Стихи сверкают огоньками,
Которые мне разжигают сердце.
И рифма льется гулкими глотками,
За кою не грешно отдать сестерций.
Но только мне не нужно серебро и злато,
Чтобы дарить стихи и посвящать их вам.
Должно быть на душе богато,
Все остальное – просто хлам.
И вот обычный шут, что видел бесконечность,
Стоит пред вами и пускает пыль в глаза.
Ведь его робкая беспечность,
Вам в души хитростью своею заползла.
Но быть разумным значит отравиться
И не поскупится сей змей на яд.
С небес на землю вам спуститься,
Поможет лишь один безумный взгляд.
Но пишет шут стихи, а не баллады,
Не важен помысел его совсем.
Ведь вам нужны лишь сплетни от эстрады
И потому тот шут – остался нем.
Ему нет больше смысла говорить ни слова,
Ведь все вокруг накрыло пеленой и смрадом.
Но в общем, вам эта история уже и не нова,
Залить все боли так легко и виноградом…
И вот безумный шут, что выбрал путь изгоя,
Отправился искать иных людей сквозь снег.
Он обращался волком, на луну порою воя,
В порыве боли, вечность не испытывая нег.
Тогда ему было даровано виденье,
Что люди просто бестолковы все.
Богам оставить нужно их всех на съедение
И человечество на их стезе.
И лишь тогда обрел он истинную силу,
Зачем людей пытаться изменить?
Он уподобится могучему светилу,
Чтоб миру красоту лишь приносить.
В его лучах, полных тепла и света,
Горели нечестивцы и вся гниль.
И вот уж не имеет ценности монета,
Былые ценности, отправились в утиль.
Но это все, история безумного шута,
Который вновь и вновь выходит на помосты.
Толпы смех, как удары хлесткого кнута,
А Шут взирает, как скребут они наросты…
