Читать онлайн полностью бесплатно Никита Самохин - Заряница

Никита Михайлович Самохин родился в 1979 г.Потомственный казак. Член Союза писателей России.

Автор: Никита Самохин

Книга издана в 2018 году.

Открывая подзабытые истины

Сказать напутственное слово новой книге молодого автора – это как благословить птицу в полет. Образ не новый, но обратиться к нему хочется и в этот раз.

Лети! Пусть небо твое будет просторным, а судьба доброй – непременно со своим читателем, с пониманием и откликом.

Неоправданный оптимизм, скажет, наверное, продвинутый обитатель интернета, какая птица! Какая судьба! Какая поэзия вообще в эпоху гаджетов и тотальной небритости «героев не нашего времени»?

Что ж, возразить трудно, но возразить необходимо, ибо поэзию, как живую красоту мира, души и природы, порушить невозможно ни слабым людям, ни всесильному времени. Уже приходят в себя уставшие от собственной бескрылости нынешние резонеры, дерзкие ниспровергатели авторитетов.

Самые разумные из них и стихи пытаются расслышать восприимчивым ухом, и элитные клубы любителей поэзии создают тут и там. Будущее самоспасительно. Да, стройная система творческих союзов прошлого разрушена и растоптана почти до основания. Либеральные перестройщики сделали свое черное дело, но разве можно убить душу народа с его вечной тягой к вещему слову и музыкальному звуку, к живописной картине?

И я призываю молодого волгоградского поэта Никиту Самохина следовать выбранной судьбе, совершенствуясь, постигая тонкости ремесла, не упиваясь первыми удачами, хотя за его плечами уже три поэтические книги, публикации в толстых журналах, в том числе и в «Нашем современнике», и членство в Союзе писателей России.

«Заряница» – очередная попытка автора утвердиться в звании поэта. И да будет она успешной!

В стихах Самохина мне нравится краткость, зримая предметность в изображении родной жизни, но не приземленная, а словно бы овеянная печальной мыслью о сокровенном.

Забрели туманы на заре в Задонье,

Расползлись устало по тиши степной,

И теперь сквозь дымку я гляжу спросонья,

Как горюет ива у реки парной.

Не всплакнуло небо заряницей жгучей,

Хоть над степью звезды мрели до утра,

Лишь набухли громом над станицей тучи,

Да к земле приникла душная хандра.

Где ж ты бродишь, ветер —

странник поднебесья?

Убери паморок с глаз моих долой,

И взметнется пламя над тоской безлесья,

Чтоб спустя мгновенья снова стать золой.

Речь степняка с казачьими корнями угадывается сразу, но она естественна, как сама степь, и не грешит словесной цветастостью. В эти стихи хочется вчитаться, чтобы понять не только автора, но и все русское племя южной России, погруженное в свою станично-хуторскую глубинку.

Заснула река разлихая,

Укрывшись огнями домов,

И дремлет деревня глухая

Под проседью теплых дымов.

Дичает к дороге тропинка

В бурьяновой этой глуши,

Но горстку рождает крупинка —

Забытая всеми глубинка

Забытой славянской души.

Не обошлось и без стихов о поэзии:

В наши дни поэзия похожа на теплое море,

Где у берега плещется тьма

безразличных туристов,

И вода после них не окажется в водозаборе

Для оставшихся дома и ждущих итога статистов.

Но бывает, что в море

заходят насельники побережья,

Чтоб подальше заплыть

и нырнуть поглубже в прохладу.

Огорчает одно,

что случается это все реже,

А туристам достаточно моря и с берегом рядом.

И еще одно короткое:

Поэт

Он не один,

но одинок.

Листает грезы личной книги.

И лишь зари глухой звонок

Срывает нежные вериги

Дражайших дум,

а поступь дня,

Что будет снова сир и душен,

Опять тоску вплетает в душу,

Чужой реальностью маня.

В этой книге есть стихи, о которых хочется подумать, поспорить. Хотя подобные споры-разговоры сегодня – большая редкость. И напрасно.

Плодотворную мысль иногда достаточно лишь тронуть слегка, как часовую застрявшую стрелку, и время пойдет своим неумолимым ходом, открывая подзабытые истины и возвращая человека к самому себе.

Велик и славен мой народ,

Иным душа его – загадка.

Всегда плывет, отринув брод,

Туда, где горько, а не сладко.

Не в этом ли вся наша суть:

Нырнуть во тьму, алкая света,

И наплевать на легкий путь,

Презрев бездушье трафарета.

Станислав Куняев

На склоне яви

Стихотворения

«Растеклось на востоке утро…»