За пределом реальности
Глава 1
Смутная глубь сновидения, где витал сейчас разум спящего, растворялась и постепенно превращалась в наполненную давящей болью тьму. Он проснулся, но не открыл глаз. Что-то как будто мешало ему это сделать, некое противное давление, создающее ложное ощущение сонливости. Он чувствовал, что все его тело уже проснулось, мог шевелить, хоть и с трудом, и руками и ногами, но глаза его напрочь отказывались раскрываться, а раскалывающаяся голова подниматься с мягкого, нагретого теплом его тела, дивана. Он попал в хитрую ловушку собственного организма: спал слишком долго, и оттого ему сейчас равносильно тяжело было и проснуться до конца, и вновь уснуть. Теплый диван притягивал к себе его тело, как магнит, и сопротивляться этому совсем не хотелось, хотя и надо было. Нужно было подниматься и начинать делать хоть что-то, что не будет разрушать его жизнь.
Одно никчемное усилие перейти в сидячее положение аукнулось ему резким уколом боли по всему телу и он тут же сдался. Голова болела больше всего прочего. Причина была вполне очевидной для него: реки алкоголя, выпитые вчерашним вечером четверга, прямиком после тяжелого рабочего дня. Водка, виски, какой-то новый для него алкогольный коктейль, носивший трудно запоминающееся экзотическое название, потом еще немножечко виски и в завершение бутылочка холодненького пива. Он еще мог чувствовать запах этого пива, идущий от бутылки, лежавшей на полу рядом с диваном. Или же это от него так скверно несло перегаром? Боль вновь пронзила его голову, но теперь это была не физическая боль, а совсем другая – боль воспоминаний. Быстро же она вернулась. Видимо, вчера он не достаточно хорошо залил ее спиртным, раз она уже была тут как тут, не успел он даже открыть глаз.
Позднеосенний утренний мрак царил в этом отвратительном месте, которое пробудившийся от тяжелого сна мужчина называет своим домом. Это место, однако, не всегда было таким запущенным, каковым оно является сейчас. Когда-то здесь было светлее, чище, намного приятнее пахло, часто здесь звучал и смех, и слова о любви, и знавало место дикая страсть. Когда-то, когда здесь жили два человека, а не один. Съемная двухкомнатная квартира теперь казалась самым настоящим запущенным гнездом холостяка, тем самым, которое часто высмеивается в комедиях или художественных фильмах, где показаны пыльные дома, с разбросанными по полу вещами, горами немытой посуды, затхлым воздухом и прочими мерзостями, появившимися в результате безответственного отношения жильца к своему месту обитания. И этот зрелый мужчина был сейчас, можно сказать, тем самым холостяком, который уже добрую дюжину дней не убирался в квартире и даже не удосужился банально протереть пыль на давно посеревшей от нее мебели. Тем не менее, причиной тому была отнюдь не его лень или безответственное отношение, а полная, абсолютная подавленность горем.
Когда-то этот мужчина был полон энтузиазма и энергии, рвался к целям, сметая все преграды на своем пути. Все начиналось уж слишком хорошо: дом в тихом миловидном маленьком провинциальном городке, любящие и заботливые родители, удовлетворительный материальный статус, парочка надежных друзей и куча хороших знакомых, высшее образование в сфере строительства и архитектуры, неисчерпаемый потенциал, бесконечное желание двигаться к успеху и вполне себе серьезные перспективы. После диплома прощание с родным домом и семьей, и начало самой настоящей взрослой жизни. Переезд в новенький громадный город, возникший словно из ниоткуда, гарантированное место в строительной компании на должности архитектора, новые знакомства, хороший стабильный заработок и еще больше открывавшихся на горизонте перспектив. Но самое главное – встреча с шикарной женщиной, открывшей для него доселе полноценно неизведанное понятие «любовь». Ее голос все еще звенит в его голове сладкими нотами, оставляющими горестное послевкусие, в такие моменты, когда он лежит на диване наедине со своими мыслями. Ему казалось, что жить он по-настоящему начал только тогда, когда встретил ее, и воспоминания о доме, родителях, старых друзьях, уже давно позабывших его, о переезде в этот проклятый Безымянный город были не более чем обрывистыми вспышками, не составлявшими целостной, наделенной чувствами полноценной картины в его голове. Они были будто бы фильмом, который он посмотрел около десяти лет назад и теперь помнил только отдельные его фрагменты, настолько краткие, что они скорее казались анимированными слайдами, запечатленными на стойкой ленте воспоминаний. Она открыла для него не только любовь, но и настоящую жизнь, полную реального счастья, заботы, ощущения того, что ты кому-то нужен и желания делать что-то ради того, кого так искренне любишь. Она открыла ему жизнь, но потом и отняла у него ее, оставив только не иссякающие воспоминания о себе.
Весь казалось бы крепкий и надежный фундамент его жизни однажды треснул внутри, и продолжил трескаться дальше, пока не развалился на множество кусочков, каждый из которых символизировал отколовшуюся от него часть прошлого. И вот он лежит сейчас на диване, внешне целый, хоть и не очень приятный на вид, но внутри треснувший на части, развалившийся, а намеком на восстановление разрушенного фундамента даже и не пахло. Пахло только пивом от лежавшей на полу бутылки, нестираными носками и потом. Единственное, что не менялось после ее ухода, что не гнило и не продолжало разваливаться, так это воспоминания о ней. Они были причиной, по которой он стал пить. Она была причиной. Причиной, по которой он когда-то все делал и будет делать дальше, и не важно, что именно. Воспоминания о ней были слишком яркими, слишком настоящими, а потому ранили каждый раз так же реально, как и выглядели. И ему не хватало сил побороть их, выгнать из своей головы, просто забыть все и начать двигаться дальше. Воспоминания о ней были сильнее, чем он сам. Единственное, что помогало ему – это достаточная доза спиртного, которая вскружит ему голову, отшибет напрочь способность чувствовать и думать.
