Читать онлайн полностью бесплатно Эльвира Шабаева - Автор года – 2021

Автор года – 2021

Коллегия поэтов и прозаиков представляет сборник конкурсных произведений современных авторов, открывает который Вероника Богданова – «Автор года – 2020».

Редактор Эльвира Шабаева

Организатор Коллегия поэтов и прозаиков


ISBN 978-5-0056-1639-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вероника Богданова


Биография

Вероника Богданова родилась в республике Казахстан. Более четверти века назад приехала на Ямал. Много лет отдала журналистике.

Автор пяти поэтических сборников, множества песен, постоянный участник международных и всероссийских литературных проектов. Стихи вошли в Антологию ямальской литературы. Публиковалась более чем в пятидесяти поэтических сборниках и альманахах.

Недавно в издательстве «Союз писателей» выпустила мистическую повесть «Монстр из Зазеркалья», признанную лучшей в своём жанре среди книг, вышедших в издательстве в 2021 году.

Лауреат Всероссийской премии имени Д. С. Мамина-Сибиряка 2019 года в номинации «Поэзия», победитель, лауреат и дипломант ряда всероссийских и международных творческих конкурсов. Член Союза писателей России, Международного Союза Русскоязычных Писателей, Союза деятелей культуры и искусства.


Песня Сольвейг

Я песню Сольвейг слушала вчера,
По фьордам мыслей вновь и вновь блуждая —
И сердце от тебя освобождая…
Да, было больно. Но пришла пора
Очистить душу снегом и луной,
И холодом, что мир вокруг меняет —
И выжженное сердце наполняет
Норвежской девы песней неземной.
А я старалась думать лишь о том,
В какие дальше небеса податься,
Где запредельным Григом наслаждаться,
Рассеивая прошлого фантом.

Воскрешение

Одна свеча.
Одно знаменье крестное.
Одна молитва —
с просьбой о терпении…
Мой первый шаг —
в чужое, неизвестное
в одно прощанье —
после непрощения.
И в это небо,
непривычно светлое
и облаками дочиста отмытое
вспорхнёт душа, —
и соловьи рассветные
ей вдруг напомнят
счастье позабытое.
Воспоминание
тоненькою спицею
вонзится в сердце
с просьбой о прощении…


Как больно
быть душе
подбитой птицею, —
но в сотни раз больнее —
воскрешение.

Оборваны связи…

Обрываются старые связи —
Так легко, как истлевшие нити,
По-английски, молчком – извините,
Но никто помнить нас не обязан.
Доиграла мелодия наша
С хриплой дрожью расстроенных клавиш…
Благодарными быть не заставишь,
Будет завтра забыт день вчерашний.
Уничтожатся старые фото,
Файлы давние – просто сотрутся.
И желания нет обернуться,
Чтоб знакомого встретить кого-то —
Даже на отдаленье – глазами,
Чтоб во взгляде затеплить лампаду…
Память больше тревожить не надо,
Дальше жить будем как-нибудь сами.


А в душе будет больно и пусто.
Хоть намечены новые встречи, —
Но заполнить её будет нечем:
Одиночество вытравит дустом
Забытья – всех смешных тараканов,
Что в мозгах наших раньше блуждали.
Наше прошлое в дальние дали
Увело навсегда караваны
Вечеров – под вино и гитару,
Пробуждений вдвоём – и в обнимку…
Ну, и кто мы теперь? – Невидимки,
Что растратили счастье задаром.
Как легко отдавать раз за разом
То, что надо беречь пуще ока…
Ад – то место, где нам одиноко,
Потому что оборваны связи…

«Седьмая. Ленинградская. Мятежная…»

Седьмая. Ленинградская. Мятежная.
Блокадный август. Артобстрелов шквал…
Но, наполняя вновь сердца надеждою,
Оркестр в филармонии играл.
Сияли люстры, а бойцы, что слушали,
С небритых щёк не утирали слёз…
И становилась музыка оружием,
Разящим беспощадно – и всерьёз.
И сохли губы,
И глаза не видели,
И распрощалось небо с тишиной…
А музыканты встали, как воители,
Над городом.
Над смертью.
Над войной…

О шутах и королях

Что скрывает клоунский грим?
Я порой откровенно трушу,
Если прячут лицо под ним, —
Нет, скорей, маскируют душу.
Изначально король и туз
Над колодою возвышались,
Только джокеры – вот конфуз! —
Над обоими потешались.
Благородство – не их порыв.
Прячась за шутовским нарядом,
Выйдут в козыри, сотворив
Из истории – клоунаду.
Если был помудрей король,
То шуту позволял немного.
Шут, дурачась, вживался в роль,
Параллельной идя дорогой


С тем, кто власть уважал, её
Применяя всегда достойно…
А глумливое дурачьё,
Власть деля, – затевало войны.
Если власть – шута самоцель,
Он решит, поиграв словами,
К королеве залезть в постель, —
А потом разберётся с вами, —
С теми, кто поддержать готов
Зубоскалов, чья суть – жестока…
Не пускайте к власти шутов! —
Дремлют в них палачи до срока…

«Снова осень укутала плечи…»

Снова осень укутала плечи
Златотканой шалью листвы.
Нас, пожалуй, зима излечит:
Станем снова с тобой «на вы» —
Отстраненно – легко общаться,
Холодок выдыхая без зла…
Жаль, что нам в ноябре для счастья
Не хватило чуть-чуть тепла…
В одиночестве думать легче,
Да печальнее – вспоминать,
И под снежною шубою плечи
Не согреешь, – хотя, как знать…

Время

Время разлито везде:
Струйкой – в песочных часах,
Каплями – в вешней воде
И сединой – в волосах.
Время рассыпано в прах
Прямо у райских ворот…
Где-то в далёких мирах
Движется наоборот.
Что нас там ждёт, отвечай:
Суетность лет световых,
Вечности душной печаль,
Гибельная для живых?
Или безвременья миг:
Вспыхнул сверхновой – угас?
Каждый тогда бы постиг
Всё, что запрятано в нас.


Выплесни душу, не прячь!
Где она, наша черта?
Светоч сверхновой горяч,
Только за ним – пустота.
Чем ты заполнишь её?
…Болью стучится в висок
Сердце живое твоё…
Время – сквозь пальцы – песок…

«Я напишу когда-нибудь о небе…»

Я напишу когда-нибудь о небе,
Хоть мало что о нём я знаю точно,
И о Луне – лампаде полуночной,
На следующую страницу
Другие книги автора Эльвира Шабаева
Ваши рекомендации