«Публикация грядёт» —
Каждый мыслит сумасброд,
Что напишет он три строчки,
И общественность замрёт,
Что мыслЯ за многоточьем
Вдруг в историю войдёт!
Вот за дверью кто-то дышит,
Будет клясться: круто пишет,
Что с рождения с пером,
Дописал двадцатый том!
Малость лишь за пониманьем
В человеческом сознаньи,
Он уверен, что признанье
Принесёт моё изданье.
Полки под бредячей пылью
И под творческим бессильем,
Изгибаясь, но достойно,
Всё же ждут продукт пристойный,
Поиск стоит мне продолжить,
Встречу гостя с умной рожей:
Я – редактор или кто?
Заходите, вам чего?
Пишет без году неделя,
А амбиции назрели!
Ведь не лень, ядрёна-мать,
Фолиант свой подправлять!
Сейчас и в предыдущий раз
Мне ваш совсем не ясен сказ,
Он весь пропах анахронизмом
В коктейле с идиотизмом.
Брось вспоминать всю эту старь,
А модненький освой словарь.
Если не изменишь мнение,
То зашкваришься в мгновение.
Прочитаю для учения
Я своё произведение:
«Агрюсь я на абабуса,
Флэксит он чужую тусу,
Мейд мою поюзать хочет,
Буллинг от меня схлопочет!»
Не гони, Фигвам Печатыч, обожди!
Буквопад свой хаотичный сдержи!
В этом буквогроможденьи твоём
Я узнал всего два слова – с трудом!
Придержи произведений своих
Иль печатай тогда только их!
Ну а мне расскажи про моё —
Что опять в нём (по-русски!) не то?
