Два месяца назад
Кира Соболева
- Андрюшка, пожалуйста, не мешай маме разговаривать, - прошу пятилетнего сынка, путающегося под ногами.
Мы только что вышли из женской консультации, где врач торжественно объявила вердикт:
- Соболева! Принимайте поздравления. Восемь недель беременности.
С первым ребенком всё было намного проще. Я знала, что жду малыша, через пару недель после зачатия. А в этот раз что-то пошло не так. Вернее, наоборот. Я жила как обычно и мой организм не подавал никаких сигналов слишком долго.
Только неделю назад, осознала, что снова пополнила ряды беременяшек.
Радость переполняет моё материнское сердце.
- Андрей! – одергиваю сына, едва он ставит ногу на проезжую часть.
Мальчик останавливается, послушно замирает. Не моргая, глядит на красный сигнал светофора. Ждет, когда загорится зеленый.
Умница!
Мой взгляд теплеет. Как же я люблю младшего Соболя. Папино и мамино сокровище. А еще сынок безумно похож на старшего Соболева, поэтому любим вдвойне! Любовь к мужу тоже переношу на него. Особенно, когда супруг в командировках.
Переходим дорогу и спустя десять минут, три лужи и четыре дома оказываемся в собственной уютной двухуровневой квартире в центре города.
Я самая счастливая мама и жена на свете. Сумасшедшая мамашка, влюбленная в своих мужчин. Скоро стану дважды мамочкой!
Доктор сказал, что пол ребенка пока не известен. Анализ крови можно делать только с двенадцатой недели.
Ладно. Потерпим.
Всё равно уверена, что будет девчонка.
Максим тоже хочет дочку. Теоретически. Пока наш папа не знает о том, что у него будет дочь. Ровно через семь месяцев.
Сообщу сегодня за праздничным ужином!
Наслаждаюсь минутами счастья, пока готовлю праздничные угощения.
Громкий звонок мобильного тревожит душу. Гляжу на пальцы, вымазанные сладким кремом, борюсь с желанием облизать. Бросаю быстрый взгляд на сына. Нет! Плохая идея. Если оближу при нем, малец будет повторять вечно. С его-то упрямством, присущим Соболевым.
Вытираю руки салфеткой. Отвечаю на незнакомый номер автоматически.
- Кира. Слушаю. – Приходится отвечать на все входящие, ведь часто звонят по работе с неизвестных номеров.
- Кира. Соболева… - слышу мягкий и одновременно самоуверенный женский голос в трубке. – У меня для тебя плохие новости.
- Максим? – сердце падает к ногам. Неужели в этот прекрасный день что-то страшное могло случиться? Нет! – сжимаюсь в комок.
- Ты забрала чужое и должна вернуть! Я беременна от Максима. А ещё… - дамочка выдерживает многозначительную паузу, - … твой муж – отец моей пятилетней дочери Евгеши. Так что, от тебя Кира – у Соболя один наследник, а от меня два. Как видишь, у меня больше прав на Макса!
Мир вокруг меня пускается в пляс. Стараюсь держаться, чтобы не рухнуть.
- Наверное, это ошибка? Розыгрыш? – смеюсь нервно.
- Та-а-а-к! – женский голос отдает металлическими нотками. – Кира, какая же ты непонятливая особа! Я – первая любовь Макса, мы вместе со школьной скамьи, а на тебе он женился по выгоде. Прости, Мышка! Я долго ждала. Давала Соболю время на становление бизнеса. Андрею, чтобы подрос. Но теперь должна забрать Макса в настоящую семью! Моим детям нужен отец! Баста. Больше никаких одолжений.
- У меня тоже сын! – выдавливаю еле слышно.
- Уже не имеет значения! – поясняет наглая дамочка. - Макс хочет с тобой развестись. Давно. Он тебе уже сказал? Нет? Значит, сегодня объявит. Или ты снова давишь на жалость, не даешь ему уйти. Запугиваешь разделом фирмы, чтобы он даже не смел заикаться о разводе.
- Запугиваю?.. – оторопело гляжу на Андрюшку, глазеющего на меня серыми огромными глазищами, такими же как у отца.
- Так больше продолжаться не может! Отпусти его к настоящей семье сегодня же! Не будь жалкой попрошайкой! – оппонентка резко отключается.
В трубке раздаются гудки. А в дверь звонят.
- Ма-ма! Папа пришел! – кричит сын. – Открывай!
Стою как вкопанная, наблюдаю за тем, как дверь открывается, входит муж. Его высокая спортивная фигура упакована в дорогой деловой костюм. Синий цвет выделяет серые глаза, придает им насыщенный яркий оттенок. Отчего лицо Соболя кажется более выразительным и красивым.
Высокие скулы, прямой нос, летящие брови. Шикарный загар. Красивые губы растянуты в полуулыбке.
Пиджак расстегнут, ворот рубашки так же.
Макс поправляет русые волосы, небрежно упавшие ему на лоб. Бросает на меня пристальный взгляд.
- Мышка, что случилось? Почему не открываем дверь? – под мышкой у мужа зажат букет желтых роз. Моих любимых. В правой руке - очередная игрушка для сына.
- Тетя звонила! Мама с ней ругалась. Запугивала, - тараторит сын, пересказывая то, что уловил из моего разговора. Он у меня умненький мальчик, а еще как губка, впитывает всё, что слышит. Иногда, лишнее. То, что не предназначено для детских ушей.
- Милая, с кем ты ругалась. С моей мамой? Снова? - супруг подходит ближе, пытается поцеловать в щеку.
Уворачиваюсь.
Протягивает букет.
Не беру. Демонстративно скрещиваю руки на груди.
- Кира! Что за истерика? – строгое лицо Максима выводит меня из себя. Всё, как всегда, он накосячил. Отвечаю я.
Бесит!
- Нет, дорогой! Лучше ты, скажи, что случилось! Разбогател и возомнил себя султаном?
