О, да, Дэваль Грейв ненавидел ее. За то, что появилась так внезапно. За то, какие чувства вызывала у Повелителя. Какие он никогда не испытывал к своим сыновьям. За то, что служила прямым доказательством измены. За то, что существовала.
Он пытался убедить себя не трогать ее, забыть, сделать вид, что Аиды Даркблум не существует. Но все же поперся к Стиксу, увидел ее – и с тех пор не мог выбросить из головы.
Аида.
Он катал имя на языке, пробуя на вкус. Аид ассоциировался с гнилым и темным местом. С самыми жуткими кошмарами. Никак не с хрупкой девчонкой.
Такая дерзкая, самоуверенная. Ничуть не похожая на них. Словно кто-то задался целью создать максимальную противоположность наследникам Вельзевула.
Русая, невысокая, с нахальной улыбкой. Совсем худая и маленькая, невинный ангелочек внешне. И настоящая стерва внутри. Жаль, отец успел перехватить ее внизу. Ей бы понравилось в аду. Там ее давно ждут.
В ярости Дэваль смахнул с умывальника флаконы, а затем что было сил ударил по зеркалу.
Ненависть к новоявленной сестре сильнее разума, сильнее силы воли. Стоит закрыть глаза – и ее силуэт, скользящий по льду, овладевает разумом. Длинные ноги, тонкая талия, грудь, рисующие замысловатые узоры руки.
И снова виток отвращения, но уже к себе.
Дэваль помнил, как жадно смотрел на капельку, стекающую по ее бокалу на полные губы и ниже, по шее до контуров ключицы. Как наслаждался ее страхом в том старом парке и частью себя страстно желал, чтобы она начала умолять.
А она с проклятиями уехала вниз, вернувшись еще сильнее и наглее. Да она объявила ему войну!
Дэваль устало прислонился лбом к зеркалу.
От прежнего стража не осталось и следа. Ему на смену пришел истеричный подросток.
Пора развеяться. Прийти в себя, выбросить из головы Аиду Даркблум. Вспомнить, кто он такой и какая кровь течет в его венах. Иной. Страж Предела. Сын Повелителя Мертвых и Лилит. Дэваль Грейв, единственный, кто может как спуститься в аид, так и подняться в мир смертных.
Нет ничего лучше, чем выпустить пару темных душ и хорошенько повеселиться, загоняя их обратно.
В голове вдруг возник образ презрительно усмехающейся Аиды.
Но усилием воли Дэваль заставил себя о ней не думать.
Водитель такси напоминал мне Харона, перевозящего души мертвых через подземную реку Стикс. Если бы кто-то задался целью придумать образ Харона двадцать первого века, естественно.
Седой, ухоженный, в классическом черном костюме, он сидел за рулем с идеальной осанкой и в абсолютной тишине. Не было ни рассуждений о жизни, политике, ценах на бензин или мигрантах – таксисты у нас любят поболтать. В машине не играла музыка, а через закрытые окна не проникали звуки с улицы. Я не могла оторвать взгляд от необычного, почему-то немного пугающего профиля мужчины. Да, он бы здорово сыграл саму Смерть в каком-нибудь сериале.
На город опустились ночь и туман. Не редкость для нашего захолустья. Мы ехали медленно, свет фар едва позволял увидеть хоть что-то. На несколько секунд я закрыла глаза.
Даже не помню, как поймала машину. Только непреодолимое, почти невыносимое желание уехать как можно дальше помню очень хорошо. Не знаю, куда меня везет водитель-Харон. И, если вдуматься, это довольно опасно. Никто не знает, где я, телефон остался дома, в пылу ссоры я даже не подумала его взять. В сумке немного денег, хватит на оплату такси и… что? Дешевый номер в мотеле? Койка в хостеле? Кажется, как-то так начинаются все репортажи о пропавших девушках.
«После ссоры с родителями девятнадцатилетняя Аида Даркблум ушла из дома и не вернулась. В последний раз девушку видели садящейся в машину без опознавательных знаков. Особые приметы: длинные русые волосы, спортивная фигура, шрам на правой руке, одета в джинсы и черную толстовку. Просьба всем, кто обладает какой-либо информацию, связаться с родными по телефону ХХ-ХХ-ХХ или через службу 911».
Бр-р-р. Я поежилась.
Это же не попутка. Я всегда вызываю такси через приложение, по нему легко отследят, если что-то пойдет не так.
«Стоп! Телефон ведь остался дома…»
Во рту пересохло. Я резко открыла глаза и выпрямилась.
– Извините, куда мы едем?
В боковое окно почти ничего не было видно, только туман, кусок дороги и что-то темное вдали. Кажется, мы ехали по мосту.
– Туда, где вам нужно быть, – отозвался водитель.
– А-а-а… где мне нужно быть?
– А вы не знаете?
– М-м-м… Я… Так странно, я не помню, что сказала вам, когда садилась. Не помню, куда хотела уехать. В отель? Или…
– Мы едем на вокзал, мисс Даркблум.
На вокзал. Что ж, это логично. Я психанула, сбежала из дома и еду на вокзал, потому что поезд – единственный способ убраться из проклятого города. Зря не взяла телефон. Можно было бы посмотреть, куда отправляются ближайшие поезда.
Я всегда хотела уехать. Слишком многое здесь напоминало о счастливой жизни, которой никогда больше не будет. От нее остались только красивый дом в дорогом районе, пара коньков и мачеха, вдруг с чего-то решившая, что моя жизнь принадлежит всецело ей. Она выбрала мне колледж, вычеркнула отца из нашего мира после его смерти.
– Вот теперь ты свободна, – пробормотала я. – Больше никаких обязательств. Никакой навязанной падчерицы. Наслаждайся.
