Читать онлайн полностью бесплатно Александр Кованов - Зайцы из чёрного хлеба

Зайцы из чёрного хлеба

Для чего я пишу стихи. Для того, чтобы уместить свои мысли и чувства, отношение ко всему, что происходило и происходит вокруг в чёткую матрицу стихотворения.

Фотограф Станчиц Таня


© Александр Кованов, 2018

© Станчиц Таня, фотографии, 2018


ISBN 978-5-4490-5020-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я – твой вечный послушник…

Русь. Деисус

…Если крикнет Рать Святая…

(С. А. Есенин)

1.
То ли с мамкой, то ли с мачехой,
то ли с нянькой я живу..?
…Только облаком взлохмаченным
я над Русью проплыву…
Громом гряну, градом, россыпью
по бездонным закромам…
Я туманом сяду… Проседью
по заброшенным домам…
Я приду трёхрядкой звонкою,
балалайкой на стене…
И сверчка за печкой… Тонкою,
тихой песней обо мне…
Я приду лугами росными,
звонким голосом косы…
И молочно-сенокосными
ароматами росы….
Я неведомым курлыканьем
сентябрёвых журавлей
Ох!!!! Судьбу свою накликаю
жёлтым вздохом тополей….
Я завою сиротиною
в хате, выжженной дотла…
Стану горькою рябиною
на окраешке стола…
И нечаянно, негаданно,
сердце, выплакав слезой,
я в жару смогу обрадовать
вас прохладною грозой…
По-кабацки, разухабисто,
я смогу плясать и спеть…
Я смогу… Светло и радостно
полюбить и пожалеть…
То ли мамка, то ли мачеха…
Русь моя, тебе пою….
Буду облаком взлохмаченным
я стеречь тебя… В Раю…
2.
Псом заблудшим озираючись,
я ищу судьбу свою…
Со Крестом Христовым маючись,
прорыдаю, пропою…
Я спою с гармошкой драною,
с балалайкой в три струны…
Кровоточит сердце раною…
Где же, Мать, твои сыны?
Поразбросаны, потеряны
по великой, по стране…
Чем дороженьки промеряны?
Чьи иконы на стене?
Разбросала осень листьями
по просторам сыновей…
Те, кто раньше были близкими,
нынче – ветер… Вей-повей…!
Перекрёстки-перехоженки,
письма – просто «в никуда»…
Смотрит слёзно – настороженно
в нас потерюшка – беда….
Нас судьбина разбазарила,
раскидала по углам…
Разорила, распожарила…
…Вот, наука будет нам…!
…Только в храме позолоченном,
свечи… Ладанные сны…
…Мы вздыхаем о просроченном,
мамка-Русь… Твои сыны…
(24 сентября 2011 г. 1.30.)

Поле-перекати…

Перехожие горе-калики…
Мы – как поле-перекати…
Где-то – хлеб с водой, где-то – шкалики…
Не поймать нас, и не найти…
Мы – черёмухово-черешенные…
Пересудами перегонные…
На столбах верстовых повешенные…
Обездоленные, люди тёмные…
Переделками, перестройками
мы гонимы ветрами убойными…
Где на полках мы, где – под койками…
И в Престольной, увы, недостойные…
Перетёртые с битыми стёклами,
и в дорожной грязи измазаны…
В рог бараний и в дуги свитые
переплёванные, презаразные…
Пересажанные, перевысланные,
перепосланные, перелохмаченные…
Перебитые, переписанные…
Пере-ново-теперь-забатраченные…
…Что ж ты, барин, меня укусил?
Горе-калика перехожего…
Я ж… Водички всего попросил…
Осторожненько…
…Я умоюсь… Гляди-ка, урод!
Я – народ!!!
(24 ноября 2011 г. 1.21.)

Пока…

Пока в лучах предвечного заката
блестит на небе серпик золотой…..
Пока река, шепча на перекатах,
туман рождает, негу и покой…..
Пока скрипят уключины, и стонут,
мешая лодке спать на берегу…..
Пока в церквях златые перезвоны
колышут небо, горы и тайгу…..
Пока мужик с косой в руках выходит
на мокрый луг, чтоб сена накосить…..
…Пусть Русь, кому-то кажется, и стонет,
она жива! …И будет вечно жить!
(18 апреля 2012 г. 14.45.)

Родина

Родина… Родинка… Мама родная…
За перелеском – родимый погост.
Родина гордая… Знаешь, такая,
что не охватишь… А шири – до звёзд.
Родина – это икона святая
в «красном углу, где лампада горит.
Родина – это снега, что растают…
Слышишь? В лугах сенокос говорит…
Родина – это не государство,
и не корона, и не престол.
Это – душа, возведённая в царство
Хлеба и Бога… И бабушкин стол…
(12 июня 2012 г. 14.05.)

Я – твой вечный послушник…

Говаривала моя прабабушка, Анна Игнатьевна…

Целительница, молитвенница и травница:

«Покуда есть на земле хоть один человек,

который перекрестится, и помолится…

Не за себя, а за ближнего… Покуда есть…

хоть один человек, который вспашет землю

и посеет хлеб… Жива будет Россия…»

По рябиновым веткам —
беспрестанная грусть…
Мы… По лестничным клеткам
разбрелись… Ну и пусть…?
Мы живём, и не знаем —
как сосед наш живёт…
Мы себя забываем…
Кто же нас вспомянёт…?
Мы давно поделились…
Обособлено «Я»…
Корешки позабылись,
и как пахнет земля…
Мы не празднуем вместе,
и не плачем уже…
Мы запутались в лести
на ничейной меже…
Мы уже позабыли
как Есенина слог
вырывал из могилы
нашу душу… Он мог
закричать и заплакать,
и у Бога молить…
Воском на руки капать,
обжигая… и… ЖИТЬ!!!
…Что ж, моя деревенька
обнищала…? И пьёт…
В «драбаганы» и «в стельку»…
и… уже… не поёт…
Не поёт… И не пашет…
И не сеет уже…
Только «матом»… И машет
кулаком на меже…
…Только рано… Ой, рано
мою Русь хоронить!
В запустении… Странно…
очень ХОЧЕТСЯ ЖИТЬ!!!
Мужики перестонут,
и возьмутся за плуг…
В «стаканЕ» не утонут,
и ромашковый луг
ляжет ровной строкою,
сенокосной порой,
по-над Волгой-рекою,
сень-духмяной горой…
И под потной рубахой
схватит патина крест…
«Жисть люблю! Хоть – не сахар!» —
разнесётся окрест…
Я – мужик… Не «двурушник»…
Всех судить не берусь…
Я – твой вечный послушник,
моя Светлая Русь…
(22 марта 2013 г. 2.18.)

Алтай

Пылай по забокам, смородина.

Росистое утро, пылай!

Мой край для меня – это Родина,

А Родина это – Алтай…

(из песни М. Евдокимова)

У мамы на плечике родинка…
потрогать её – не замай…
Она – как на ветке смородинка,
как вечно-предвечный Алтай…
Иконой Святого Угодника
украшен мой пламенный край,
где спеет в забоках смородина,
На следующую страницу
Другие книги автора Александр Кованов
Ваши рекомендации