Читать онлайн полностью бесплатно Светлана Кунакулова - На вершине поэзии
Гл. редактор Светлана Кунакулова
Корректор Марго Королёк
Организатор Коллегия поэтов и прозаиков
ISBN 978-5-0059-2736-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Светлана Кунакулова
Октябрь…
Октябрь. Редкие снежинки
Под фонарём нашли приют,
Меняя осени картинки…
Роддом. Врачи. Меня здесь ждут!
Внимая образно и ясно,
Моя душа стремится ввысь;
Всё было донельзя прекрасно,
Пока не шикнул кто-то: «Брысь!»
И вот он – свет. И крик. И лица.
И резкий запах бытия —
Мне позже это будет сниться…
А кто есть я?! И где есть я?!
По умолчанию, стирая
Бесценный опыт прошлых лет,
Иду за кем, того не зная,
За тем, чего и в мыслях нет…
Октябрь. Снежинки. Крик и лица.
И тот же свет (и всё – точь в точь),
Фонарь под окнами больницы.
Но то уже не я, а дочь…
И жизнь стремительной походкой
Опережает ход проблем,
Двоих раскачивает в лодке,
Бросая в море дат и схем…
Октябрь истёк. Исчезли лица.
И тишина… И седина…
Мне долго это будет сниться
Там, где я буду не одна!
От дум освобожусь…
От дум освобожусь определённых,
которые теснятся в голове…
И поутру в саду ещё зелёных
коснусь побегов,
в неба синеве
увижу облаков пушистых вату,
махну рукой…
Пусть следуют туда, —
где молода была и я когда-то,
где вместо слёз лишь талая вода
стекала по лицу в забавах зимних,
спалось легко,
не мучила мигрень,
блестел асфальт,
купаясь в хлёстких ливнях, —
где пахнет детством и цветёт сирень.
От дум освобожусь…
Так и живу…
Ещё скучаю. Но не злюсь, —
лишь сердце как-то странно бьётся.
Боюсь тебя…
Всего боюсь!
А голос твой всё вьётся, вьётся…
Ещё скучаю. Но пока
ты здесь, ты где-то очень близко,
боюсь упасть,
боюсь пропасть —
и свысока, и низко-низко.
Ещё скучаю. Не зову, —
впредь скорбь звучит во мне. Отныне
так и живу…
Так и живу, —
болея памятью о сыне.
Памяти Ю. Шатунова
Не спеши уходить,
Задержись.
Спой ещё для меня пару песен,
Чтобы голос по коже стекал,
Обжигая, как тает свеча.
Не спеши уходить.
Эта жизнь…
Этот мир без тебя стал вдруг тесен,
По живому бьёт. Словно искал
Чьё-то сердце на роль палача.
Не спеши уходить,
Обернись.
Не дописан сюжет ранней прозы.
Разорви эту тонкую нить, —
И права восстановит весна…
Отпусти снежным облаком в высь,
Что не спето…
Лишь белые розы
Будут вечную память хранить,
Согревая меня, у окна.
«Мне не хватает строгости ума…»
Мне не хватает строгости ума,
и предрассудки мнут тугую шею.
От их прикосновений кротко млею
и впитываю то, что я сама
предпочитаю созерцать ночами
в нервозном вздохе пляшущей свечи…
Закрыв глаза, шепчу себе: «Кричи!
Пусть голос с восходящими лучами
прольёт небесный свет твоей души…»
Видения… Они тем хороши,
что не сгорают вровень со свечами!
Славлю материнскую любовь!
За окошком ночь, а мне не спится,
Мысли паутиной в голове:
Что тебе, моя родная, снится?
Что хотела рассказать ты мне?
Что порой тоскливо, одиноко,
Некого обнять и приласкать.
Поругать ли, похвалить немного
И за чашкой чая поболтать.
Что приходим, навещаем редко,
Что коты наглеют – спасу нет.
Что все новости твоей соседки
Не заменит даже интернет.
Что спина болит невыносимо,
Что в канаве снова всякий хлам.
Что когда собака лает – мимо
Школьники проходят по утрам.
Что намного стали дни короче,
Утекает время беспрестанно…
Только знай, тебя люблю я очень!
Как иначе?! Ты моя же, мама!
Дней в году бывает много разных:
Солнечных, бегущих чередой…
Но сегодня самый лучший праздник,
Потому что этот праздник – твой!
И пока дышу я, пульс мой бьётся,
И пока течёт по жилам кровь,
Ту я славлю, мамой кто зовётся!
Славлю материнскую любовь!
Утро за окном, а мне не спится…
«Жизнь – это поезд, а годы – то станции…»
Жизнь – это поезд, а годы – то станции…
Жизнь – это бег по наклонной дистанции.
Жизнь – это всё, что мы ценим и любим,
Что создаём и что сами же губим.
Вероника Богданова
«Отчего так на нас небо злится?..»
Отчего так на нас небо злится?
Оттого ль, что, не зная пощады,
Мы родные приветствуем лица
Злыми взглядами, полными яда?
Оттого ль, что улыбки и слёзы
Экономим не по-человечьи?
Эти странные метаморфозы
День за днём наши души калечат.
Расправляя морщины упорно,
Чью-то молодость мы догоняем.
Оттого ль, что лицо иллюзорно,
Дух, что спрятан за ним, – невменяем?
И, пытаясь пробиться к успеху, —
А заслуженно ль он нам даётся? —
Мы чужим доверяемся вехам,
Занимая чужое под солнцем
Место, всех раздвигая локтями
Так уверенно – и так небрежно…
А с небес наблюдают за нами,
И расплата за всё – неизбежна…
Жить?
Жить, не касаясь облаков,
Не вслушиваясь в тишину
И в одиночестве веков
Ничью душевную струну
Не тронув даже невзначай,
Чтоб не откликнулась, дрожа…
И в сердце – вовсе не печаль,
И жизнь – как вечная межа,
Что отделяет этот свет
От безвозвратного – того…
Ты – словно вечный пустоцвет,
Как столб в пустыне верстовой,
Что, неприкаянный, стоит
Средь бесконечного песка,
Не слыша ветровых сюит:
Он глух, а в них звучит тоска…
«Был Питер тонок на слезу…»
Был Питер тонок на слезу:
В его объятьях я промокла,
Моей души отмыл он окна,
Ослабив дальних странствий зуд.
Он нарядил в свои зонты
Мою обыденную серость, —
Она на дно судьбы осела…
И холод вечной мерзлоты
Он растворил в тепле огней,
Что зажигает в окнах вечер…
Он к слабостям людским доверчив,
И без него мне жить больней,
Другие книги
автора
Светлана Кунакулова
Ваши рекомендации
