«Убийство в отеле «Изумруд»
Логану Марлоу исполнилось двадцать семь лет, и он точно знал, каким должен быть идеальный день рождения. Он представлял его таким: спокойным, без лишнего шума, желательно без странностей, пара часов на диване с любимым романом, а может, даже и торт – хотя бы кусочек. Он открыл глаза, посмотрел на часы и понял, что уже опаздывает на полчаса. «Ну, здравствуй, новый год жизни», – пробормотал он, зарываясь лицом в подушку. Оставалось только встать, хоть и с явным нежеланием. С серым светом рассветного утра он поднялся, сонный и слегка взъерошенный, и встретился взглядом со своим отражением. В зеркале на него смотрел молодой человек с лёгким оттенком мальчишеской дерзости во взгляде, но при этом с взглядом, которому люди доверяли. Русые волосы, разметавшиеся после сна, и карие глаза, которые могли быть одновременно серьёзными и насмешливыми, придавали ему вид человека, которого можно было назвать симпатичным.
Его квартира, как и сам Логан, производила впечатление очаровательного хаоса. На полу валялись книги и газеты, старые свитера были небрежно брошены на спинку кресла, а пара чашек из-под кофе стояла на книжной полке. В углу возвышалась гора нераспакованных коробок – остатков его прошлых амбиций по переезду в квартиру поближе к городскому парку и подальше от этого странного места ночёвок в перерывах между расследованиями. Всё в этой квартире указывало на то, что её хозяин привык жить один.
На подоконнике, словно на троне, величественно восседал чёрно-белый кот по имени Саймон. Его зелёные глаза лениво следили за Логаном, который пытался привести себя в порядок перед выходом. Этот проказник, доставшийся в «наследство» от бывшей девушки, теперь был полноправным владельцем квартиры. По крайней мере, так считал сам Саймон. Кот обладал удивительным талантом: он всегда оказывался там, где его меньше всего ждали. И сейчас, словно упрекая Логана за нарушение утреннего спокойствия, он слегка прищурил глаза.
– Что, недоволен? – Логан вздохнул, натягивая рубашку. – Знаешь, ты мог бы уже начать зарабатывать. Хотя бы на еду.
Саймон только зевнул, обнажив острые зубы, и, не удостоив хозяина ответом, с царственной грацией спрыгнул с подоконника. Его хвост величественно покачивался из стороны в сторону, пока он направлялся на кухню.
– Я понял, что ты хочешь есть, – проворчал Логан. – Даже не думай приказывать, я сам догадался.
На кухне кот уселся у миски и обернулся, явно ожидая, когда человек наконец выполнит свою обязанность. Логан насыпал корм, но кот не сразу начал есть. Саймон сначала принюхался, словно оценивая, достаточно ли усилий было вложено в этот процесс. Только потом он благосклонно приступил к трапезе.
– Ещё и гурман, – усмехнулся Логан, наблюдая за этой сценой.
Кот проигнорировал замечание. Он ел так, словно наслаждался изысканным блюдом, не торопясь и совершенно не обращая внимания на окружающих.
Логан выпрямился, бросил последний взгляд на свою уютную квартиру в стиле «хаос» и направился к двери. На пороге он остановился, обернулся и с улыбкой сказал:
– Ну что, Саймон, остаёшься главным, пока меня нет?
Кот на секунду поднял взгляд, но тут же вернулся к миске. Его молчаливое согласие было красноречивее любых слов.
Сегодня на улице всё словно было устроено специально для Логана. Дождь, густой, как размазанная краска, лил на улицы города, в котором потустороннее и сверхъестественное были так же привычны, как дорожные пробки. Пара старушек спорила у газетного киоска о вчерашнем привидении, которое якобы видели у собора. Где-то сзади кто-то крикнул, что сегодня очередное лунное затмение и, следовательно, «по городу снова будут бродить духи».
Пропустив пару такси, Логан решил пройтись пешком – дорога до управления полиции обычно занимала двадцать минут, но из-за дождя всё могло затянуться. И, как оказалось, затянулось ещё сильнее.
Примерно через три квартала его окликнули. На скамейке сидел кто-то в поношенном плаще, нелепой фетровой шляпе и с газетой, из-под которой сверкали обезумевшие глаза. Это был мистер Макгрувер – местный «экстрасенс», который умудрялся находить тайные знаки в каждой трещине на стене и разглагольствовать о загробной жизни с таким усердием, будто сам уже давно стоял одной ногой по ту сторону.
– Логан, дорогой мой! – Мистер Макгрувер улыбнулся так широко, что Логану стало не по себе. – У тебя сегодня важный день, не так ли?
– Важный? – переспросил Логан, приподняв бровь. – Единственное, что важно сегодня, – это чтобы дождь перестал, и чтобы я хоть раз в жизни пришёл на работу вовремя. Но спасибо, что напомнил.
– Вижу, что сегодня у тебя перемены, перемены! – Макгрувер драматично вскинул руку и чуть не сбил с ног прохожего, который бросил ему пару недовольных слов.
– Вот за что я люблю наш город, – саркастически пробормотал Логан, ускоряя шаг. Он не был суеверным, и ему не очень хотелось встречаться с «прорицателем» в свой день рождения. Однако образ Макгрубера продолжал стоять у него перед глазами.
