из Прокловки. Вот на одной из дорог, проложенных еще в прошлую охоту, и нашли чувака. Я хер знает, что этот дурень там нашел. Вроде не грибной сезон.
Один из неваляшек заканчивал свою речь, стирая не покрытой перчаткой и красной от мороза ладонью замершие на губах и под носом слюни. Сергей Петрович взволнованно выдал:
– Живой хоть?
– Да вроде дымок изо рта идет, но вид чего-то у него совсем плох. Газуй начальник, а то план смажешь. Если помрет дядя, премии не видать, –допивая из стакана спирт и хлопнув по двери, где сидел Петрович, пробухтел второй кореш.
Ну я совсем не обиделся. Невыполнение плана дело обычное у нас. Раз через раз алкашей приходится откачивать: а тут дело такое – не всегда получается. Бывает звонят нам уже утром, а там и откачивать-то нечего. Премии не видел уже лет 5 поэтому.
