...Холод проникает под кожу раздражающим покалыванием тысячами ледяных игл, а сознание очень и очень медленно возвращается... Куда? В реальность?
Я боюсь открыть глаза. Пытаюсь пошевелить рукой, но в страхе замираю – сейчас по всем законам жанра у меня начнется болевой шок.
Но мне не больно. Только от холода конечности как будто скованы или онемели до отсутствия какой-либо чувствительности в нервных окончаниях. Мерзкая сырость проникла под одежду, и зубы мелко стучат. Руки, ноги вроде как ощущаются, боли нет – по крайней мере, той, что должна быть после...
Я ведь только что попала в аварию? Где я? Меня выбросило на обочину? Или я умерла, поэтому ничего и не чувствую?
Открываю глаза, пытаюсь встать, хоть как-то пошевелиться и... не могу. Только запястья чем-то сдавливает, а руки не опускаются вниз, посылая в мозг не до конца потерянную чувствительность. Рассеянный взгляд упирается в каменную кладку стены - в грубо подогнанные валуны неотёсанного гранита, на которых в свете огня сверкают капли конденсата. Источник света тут же. Сглатываю, трясу головой. Это факелы? Не бра, стилизованные под них, а настоящие средневековые горящие настоящим, мать его, огнём факелы! Что тут вообще происходит, я вас спрашиваю?
- Ну, наконец-то. Очухалась. Не прошло и пяти новолетий. А то я уж было испугался, что и вправду переборщил…
И вот тут меня накрывает по всем фронтам. Память возвращается сразу – как будто воспоминания вбили в лоб при помощи хорошей кувалды.
Корпоратив. Босс объявил о своей скорой свадьбе. У меня сорвало крышу, и я угнала его «Лексус», а перед этим (да и после, в процессе угона) вылакав почти целую бутылку вискаря.
Босс! Вашу мать, я его голос ни с чьим другим не перепутаю. Ведь он мне снится с пугающей регулярностью в кошмарах и эротических сновидениях одновременно. Не удивлюсь, если это всё-таки очередной сон. Пусть даже и эротически кошмарный...
Поднимаю голову, моргаю от рези в глазах – проклятый дым факелов. Очертания комнаты, больше похожей на застенок доисторического гестапо, становятся четче, и тут же теряют свою актуальность. Мой взгляд, как под воздействием мощного магнита извне, устремляется к источнику голоса. К высокой фигуре мужчины, застывшему посреди камеры и смотрящего на меня сверху вниз, подобно огромному чёрному коту на загнанную в угол очень маленькую мышку. Факелы горят за его спиной, отчего лицо поначалу кажется чуть размытым и нечётким. Хотя, больше всего поражает его наряд. Темный плащ или мантия, отороченная «соболиным» мехом на до боли знакомом статном силуэте. Кожаные штаны непонятного фасона заправлены в высокие чёрные сапоги с металлическими заклёпками и пряжками; светлая рубашка свободного кроя с ажурными рюшами выглядывает из-под расстегнутого ворота и манжет то ли камзола, то ли какого-то вычурно-стильного готического сюртука.
Как следует «налюбоваться» этим чудо-модным приговором я не успеваю. Господин «Дракула» делает шаг на меня, и я тут же испуганно кричу. Инстинктивно пытаюсь зажать ладонью рот, но не выходит. Можно сказать, просыпаюсь и трезвею уже окончательно, чётко понимания, что это, вашу мать, не сон! Понятное дело, сразу, машинально кручу головой по сторонам и охреневаю ещё больше, когда вижу свои руки.
Да вы, наверное, шутите?! Как бы мне не хотелось верить увиденному, но оба моих запястья оказались прикованы к стене с помощью стальных наручей, ещё и на натянутых в противоположные углы камеры неподъемных цепях. Настоящих, железных, толщиной с мои предплечья, чтоб его, цепях!
Не-е-ет-нет-нет-нет-нет! Это не может быть правдой! Это точно какая-то злая шутка.
И чёрт меня дёрнул опустить голову. Я тут же упёрлась подбородком в очень твёрдый ободок металлического «воротника», едва не взвыв от ужалившей чувствительную кожу и кость тупой боли. Это настолько сильно бьет по моему еще окончательно не очухавшемуся сознанию, что я почти не обращаю внимания на то, как мужчина сокращает последний между нами шаг, подставляя своё лицо под отсветы факельных огней… Лицо моего, подумать только, босса!
Новый крик застревает где-то между бронхами и трахеей, но так и не успевает вырваться на волю.
В этот раз я действительно не могу поверить своим глазам. Потому что это… Это в принципе какой-то явный бред. Я вижу перед собой лицо Антифьева, но… Мой рассудок при этом вопит о том, что это не он. Этот огромный Голиаф никак не может быть моим утончённо-аристократическим боссом. Слишком широк в плечах, а скрещенные на груди руки даже под тремя слоями одежды бугрятся мышцами, до которых Демьяну Никифоровичу как до Киева на четвереньках.
Судорожно сглатываю, всматриваясь в знакомое лицо незнакомца. Но всё равно никак не могу понять, в чем подвох, и что я упускаю из виду.
Мой шеф стрижется и бреется в барбершопе, поэтому всегда и при любых обстоятельствах выглядит идеально – волосок к волоску и в безупречной прическе, и в аккуратно подстриженной бородке. Куда всё это вдруг резко подевалось сейчас? Ни тебе правильных линий, ни бьющего в нос головокружительного амбре из дорогущих парфюмов. А вместо привычного напомаженного образа – ВОТ ЭТО! Что-то до жути огромное, будто вытесанное из грубого гранита и лишь слегка отшлифованное, а не доведённое до сияющего гламурного блеска.
