ГЛАВА 1
Анри валялся на диване, заложив руки за голову и смотрел в потолок. Идеально белый. Как и все в этой роскошной комнате… Стены, мягкая мебель, картины в стиле хай-тек, шарообразная люстра… Даже дорогущий паркет – и тот белесый.
«Терпеть не могу эту белоснежность…» - думал Анри.
А оттеняли ее только узкие темные шторы, серый шкаф да стеклянный столик. И он сам… Слишком яркое пятно здесь – синие рубашка и брюки из дорогой ткани, темные волосы, большие черные глаза…
Это была комната Анри, но она никогда ему не нравилась. А его и не спрашивали, что ему нравится.
Юноша закрыл глаза и попытался представить что-то приятное… Полумрак любимого кафе… Высокая трава, волнуемая ветром… Берег пропитанного закатом моря…
Показалось, что сейчас придет новая стихотворная строчка… еще немного, и он ухватит ее… зацепит…
Послышался шум отпираемой двери. Анри мысленно выругался. Сестрички вновь сделали дубликат ключа и теперь могли входить к нему в любое время дня и ночи с единственным намерением – превратить его жизнь в кошмар.
Открытая дверь громыхнула…
- Эй ты, не делай вид, что спишь! – услышал Анри властный окрик Зири, и судя по голосу, сестрица была уже пьяна. – Ну-ка встал, живо.
- Отвали… - процедил он сквозь зубы, внутренне сжимаясь от того, что сейчас последует. Произошло, правда, не совсем то, что он ожидал. Ему что-то швырнули в лицо… журнал, судя по всему. Все понятно. Опять статья, нечто вроде «Анри Делоне, сын Мишеля Делоне, главы международной компании-производителя парфюмерии «Grass», снова был замечен в обществе музыкантов из скандально известной рок-группы «Белый космос». Неоднократно привлекавшиеся полицией к ответу за учиненные беспорядки…»
- Придурок! Дрянь! Ты опять всех нас позоришь, недоносок, - Беатрис, которую почему-то все называли Зири, и в трезвом-то виде была невоздержанна на язык, а уж в таком состоянии, как сейчас, и вовсе ни с кем не церемонилась. Особенно с младшим братом…
- Что, думаешь, если родители в отъезде, то тебя и к порядку некому призвать? А ну встань, когда с тобой разговаривают старшие!
И Зири сильной мускулистой рукой (она занималась бодибилдингом) вцепилась в волосы Анри. Были они у него не слишком длинные, но и не короткие – достаточно, чтобы рвануть на себя так, словно сестрица собралась снять с него скальп.
- Убери руки, – прошипел парень, пытаясь высвободиться, но Зири, девица мощная, выше его и крупнее, оттянула назад голову брата и ударила наотмашь по лицу.
- Я научу тебя уважению, кретин…
Анри, конечно, уже заметил, что в его комнате компания собралась полная. Еще и Бланш, его вторая сестра, и ее дружок Морис. И все трое были пьяны.
Зири раздраженно откинула со лба длинную черную челку. Ее темные глаза горели от злости, зато голубые масляные глазищи Бланш смотрели на брата с насмешкой и предвкушением удовольствия.
- Морис… - произнесла она своим нежным голоском, тошнотворно растягивая гласные. – Малыш опять грубит старшей сестренке. Поучи-ка его как следует.
Анри сумел наконец вырваться и оттолкнуть Зири. Он первым бросился на парня Бланш и от души врезал ему, но старшая сестра тут же перехватила сзади его руки. Шансов не было. Морис внешне был типичным героем любовных романов – высокий накаченный красавчик. Анри, младший ребенок в семье Делоне, казался рядом с ним изящной статуэткой… которую непременно нужно разбить. Что и попытался сделать Морис.
Удар в лицо, в грудь, в живот… Слепящая боль. Капли крови на мебели, на полу, такие яркие в стерильной белизне этой дурацкой комнаты… И нежный голосок Бланш:
- Малыш, почему ты всегда молчишь, когда тебя бьют? Ну крикни хоть разочек.
Зири наконец-то опомнилась.
- Все, все, хватит… Отцу не понравится, если мы покалечим его, или чего доброго, убьем.
- Отец сам его убьет или покалечит, - неожиданно жестко отозвалась Бланш, - когда увидит вот это, - она четким жестом указала на валяющийся на полу журнал.
- Ладно, девчонки, правда, пошли, - встрял Морис. – Я хочу еще выпить. А с тобой мы потом поговорим, придурок.
Возражений не последовало, и все трое удалились – продолжать прерванную вечеринку. Они прекрасно знали, что горничные, которым придется оттирать кровь с пола и с мебели, никому ничего не расскажут. Не говоря уже о младшем Делоне, этом гордеце. Он скорее откусит себе язык, чем пожалуется, что его обидели.
Поднявшийся с пола Анри, вцепившись в кресло, тихо сполз на его сидение.
…Картина на стене была прямо перед ним. Она не принадлежала этой комнате. Еще давно, когда родители в очередной раз уехали за границу, Анри перенес ее к себе из гостиной, и никто не обратил на это внимание. Картина никого никогда не интересовала.
Сейчас он смотрел на нее. Словно пытался впитать в себя светлые краски с холста… И чувствовал, как боль отступает. Это самовнушение? Анри не верил в самовнушение, в третий глаз и в зеленых человечков. Но верил в небесное создание с картины.
Она называлась «Заточённый ангел», что было засвидетельствовано витиеватым почерком в левом нижнем углу, как и фамилия художника – Т. Леруа. Никакого «заточения» на ней не было. И никакого мрака. Только свет, только белые, желтые, золотистые тона. Ангел – в светлых ниспадающих одеждах. Нежное чистое лицо... синие глаза. Писали явно с девушки. Какая разница… ангелы бесплотны. Но крылья поникшие… Взгляд устремлен вверх, в высоту, сейчас для небесного создания будто недосягаемую. Одна рука приподнята, словно ангел хочет оттолкнуть что-то… да, он явно не свободен. Как и сам Анри…
