Читать онлайн полностью бесплатно Сергей Миронов - Межсезонье

Межсезонье

Во вторую поэтическую книгу Сергея Миронова вошли три лирических цикла, объединённых темой межсезонья: временного, пространственного, периодом, когда явственно ощущается неподвижность не только стихии погодной, но и душевных сдвижений с природой и окружающим миром, находящемся в дрейфе, подобно гигантскому айсбергу на широких водных просторах.

Книга издана в 2023 году.

Межсезонье. Берег

«В межсезонье у берега моря…»

В межсезонье у берега моря
я и несколько чаек. За мной
незначительный лес, и на взгорье
затаившийся город. Зимой,
когда вдруг появляются строки,
лучше быть на морском берегу,
и качаться на льдинах широких,
и лежать безразлично в снегу.
Непроглядная пустошь неволит,
плавных линий финальный исход.
В недоступном арктическом поле
ледокол иллюзорный плывёт,
и неясно тут днём или ночью
замело тебя, вспенило пляж.
Призрак жизни давно обесточен,
да и сам ты – неброский мираж —
пробираешься в жгучую темень,
копошишься в крупицах пурги,
тянешь провод к заснеженной клемме —
и не зришь, и не видишь ни зги,
только слышишь томительный шёпот
из-под корки замёрзшей воды
и стираешь с лица снегом копоть,
принесённую ветром седым.

«Нагнал дождей прибрежный ветер…»

Нагнал дождей прибрежный ветер
в курортный город. В глубине
еловых чащ, сосновых клетей,
в какой-то мокрой стороне,
по вязи скученных иголок,
насквозь пропитанных водой,
идёшь вдоль моря, путь твой долог,
и цель проста – дойти домой.
Фигура в шатком межсезонье,
как лёд дрейфующий герой,
идёшь один меж дюн, спросонья
слегка обветренных тоской.
Огни едва заметной жизни
в ночи заканчивают бег.
Здесь есть заветный смысл в отчизне,
собравшей в узел столько бед.
В заснувшем городе приморском,
в неповторимой тишине,
весь мир в ландшафте чистом, плоском
едва ли катится к войне,
и ты лишь вдумчивый свидетель
осенних ливней и штормов
живёшь пока на сером свете
вдали от зимних холодов.

«Уходит море из пейзажа…»

Уходит море из пейзажа.
В твоём наброске карандаш
Цепляет бегло кромку пляжа,
Уколом рушит мокрый кряж.
Ты отдаляешься от лета,
Стремишься в слов переполох,
И шлёт тебе письмо с приветом
Волны гудящей львиный вздох.
Летучей мышью межсезонье
Затмило сдавленный курорт.
Резвятся белки. Пёс спросонья
Скулит судьбе наперекор.
А у тебя судьба иная.
Накрытый складчатым зонтом,
Ты всё молчишь, туман вдыхая,
И книгу прячешь под пальто.
Забытый всеми до рассвета,
Стоишь под ветреным дождём.
Ты сам себе источник света
В шумящем хаосе лесном.

«Туман сегодня плащ набросил…»

Туман сегодня плащ набросил
На твой безмолвный силуэт.
Среди песков, муляжных сосен,
В тиши проживших сотню лет,
Есть заметённая тропинка
Листвой хрустящей, и над ней
Висит расплывчато картинка
В неясный тыл ушедших дней,
Где ты, такой же занесённый
Шрифтами с пройденных страниц,
Читаешь медленно спросонья
Главу о пеньи вольных птиц,
И пробираешься к откосу
Сквозь дождь, несущий мглистый фронт,
Сметая с елей снега космы,
Прикрывших узкий горизонт.

«Бетонной лентой мол уходит…»

Бетонной лентой мол уходит
В разрез изогнутой волны.
Балтийский бриз не всем угоден,
Не всем края зимы видны,
Но ты знаком с водой бурлящей
По обе стороны мостков.
Попутный ветер тебя стащит
В объятья бурых валунов.
И ты пойдёшь вдоль кромки пляжа,
Вдоль узких елей и коряг,
Песком кипучим напомажен,
На берег брошенный варяг.
Твоё здесь пасмурное царство,
А летом – мягкая постель.
От скуки верное лекарство —
Кричащих чаек карусель.
До лета есть дела простые.
Штормящих будней широта
Надвое колет дни пустые,
А ты идёшь к волне с моста.

«Разбуди меня утром прохладным…»

Разбуди меня утром прохладным
В белой комнате с видом на пляж.
Пусть рассвет голубеет нескладно
На причалах пустых февраля.
Пусть вода в ледяных волнорезах
Тихо плещется в снежном плену.
Мы поищем над лесом окрестным
Углублённую в думы весну.
Так бывает: в предмартовском трансе,
В окружении скученных дюн,
Пролетает сомнамбулой в вальсе
Чуть заметный весенний гарпун.
Кружит ветер, на ветках стеклянных
Зреют первые капли тепла,
И сквозь морось по трассам пространным
Бороздит свежий воздух баклан.

«Сосновый лес шумит в округе…»

Сосновый лес шумит в округе,
Безмолвен вымерший курорт.
Ты замкнут здесь в дождливом круге.
Как неразгаданный кроссворд,
Лежит твой путь среди деревьев,
Но нет желанья знать, куда
Уносит в зимнем наважденьи
Балтийский город. Нет следа,
Нет борозды витиеватой
В холодной памяти твоей
От встреч с людьми под снежной ватой,
Затмившей берег, бездны дней,
Но в отражении плакатном
На горизонте восковом
Всё так же ярок шар закатный
В разрезе неба штриховом.

«С неземной высоты дюны Эфа…»

С неземной высоты дюны Эфа —
Слева море, и справа залив.
Раскаляет прибрежное эхо
Золотистых песков перелив.
Убегающий в небо рисунок
Диких роз и кустистой сосны.
Здесь в карманы ты скуку засунул,
И тропинки тебе не тесны.
Тонешь в зыбких балтийских барханах,
Отрешённый в неистовый стиль.
В волнах плещешься громко и странно,
И дрейфуешь, как зреющий криль.
Берег пуст, устремлён в авандюну,
Отутюжен теченьем косым.
Свёрнут пляж в грациозную руну
У подножия Куршской косы.

Ночной круиз

Мне снился день, и вечер снился,
Асфальта мокрого графит.
Над опустевшим чёрным пирсом
Горел во тьме метеорит.
Не то река, не то залив был
Расстелен дышащим ковром.
У тростника под дивным нимбом
Качался сказочный паром.
Нас приглашал в круиз паромщик,
Маяк светил издалека.
Вода плескалась, ветер громче
Шумел, сминая облака.
И мы пустились в путь неблизкий
К невероятным рубежам.
Летели чайки следом низко,
С причала пёс нас провожал.
Вокруг висела ширь глухая,
Но в этой смутной пустоте
Соната лунная порхала
На небе бабочкой. Метель
Стучала градинами в судно,
На следующую страницу
Другие книги автора Сергей Миронов
Ваши рекомендации