В «добрые дали» уходит лето.
Не берёт с собой стихи поэтов —
Оставайтесь босы и раздеты…
Коль вы пишете о нём куплеты.
И не греет в строчках моё солнце,
Ведь ушло оно в себя и не вернётся.
В ожидании его, мне сильно не имётся.
Сердце стынет, а тоска – в глаза смеётся.
Разгребаю тишины треклятые сугробы.
Хороню мечты и мысли средь чащобы.
Позитив испёкся – получился чёрств, безвкусен – наподобие сдобы.
Пробивает одиночество меня, среди жары, ознобом.
Ну и пусть… закутаюсь стихами.
Время буду убивать за оригами.
Буду жить… в построенном в стихах вигваме.
Отдаваясь космосу, и в поисках нирваны.
Научусь качать я в колыбели свою грусть.
В одиночества прохладу окунусь – ну и пусть.
Не изнежен я, подумаешь в общении отвержен.
Такой конец, наверно, неизбежен…
