«Дорогая Агата.
Если бы я только могла встретиться и поговорить с тобой, я бы испекла большой вкусный пирог с яблоками и ревенем, какой печёт моя мама, и пригласила бы тебя на чай. Я бы рассказала тебе все, что знаю, и тогда мы вместе разобрались бы в происходящем и смогли предотвратить надвигающуюся беду. Если честно, то я даже не представляю, что это за беда, но знаю точно, откуда она надвигается.
Началось все с того, что однажды, когда мой муж пришел домой, я заметила у него на шее след от губной помады. Чужой губной помады. Она точно не моя, я не пользуюсь помадой коричневых тонов – этот цвет делает меня старше лет на 10.
Мне не надо объяснять тебе, что это значит. Ты сама прошли через измену и расставание с любимым. Я до сих пор не могу понять, как смог он оставить тебя – замечательную, талантливую, любящую, красивую женщину?! Тебя невозможно не любить, а он (твой муж) променял тебя на эту… о которой мы все узнали только благодаря тебе. Она пришла и разрушила твоё счастье.
Как ты просила его не оставлять тебя! А он все равно ушел.
Теперь я нахожусь в подобном положений, с той только разницей, что я – никому не известная особа, поэтому моё исчезновение никто не заметит…
Что мне делать? Он возвращается домой с работы поздно. Рассказывает мне, что у него очень много работы, что он устал. Я звонила ему на работу. Его там вообще не было.
Жаловался, что предал друг и что его никто не понимает! Можно ли ему верить?
Недавно он набросился на меня из-за того, что суп был недостаточно горячим. Раньше был недосолен салат… черствый хлеб… не на своем месте стоял стул!
Упреки, упреки, упреки…
А вчера он разозлился на меня из-за носового платка, который показался ему плохо выглаженным! Он орал на меня так, как будто я – воплощение всех грехов мира. Он сказал, что больше так жить не может, что убьет меня…
Чем больше я об этом думаю, тем больше понимаю, что он – сильный, решительный, амбициозный – вполне способен на это.
Самое печальное, что я так люблю его и нашего сына.
Если бы мы могли поговорить, то я знаю: ты бы поняла меня, потому что тоже любила…
Послушай, может, мне отпустить его, отдать его ей, как это сделала ты? Он, в конце концов, получит то, что заслужил. Ведь она, похоже, совсем его не любит и не щадит. Иначе почему она так небрежна, что не стерла след своей помады с его шеи? А может, она специально оставила его?
Я представляю, как тяжело тебе было, когда ушёл твой Арчи. Ты даже сбежала на две недели от всего мира, симулировав свою смерть. Все и даже он сам поверили в это. Может, и мне так сделать? Тогда ему не пришлось бы брать грех на душу и убивать меня. Может, и ты, спрятавшись тогда в гостинице под именем его любовницы, сохранила себе жизнь?
А может, сделать вид, что я ничего не заметила? Выстирать рубашку и «стереть» из памяти это пятно от помады на его шее?
И пусть он убьет меня. Я знаю, что мама сумела бы вырастить моего сына, своего внука. Но я боюсь, что тогда моя смерть останется нерасследованной, потому что никто не будет знать, кто и за что убил меня. Кроме тебя в этом никто не сможет разобраться.
А ты бы разобралась, и это мог бы быть замечательный материал для твоей книги. Ты могла бы написать еще одну интересную историю о расследовании убийства. Кто бы расследовал его? Пуаро? Мисс Марпл?
Как жаль, но этого никогда не случится, потому что я вряд ли отправлю это письмо! Но надеюсь, что если со мной все-таки что-нибудь произойдёт, то его найдет мой сын, который разберется во всём. Он ещё очень маленький, но любит наблюдать, как время от времени, когда мне бывает грустно или просто выпадает немного свободного времени, я беру в руки одну из твоих книг и, читая, представляю, как беседую с тобой, такой талантливой, очаровательной и сильной женщиной. Мы сидим в беседке на берегу озера, пьем чай и много разговариваем о том о сем… Потом мы прогуливаемся по берегу, любуемся его красотой. И затем, когда огненный шар солнца прячется за горизонтом, а на озеро опускается облако тумана, мы идем спать.
Утром, проснувшись, я чувствую, что меня все еще не покидает ощущение праздника от общения с тобой. Я знаю теперь, как мне надо поступить. Ты мне вчера об этом рассказала. Спасибо тебе, дорогая Агата.
Я бы написала тебе: «Береги себя», но это все равно не имеет уже никакого смысла. Я надеюсь, что мы встретимся с тобой в следующей жизни, а пока я буду писать тебе письма и читать твои замечательные книги, дорогая Агата Кристи!
Ольга.
28 июня 1957 года».
Богдан доставал книги с полки и перелистывал каждую, прежде чем положить её в ящик.
Вот уже больше года они жили вместе в Надиной квартире, а теперь покидали её. Переезжали… Но обо всём по порядку…
