Читать онлайн полностью бесплатно Людмила Ковенко - Я подумала, что это любовь…

Я подумала, что это любовь…

В третий поэтический сборник Людмилы Ковенко «Я подумала, что это любовь…» вошли стихи, написанные в 2017 году.

Дизайнер обложки Ольга Григоренко


© Людмила Викторовна Ковенко, 2019

© Ольга Григоренко, дизайн обложки, 2019


ISBN 978-5-0050-0735-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В сборник стихов «Я подумала, что это любовь» вошли стихи, написанные Людмилой Ковенко в 2017 году. Эта книга вышла в свет, благодаря моральной и материальной поддержке друзей и единомышленников. Финансовую помощь оказали:

Иван Сергеевич Минин,

генеральный директор ООО «СтройБердск»;

полковник Анатолий Дмитриевич Рэцой;

полковник Сергей Евгеньевич Неустроев;

подполковник Сергей Михайлович Ежов;

Фёдор Геннадьевич Седов,

директор ООО УК «Сибирский стандарт»;

Николай Викторович Дрёмин,

директор ООО «Вторнефтепродукт».


E-mail: [email protected]

Глава 1. Небожителю

Памяти бывшего командира Бердской бригады специального назначения Мокрова Юрия Александровича.

Даты жизни: 19 апреля 1962 года – 14 марта 2013 года (50 лет).


Так бывает только вечером

Так бывает только вечером,
Когда выпито вино:
И война давно закончилась,
И забыто всё давно…
И сорочки все поглажены,
Чисто вычищен мундир,
Письма снова в стопку сложены
И зачитаны до дыр…
Так бывает только вечером,
Если кончилось кино
И заняться больше нечем мне —
Открываю я окно
И взлетаю белой горлицей,
И за тридевять земель
Я опять лечу околицей
Постелить тебе постель…
14 октября 2014 года,
27 января 2017 года

Время стирает с лица земли замки и города

Время стирает с лица земли
Замки и города.
Там, где мы жили, дожди прошли,
Стёрли всё навсегда.
Время стирает былую боль
И растворяет грусть.
Так получилось. Я не с тобой.
Ты не со мною. Пусть.
Время стирает твои слова.
Время стирает взгляд.
Помнишь те ночи на островах?
Жаль, что нельзя назад.
Время стирает. И не вернуть.
Что же потом? Ответь.
Я без тебя продолжаю путь.
Я не хочу взрослеть.
20, 24 февраля 2017 года,
30 апреля 2017 года

Ну, вот и прилетели снегири

Ну, вот и прилетели снегири.
А за окном весенняя капель!
И снова нет покоя до зари.
Уснуть мешает март, потом апрель…
Ну, вот и отступают холода.
И снова в кружке крепкий чёрный чай.
Я точно не забуду никогда
Про наши поцелуи… невзначай…
Ну, вот и снова захотелось мне,
Как много лет назад, тебя смущать,
Напоминать о прошлом, о весне,
Тревожный чемоданчик собирать…
Сбежать с тобой за город, к снегирям!
В какую-нибудь супер-глухомань!
И пусть цветёт весь год – до февраля —
На каждом подоконнике герань.
Ну, вот и приближается весна.
А вместе с нею… авитаминоз.
И светит в окна юная луна.
И нет ответа на простой вопрос.
И как мне в это время угадать,
О чём с тобой ночами говорить?
Слова какие ласково шептать,
Чтобы тебя весною приручить?..
26, 27 февраля 2017 года

О чём, рыдая, пела скрипка в этот вечер?

О чём, рыдая, пела скрипка в этот вечер?
Увы, не помню. Я тобой была пьяна,
Когда ты бережно мои укутал плечи
И предложил бокал игристого вина.
Мерцали свечи. И огонь пылал в камине.
А за окошком тихо вечер угасал.
Ты улыбался: – Зря поверила мужчине…
Но как волшебно в этот вечер ты играл!
Смущённо звёзды ночью прятались за тучи.
Уставший ветер лёг на коврик у дверей.
И слушал скрипку до утра мороз трескучий.
А ты просил с тобою быть ещё нежней.
О чём, рыдая, пела скрипка в этот вечер?
Не помнит этого душистых роз букет.
Как жаль, что зимний вечер так недолговечен…
Как хорошо, что у меня есть твой портрет…
28 февраля 2017 года

Ещё совсем чуть-чуть и холода

Ещё совсем чуть-чуть и холода
Отступят, уступив весне дорогу.
Как жаль, что разлучились мы тогда,
Когда ты выбрал путь служенья Богу.
Теперь мне очень трудно объяснить,
Что происходит год за годом в марте.
За что же ты просил тебя простить?..
И где тебя искать на звёздной карте?..
В ночное небо в память о тебе
Я отпускаю сны, стихи и песни.
Воркует стайка сизых голубей.
А я реву… Опять реву, хоть тресни!
И день за днём, когда идёт весна,
Когда вот-вот и грянет потепленье,
Становится мне снова не до сна…
Последний вздох… Последнее мгновенье…
Я так боюсь опять узнать, что ты
Уже не позвонишь, и не напишешь,
И не пришлёшь любимые цветы,
И взмоешь в Небо – выше, выше, выше!..
Ещё совсем чуть-чуть и Небеса
Раскроют для тебя свои объятья!
И снова над заливом паруса…
И я одна… в твоём любимом платье…
2 марта 2017 года

Долька мандаринки в чесноке

Хлеб крошу пройдохам голубям
На промозглом, стылом сквозняке.
Что-то там пернатые бубнят
Про меню в их птичьем «кабаке»…
Слышу, как урчат на чердаке
Сытые, ленивые птенцы.
К вечеру в озябшем городке
Гаснет свет. Притихшие «дворцы»
В дрёму погружаются. Луна
Смыла грим, готовится уснуть.
Вот и ночь. Но снова не до сна.
В чём моих ночей бессонных суть?..
Неуместны шутки и «хи-хи».
На себя взгляните в зеркала…
Я писала песни и стихи.
Я любила, верила, ждала.
А на землю опускалась мгла.
И слеза дрожала на смычке.
Как я раньше без него жила?..
В песнях. И в стихах. И в дневнике.
В письмах. В чаепитиях. В тоске.
В книгах. В понимании – финал.
В горьком шоколаде. В коньяке.
В смс: – Я встречи ждать устал…
И не надо вторить голубям…
Счастье каждой бабы – в мужике?..
Без него я чувствую себя
Долькой мандаринки в чесноке.
2, 3, 4 марта 2017 года

От запаха мимозы ошалев

От запаха мимозы ошалев,
С утра лучами солнца восторгаясь,
Весну воспринимаю нараспев!
С улыбкою в любимый март врываюсь!
На следующую страницу
Ваши рекомендации