1. Глава 1
Продолжение 1й части "Выбираю (не) любить", книга здесь
Самолет мягко коснулся земли и покатил по взлетной полосе к терминалу аэропорта Внуково. Я вынул из ушей наушник, разглядывая темно-свинцовое небо и аэропорт, укрытый дождем. И угораздило меня вернуться в Москву именно осенью, в начале октября. В Испании сейчас было тепло, улицы завалены спелыми апельсинами, море еще теплое и ласковое. Но отцу был нужен я, старик решил постепенно готовиться к пенсии, а наследник не пойми где.
Сколько надежд было, что Людочка наконец-то разродится еще одним сыном, законным наследником, но родилась сестра. Отец визжал, кричал, но изменить ничего не мог, поэтому меня и вызвали из-за границы. Я как раз летом закончил в Испании школу бизнеса и уже думал устроиться в какой-нибудь офис. Тем более, меня звали в пару мест, даже карьерный рост обещали, но позвонил отец и все завалил.
Бизнес-класс выпускали первым и через десять минут я уже выходил из здания аэропорта. Меня встретил водитель отца и принял из рук небольшую кожаную сумку.
— Захар Андреевич, с приездом, — улыбается мне здоровый амбал в черном костюме и белой рубашке, — Машина ждет.
— Отлично, — киваю ему и вскоре еду в машине, рассматривая Москву из окна.
Меня не было здесь пять лет, уехал сразу, как окончил университет. Не смог больше оставаться в доме отца, да и в Москве, мне было тошно. Что-то тогда сломалось после всей этой историей со Снежаной и попыткой самоубийства Дениса. Я даже не знаю, где сейчас мой бывший друг. После его отъезда на лечение в Германию, я его не видел, да и не хотел. Хотя нет, хотел, даже набрал пару раз его номер, но Денис не ответил. На мое сообщение только написал, что никого больше не хочет видеть. Ладно, мы не гордые, в душу лезть не будем.
— Останови здесь, на минутку, — прошу водителя и тот тормозит, заезжая в карман.
Выхожу из машины, прошу водителя подождать. Сам направляюсь к знакомому дому, в подвале которого мы с ребятами когда-то сделали тренажерный зал. Ну как зал, было пару тренажеров и гантели со штангой. Больше мы занимались восточными единоборствами.
Подхожу к дому и делаю пару шагов по ступеням в подвал. На облезлой черной двери висит огромный амбарный замок. Ясно, нашего зала больше нет. Ну это понятно, сколько лет прошло.
Поднимаюсь обратно и иду по двору, оглядывая пустые лавки. Как будто все было только вчера, вижу, как на лавке сидит обкуренный Шершавый, а рядом с ним Сирота. Где теперь интересно оба? Шершавый еще тогда стал употреблять дурь, скорее его и в живых уже нет. А вот Сирота всегда был более устойчивым к этой гадости. Хочу кого-нибудь из них увидеть и в то же время страшно. Не хочу видеть, как опустились друзья или узнать, что их уже действительно нет в живых.
Возвращаюсь к машине и сажусь, мягко прикрыв дверь.
— Валера, можешь мне пару людей пробить? — спрашиваю водителя, знаю, что он у отца заместитель службы безопасности.
— Без проблем, Захар Андреевич, — улыбается Валера, — Кого?
— В этом дворе раньше жили мои друзья, хотел бы знать, что с ними случилось. Шершавый, его имя Артем, фамилию не помню и Сирота, его звали Олег. Если найдешь, буду рад.
— Сделаем, — кивает Валера, — Домой или на квартиру к вам?
— Заеду к отцу ненадолго, обидится, — ухмыляюсь я, — А потом на квартиру.
Водитель кивает, и машина мягко трогается с места.
Особняк отца нисколько не изменился за пять лет, все так же окружен высоким забором, охрана у ворот. Единственное, что изменилось — это чистота. Крыльцо засыпано старой листвой, в холле, куда я вошел, на полу грязь, пыль на зеркалах. Людочка основательно запустила дом после рождения ребенка. В принципе, я это и ожидал, то каким местом она думает, не подходит для семьи и дома.
— Захар, — отец идет на встречу раскинув руки, с улыбкой на лице.
А старик сдал, голова почти вся седая. Волосы коротко острижены, оголяют загорелый череп.
— Как ты добрался, все хорошо? — делает жест, чтобы меня обнять, но я отстраняюсь. Просто пожимаю ему руку. Никогда не страдал панибратскими отношениями, нечего и начинать.
— Все нормально, я заехал ненадолго, — рассматриваю отца, отмечая его чуть неряшливый вид: явно не свежая рубашка, плохо отглажена. Пиджак висит на худом теле. Что-то здесь не так, — Выглядишь так себе, — признаюсь отцу и тот согласно кивает.
Прохожу в гостиную, где меня встречает Люда с ребенком на руках. Девочке уже года два или больше. Смотрит на меня широко открытыми, испуганными глазами.
— Вот, Захар, твоя сестра, Соня, — гордо указывает отец на ребенка.
— Привет, Захарчик, — тянет губы Люда, думая, что я ее сейчас поцелую. Ага, как же, я помню все ее заигрывания. Мне противно даже видеть ее.
— Здравствуй, Люда, — говорю строгим тоном, сразу отрезая все попытки к общению, — Привет, Соня, — уже мягче, обращаясь к ребенку.
Сестра смотрит на меня, открыв маленький ротик от удивления. Вся в Людку, от отца в ней ничего нет.
— Перекусишь? Люда стол накрыла в столовой, сама готовила, — приглашает отец, но я отмахиваюсь.
— Не сегодня, — представляю, какие блюда соорудила мачеха, она никогда не отличалась тягой к кулинарии. Вряд ли что-то поменялось.
