© Сергей Андреевич Владимиров, 2017
ISBN 978-5-4490-0739-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Этот сборник появился на свет по просьбам друзей, которым надоело отлавливать стихотворения по моим профилям в социальных сетях. «Требуем объединить все „до кучи“, – заявили друзья, – и вообще, хватит писать в стол».
Друзья не правы. В стол я не пишу. Время от времени «случайно» забываю распечатанные листочки по квартире, например в холодильнике, чтобы родные точно наткнулись и прочитали. Читают не всегда, но непременно натыкаются.
В этом сборнике собраны стихотворения разных лет и отнюдь не в хронологическом порядке. Так что порой будет казаться, что писали два разных человека, и это будет правильным наблюдением, поскольку я, образца 2000-го года и 2017-го, естественно не тождественен.
Надеюсь, кое-что вам понравится.
У каждого – два каждых в голове,
Еще немного – от себя и друга,
Еще чуть-чуть от замкнутого круга,
Все остальное держим не в себе.
От молота до наковальни есть
Совсем немного, скажем, две пушинки,
На батарее тающие льдинки,
А также те, кто – вечно, но не здесь.
По мавзолеям много разлеглось,
Всех тех, кто жизнь любил непримиримо,
Всем тех, кто не искал дороги к Риму,
Кому найти дорогу удалось.
Пусть все идут, туда куда идут.
Пусть дождь стучит, по зонтику, по крыше.
Пусть тот, кто шел, уходит выше-выше.
Пусть это время странным назовут.
Пускай горит у каждого внутри
Костер любви, нетленный, негасимый.
Пусть дарит он отчаявшимся силы,
Но зажигалкой чиркать не проси.
Извини… Отзвенели капели.
Отстучали по крышам дожди.
Знаешь… сколько смогли – мы успели,
Но цветов в день рожденья не жди.
Не клади телефон у постели,
Не заказывай в полночь такси.
Мы так мало друг друга согрели,
Но тепла моего не проси.
Лед и пламень. Тоска и разлука.
И по венам – опять горячо.
Мы друг друга жалели от скуки.
Хоть и было подушкой плечо.
По следам, по известной тропинке,
Возвращаясь тихонько домой,
Мы сбивали звенящие льдинки,
Нарушая вселенский покой.
И теперь наступила расплата.
Нет покоя. Одна суета.
Только знаешь, мы не виноваты.
Что играем с тобою с листа…
Считаю дни до получки.
Сто рублей в кармане.
Прикрутить дверную ручку.
Позвонить маме.
Дописать полстраницы.
Ладно. Пусть – полторы.
Усталым в сон свалиться,
До зари, до поры,
Когда сверло будильника,
Прямо в мозг мне вопьется.
Пустота в холодильнике.
Муха о стекло бьется.
Пойти на работу, улицей,
Серые тени расталкивая,
Тени от солнца жмурятся,
Кофе в стакане взбалтывая.
Остановиться у скамьи сквера,
Где криво, но очень уверенно,
Надя + Вова – вырезано —
Счастливые люди, наверное.
Закурить сигарету ломкую,
Дым провожая взглядом.
Автомобилей гудки негромкие,
Где-то на трассе рядом.
Дворняге подмигнул рыжей.
Не поняла. Облаяла.
Глупая. Не обижу.
У дворняг свои правила.
В кармане шуршит «сотка»,
Хочется пива, до страсти.
Куплю. Пиво все же – не водка,
Да и не в деньгах счастье.
В этом городе плачут.
Иногда здесь смеются.
Иногда что-то значат
Неразбитые блюдца.
В этом городе блюдца
Бьют всегда на осколки,
Чтобы не сомневаться,
Чтобы целое – в сколько.
В этом городе знают,
Если сколько – немного,
Можно все остальное
Потерять по дороге.
По ухабам, по кочкам,
По всему, что бывает.
И по тем, кто не точно,
Но уверенно знает.
Я люблю этот город.
И всех тех, кто, бывает,
Для себя, найдя повод,
Блюдца не разбивает.
Ты – ять,
Не потому, что алфавит.
Ты – та,
Не потому, что понарошку,
А потому,
что все еще болит,
Там где коснулась,
невзначай, немножко.
Ты – смерть,
Та, что зовет опять прожить,
Непрожитые грани мирозданья,
Тебя не стыдно, темная, любить,
Тебе шептать не стыдно: «До свиданья».
Шептать не страшно в этой тишине:
«Я все отдам».
И ты опять все взвесишь.
Жаль, никогда не верила ты мне.
Как до сих пор,
Сама себе не веришь.
Жарко. Жарко.
Каждому прохожему,
Поскорее в руки дайте
Эскимо.
Снять обертку —
Дело ведь несложное.
Главное —
Холодное оно.
У пруда стрекоз
Стрекогудение,
И мальчишки
Весело галдят.
Старый ялик,
Словно бы с сомнением,
Бороздит пруда тугую гладь.
Вот гроза подкралась,
Незаметная.
Разухабилась,
И небо воротит.
Лето – лето,
Полночи рассветные,
Только летом хочется
Так жить.
Мне не важно с кем ты спишь,
С кем ты просыпаешься,
И кому, меня забыв,
Снова улыбаешься,
Чьи ладони вновь лежат,
На изящной талии.
Что тебе там говорят —
Мне не важно. Мало ли.
Все равно, в каком часу,
И в каком районе
Спешно ловишь ты такси,
Словно от погони.
И какое там вино,
Плещется в бокале —
Мне, по правде, все равно
Мы чужими стали.
Не пойму я одного,
Почему ты плачешь,
У надгробья моего,
Будто что-то значишь.
Остановившись,
В суете – сует,
На краткий миг,
Не каждый понимает,
Что, в общем – то,
Всего ему хватает,
И дальше мчаться
Смысла вовсе нет.
Не каждый понимает,
Что огонь,
Тушить водою лучше,
А не водкой,
И словом убеждать,
А не винтовкой,
И лучше крикнуть: «Трогай»,
Чем: «Не тронь».
И в многотысчье
Взглядов, слов и лиц,
Твой человек,
Он все равно найдется.
Он подойдет
И все перевернется,
И ты взлетишь,
Повыше гор и птиц.
Лукава жизнь.
Минует краткий срок
И суета
Опять тебя поманит.
Она тебе внушать
Тихонько станет,
Что откровеньям счастья
