Читать онлайн полностью бесплатно Андрей Татур - Фантасмагории. Поэзия

Фантасмагории. Поэзия

Иногда кажется, что мир вокруг ненастоящий, он всего лишь иллюзия, подделка. Стоит только щёлкнуть пальцами, как он исчезнет, впоследствии лишь изредка появляясь во снах и беспокоя память причудливыми фантасмагориями.

© Андрей Татур, 2024


ISBN 978-5-0064-2077-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Черновик

               кажется, было вчера.
               позже – что не было вовсе.
               капнув, чернила с пера
               кляксу добавили в осень.
               а впереди – дожди,
               лужи, туманы, слякоть.
               хоть ты не выходи,
               чтоб совсем не размякнуть.
               снова берусь не за то.
               ладно, не стыдно за это.
               я оставляю пальто.
               я возвращаюсь в лето.

Взаперти

          Сердце колет будто спицей.
          Эту боль превозмогу.
          С неба в снег упала птица
          и забилась на снегу,
          заметалась и затихла,
          догорела, как свеча,
          В доме стало тихо-тихо,
          а виски стучат, стучат…
          Годы-гады налетели
          и кружат, как вороньё.
          Птицу замели метели,
          я забуду про неё
          не сегодня – завтра точно,
          но успею пожалеть,
          что ведь мог бы, между прочим,
          подобрать и обогреть.
          Но кому я вру? Из дома
          сделать не могу и шаг…
          Здесь тонка и невесома —
          взаперти моя душа.

Привратник

              небо
              падает
              вниз
              и обрываются звёзды —
              невероятный сюрприз,
              от удивления воздух
              в лёгких, словно кисель,
              булькает, пузырится,
              спрятались тени в щель,
              скрипнула половица,
              глаз не могу открыть,
              заворожённый обманом,
              так захотелось пить,
              ключ – кипяток – не стану,
              не запятнаю честь,
              не отрекусь от веры,
              я остаюсь здесь,
              возле
              упавшей
              Венеры.

Осеннее волшебство

как-то слишком иногда заносит,
но пройдёт, конечно же, пройдёт…
где моя желтеющая осень?
где на лужах первый хрупкий лёд?
тучами зашторенная просинь,
ветер, завывающий в груди,
где моя рябиновая осень
и грибные чуткие дожди?
где калейдоскопы в листопадах?
инеем покрытая трава?
мне не просто надо – очень надо
ну, хотя б немного волшебства.

Ночная гостья

              Ночь. На улице темно
              и как будто не случайно,
              кто-то просится в окно —
              то ли птица, то ли тайна…
              Растревожив чуткий сон,
              скорбно ветер завывает,
              лезут думы о былом
              и тревожат, и смущают.
              Всё запуталось в клубок,
              эпизоды потускнели…
              Встал. Прошёлся. Вновь прилёг
              в лапы выстывшей постели,
              но уснуть не суждено,
              сон – зазнавшийся невежда.
              Кто-то просится в окно…
              Встал. Открыл.
              Впустил надежду.

Безнадёжность

сломаны ветром остатки ветвей,
зловеще нахмурились тучи,
в самый не лучший
из пройденных дней
бреду, уповая на случай.
может подаст кто-то слов для души,
с улыбкой протянет руку,
в дом отведёт…
но никто не спешит —
вокруг тишина, ни звука.
сквозь бурелом, по скелетам ветвей,
чащобой безмолвной, дремучей,
в самый не лучший
из пройденных дней
бреду, без надежды на случай.

Пережитое

              разложены мысли по нотам,
              погас недосказанный день,
              снимаемся с автопилота
              затем, чтоб укрыться в тень.
              мазки голубой акварели
              ещё кое-где видны,
              но парки, дворы опустели
              и в сумерках заключены.
              доверчиво крыши мокнут,
              (не зря целый день пекло)
              а глупые птицы, окнам
              поверив, лишь бьются в стекло.
              мне что-то врезается в память
              и ногти пронзают ладонь,
              и мысли рванулись толчками
              по венам пустых городов,
              и скрипнула твердь под ногами
              фальцетом подтаявших льдов.

Беглец

не сообщала нам метеосводка,
однако дождь отметился местами
и на карнизах отбивал чечётку
под хлёсткие аплодисменты ставен.
а на душе тяжёлый, чёрный камень,
остатки мыслей крошатся бисквитом
и пропитался воздух сквозняками,
не помогает даже тёплый свитер.
бежал из дома, будто от пожара,
хотя готов к вселенской катастрофе.
сижу в углу прокуренного бара.
чего-то жду.
и пью остывший кофе.

Перебор

              молчит в тростнике фонарей
              ночной опустевший город
              и ловит сигналы морей
              по спутниковым приборам.
              шипящие звуки волны
              фильтрует холодный ветер,
              обломок кровавой луны,
              хоть тускло, но всё же светит.
              я пачкаю скукой холсты,
              гляжу в потолок часами,
              до одури, до слепоты,
              до жуткого скрипа зубами.
              от вздохов опухла грудь,
              боюсь, начинаю бредить…
              да, главное, не перегнуть
              с масштабами личных трагедий.

Смерть поэта

     осыпаются, вянут розы,
     продолжения нет и не жду,
     облака растеряли все грозы
     и молчат, отражаясь в пруду.
     как в пучине костра, от шока,
На следующую страницу
Другие книги автора Андрей Татур
Ваши рекомендации