Читать онлайн полностью бесплатно Виктор Муратов - Листаю старые тетради… Поэтический сборник

Листаю старые тетради… Поэтический сборник

Перед вами творческий путь поэта, сложившийся рифмованными строками из впечатлений разных лет. В нем есть воспоминания о мечте, о доме, о любви, о потерях, о трудностях – оценивающий взгляд в прошлое, лишенный сожалений и раскаяний.

Корректор Алексей Леснянский

Дизайнер обложки Ольга Третьякова


© Виктор Муратов, 2022

© Ольга Третьякова, дизайн обложки, 2022


ISBN 978-5-0059-2175-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Этот сборник, наверное, самый странный из тех, что вам приходилось держать в руках. Все стихи, которые вы в нем найдете, написаны в разные годы. Я, просто разбирая архив, состоящий из старых тетрадей, дневников, газетных публикаций и рукописей, выбрал из них стихи и все, что на них хоть чуть-чуть похоже. А потом сложил все это в одном файле.



Я не стал их отбирать, фильтровать и редактировать. Как сложилось, так сложилось. Именно в этом и прелесть, и главное достоинство этих стихотворных строк.

Если хотите, это своего рода дневник в стихах. Он такой, какой он есть. И незачем его приукрашивать или редактировать.

К некоторым стихам я возвращался, переписывал их и редактировал. Поэтому в книге возможны повторы одних и тех же строчек.

Я не собираюсь кого-то поразить или удивить этим сборником. Эта книга, скорее, для себя, чем для других. Просто собрал все написанное когда-то и объединил под одной обложкой. Пусть будет.

«Перебираю старые тетради…»

Перебираю старые тетради,
Распутываю строчек вязь.
Не для веселья и не боли ради,
Открыть пытаюсь с прошлым связь.

«Старый дом. Новый дом …»

Старый дом. Новый дом —
Добрые соседи.
Суперлифт, а потом
Самовар из меди.
Я у вас не прошу,
Ничего не надо.
Старый шум, новый шум —
Вот моя награда.
Пусть пройдет, все пройдет,
Так, наверно, надо.
Дождик теплый идет
Вроде водопада.

«Я в детстве был угрюм и дик…»

Я в детстве был угрюм и дик.
Но вот настал той жизни миг,
Когда душа моя проснулась
И к чувствам теплым прикоснулась.
Я славил день, я славил ночь.
Тоску и скуку гнал я прочь.
И о несбыточном мечтал.
Кипела кровь, и сердце билось.
Твое лицо мне часто снилось.
Храня усталые желанья,
Ты не дарила мне вниманья.
Все кончено, оставлено, забыто.
Давно в земле сырой зарыта
Моя нескромная мечта.
Остались мрак и пустота.
Я с участью своей смирился.
В краю пустынном поселился.
Мне заменяют те мечты
Сырые камни да кусты.
Кончаю грустный свой рассказ,
Он утомил, наверно, вас.
Еще ль увидимся, – не знаю.
Я вас за все теперь прощаю.

Последнее письмо

Мой муж – горбатый скорпион,
Купил вчера аккордеон.
А у меня в пивнушке недостача,
Да у сестры сгорела дача.
Да сын – с рождения алкаш,
Вдруг начал весело резвиться.
Продал ружье и патронташ,
Чтоб не могла я застрелиться.
Не ходят беды в одиночку.
Доску стиральную украли
Да изнасиловали дочку,
А компенсацию не дали.
Просвету нету никакого.
Никак с похмелья не просплюсь.
Подохла стельная корова,
Сегодня в десять удавлюсь.

Воспоминания о детстве

За туманом берег дальний,
Ветер дует на зарю.
Папироска, друг мой тайный,
Дай тебя я закурю.
Вспомню росы и туманы
На далеком берегу,
Где с окурками в кармане
Босиком домой бегу.
Где меня ругает мама,
Где отец ремнем дерет,
Где река с названьем Кама
Тихо за душу берет.
Знаю, было. Помню, было.
Солнце за гору зашло,
Сердце глупое заныло,
Знает, было, да прошло.

Часы

Старый дом мой до погреба вымер,
И часы научились молчать.
Звуки ветер подошвами вытер
И на двери навесил печать.
Я вчера в этом доме смеялся,
Закрывая окно на закат,
И друзей переделать пытался,
Все ушли. Не вернулись назад.
Под ногой половицы горели,
Веселились, откуда им знать,
Что бывают без снега метели,
Что недоброму добрым не стать.
Дунул месяц на звездное темя,
Встала тень у меня за спиной.
«Не подскажешь ли, – молвила, – время?»,
Улыбаясь как туз козырной.
Понял я, не уйти от ответа,
Но часы разучились стучать,
И сижу я в потемках без света
И не знаю, кому отвечать.

«Где-то есть дом…»

Где-то есть дом,
В котором никто не живет.
Где-то есть женщина,
Которую никто не любил.
В это трудно поверить,
Но это так.
А у меня нет дома,
В который бы я мог
Привести женщину,
Которую я люблю.
Поэтому она ничего не знает
О моей любви.

Табурет

Достался мне в наследство табурет.
Обшарпанный, скрипучий, колченогий.
Но был и в нем заложен свой секрет,
Улыбку погаси, читатель строгий.
Коль ты забыл, то сызнова пойми,
Что суть вещей порой от глаз укрыта.
Она незнаема, неведома людьми,
Подчинена скупым законом быта.

«Теплом дышала старенькая печка…»

Теплом дышала старенькая печка
И согревала слов холодный лоск,
Горела стеариновая свечка,
И оплывали строки, словно воск.

Совмещение

Я строки от длиннот очищаю,
Я слова с бытием совмещаю.
Уплощаю и упрощаю
И всех и за все прощаю.

«Стояла на камине статуэтка…»

Стояла на камине статуэтка,
Горел огонь, и музыка звучала.
Ну почему же, отчего же редко?

«Что такое судьба?..»

Что такое судьба?
Борьба.
Что такое цветы?
Это ты.

«Я глубоко себя зарыл…»

Я глубоко себя зарыл,
Под масками свой лик забыл.
Не говорил, не думал откровенно…
Уже себя забыл, и это скверно.

«Снова старая дорога…»

Снова старая дорога,
Снова крыши и дома.
Меркнет день, еще немного —
И наступит тишина.
Черным мраком разольется,
Будет улица темна.
Сердце трепетно забьется,
Выйдет на небо луна.
Где-то в поле день растает.
Грустью дышат тополя,
Старый пес о чем-то лает,
Стынут травы и земля.
Буду слушать до рассвета
Шорох листьев за окном.
Вдруг услышу запах лета,
Вспоминая о былом.
Он напомнит сумрак алый,
Он напомнит голос твой,
На следующую страницу
Другие книги автора Виктор Муратов
Ваши рекомендации