Читать онлайн полностью бесплатно Алеша Кравченко - Легким прикосновеньем… Книга стихов

Легким прикосновеньем… Книга стихов

Нежная и пронзительная любовная лирика в России не окончилась на именах величайших поэтов. Любой, кто живет и любит, испытывает те же самые переживания и чувства, что и автор этой книги.

Иллюстратор Алексей Гриценко

Редактор Алексей Гриценко


© Алеша Кравченко, 2018

© Алексей Гриценко, иллюстрации, 2018


ISBN 978-5-4474-0686-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Иллюстрации – Алексей Гриценко

«Легким прикосновеньем…»

Легким прикосновеньем,
Нежно запечатленным… —
Только одно мгновенье —
Больше, чем век бездонный.
Улыбка из-под вуали
И жест рукой: «До свиданья!»
Это внезапно стало
Таинством мирозданья…
И тянулось мгновенье
Дольше ночи бессонной… —
Маленькое виденье
Памяти воспаленной…

Сонет сердцу поэта

Замри на чуть-чуть, вдохновенье, замри
В безмолвии этих прощальных сонетов.
И в свете вчерашней, забытой зари
Замри, оголтелое сердце поэта!
Ты хочешь уснуть, только негде прилечь,
И в небе неясно маячат рассветы…
В безумьи разлук, уезжаний и встреч
Умолкни, сожженное сердце поэта!
Ты можешь сломать отцветающий куст,
Ведь розы осыпались, словно не лето.
В усталости этих измученных чувств
Храни себя, горькое сердце поэта!
Чтоб яд, из любимых струящийся уст,
Тебя напоил до скончания света…

«Был вечер сумрака и грусти…»

Был вечер сумрака и грусти.
Тьма у дверей легла клубочком.
Жила свеча. Молчала люстра.
Ткались невидимые строчки.
Черты сливались в очертанья
И оставались у порога.
Души невинной покаянье,
Не осуждаемое строго,
Колена молча преклоняло,-
И что-то светлым было в этом…
А сумрак с грустью танцевали
В душе, чтоб умереть с рассветом…

«Все было – кажется – недавно…»

Все было – кажется – недавно…
Или давно и не со мною…
Любовь и грусть кружились плавно
Под безразличною Луною.
Они случайно повстречались
И в вихре вальса разминулись.
А мне оставили печали
Холодных стен, безлюдных улиц…
Холодных стен в моем жилище.
Безлюдных улиц в сердце странном.
И сожалений пепелища,
Едва укрытые туманом…
И не любовь, и не безлюбье,
Не опаданье, не цветенье…
Лишь чьи-то сомкнутые губы
В Луны холодном озареньи…

Прощание

Ветки полуголые, как в прощаньи руки.
Ветер треплет старые, мертвые мечты.
Поседели волосы, утихают звуки,
И усталой осени радуешься ты…
Сквозь ветра проносятся мысли и мечтания,
А листва, опавшая, шепчет: «Подожди!»
В этом заключается боль существования.
Этим объясняется боль в твоей груди…
Горечь умирания в сердца гулком стуке,
Но чисты страдания, и слова чисты.
Это – как предчувствие завтрашней разлуки.
Это – память светлая прежней красоты…

Лабиринт

За одним твоим поцелуем,
Увязая в стихах по грудь,
Лабиринтами рифм иду я,
И строка освещает путь…
Минотавра здесь нет в помине,
В сердце хитросплетений – ты…
Эти стены – мои святыни,
Эти рифмы – тебе цветы…
Ариадною Муза стала
И вручила мне свой клубок,
Чтобы я к твоему пьедесталу
В лабиринте добраться смог.
Я тоскую, грущу, ликую
И, порой, не могу уснуть…
За одним твоим поцелуем
Так нелегок, но сладок путь…

«Ты близка, как музыка творенья…»

Ты близка, как музыка творенья.
Платье шелестит строкой сонета.
Дымка мысли. Взгляд. Ответ. Смущенье.
Губ блаженство. Взгляд. И нет ответа…
Тень весны прикрыла глаз усталость.
И рука в руке. И к сердцу сердце.
Бессловесность. Поцелуя жало.
И немой укор октав и терций…
Наш светильник вдохновенно сброшен,
А строка к строке, как к коже кожа.
И пространство развернулось в душах…
Но… Как звук ухода – платья шелест.
И полынь прощанья. И несмелость…
А назавтра – осень, смерть и лужи…

«Пришла – так долго жданная – негаданно…»

Пришла – так долго жданная – негаданно,
Смятенье строк смутившая в сознании.
Свеча о сердце, а душа о ладане
Тоскуют, возвратясь в существование…
Я так смешон с улыбкою страдальческой
У ног твоих – спокоен, как повешенный.
Я у тебя в сословьи «глупых мальчиков»,
По юности, пока что, не отверженных.
Переворот дворцовый в сердце сделала,
Но мой престол – тебе – лишь развлечение.
А строки – бред, их череда несмелая
Пытается остановить мгновение…
Но – нет. Оно летит. Принцесса-женщина,
Как все они, красивая и странная…
Обвенчана, но мною не развенчана,
Уйдет с другим – такая долгожданная…

«Что сказать? Что придумать? Чем жить …»

Что сказать? Что придумать? Чем жить —
Если прожита встреча?..
Бога не в чем винить!
Правда, не в чем!
Что он знал? Что он делал? Что мог? —
То, что сделал…
Он, ведь, Бог – а не ты – только Бог…
В этом дело…

Сонет

Холст боли не мною начат,
И я его не кляну.
Я просто сижу… И плачу,
И пью, как яд, тишину…
Последних следов растаял
На горькой усмешке след.
И я не пишу – читаю
Какой-то чужой сонет…
Внезапным дождем размыты
Воспоминаний листы.
Глухи могильные плиты,
Безмолвны кругом кресты…
Еще ничто не забыто,
Но завтра – уходишь ты…

«Ты ушла, все вычеркнула, бросила…»

Ты ушла, все вычеркнула, бросила…
Все так просто, как обычно в жизни…
Я скитаюсь по размытой осени —
По твоим следам на желтых листьях…
Я ищу улыбку, что доверена
Солнцу золотому, но усталому.
И благословенья вам – потерянной —
Шлю по почте боли. Запоздалые…
А в ответ – холодное молчание,
Будто снег, летит по мертвой осени…
И тоскою нашего прощания
Плачут, опадая, листья поздние…

Твои слова

Твои слова… И все оборвалось,
Что так смешно и так серьезно…
Твоей судьбы нежданный гость
Вошел и вышел в вечер поздний…
А в небе звездном равнодушных строк
Искрилось оголтелое смятенье…
И уронил слезинку даже Бог,
Увидев чувства погребенье…
Смешно! Теперь действительно смешно,
На следующую страницу
Другие книги автора Алеша Кравченко
Ваши рекомендации