— Любимая, я буду вовремя, — ласково произносит Игнат, заставляя меня улыбнуться, хотя я совершенно не надеюсь, что так будет. — Правда, Даш. Офис же рядом с нашей городской квартирой. За город не ехать. Я тебя сегодня удивлю.
В кои-то веки я рада, что в нашем загородном доме сейчас ремонт. Из-за него мой муж возможно успеет за застолье вовремя.
— Не волнуйся. Если что, то я подожду. Я привыкла.
— Нет, ждать тебе не придется. Сегодня день рождения моей любимой жены. Юбилей.
Двадцати пятилетие…
— Не продолжай, Игнат — снижаю скорость, впереди светофор. — Скажешь все приятные слова за столом, глядя мне в глаза.
— Ну конечно, любимая. Ты сейчас уже домой едешь?
— Да, я увиделась с Ритой и сейчас еду домой заправлять салатики.
— Надо тебе это… — цокает муж. — Твой праздник, а ты готовкой занимаешься. Заказали бы все из ресторана.
— Ты сам говорил, что моя еда куда вкуснее.
— Это да… Ресторанная еда с твоей стряпней рядом не стояла, — смеется Игнат. — Я просто о тебе думаю. Вообще я хотел устроить своей беременной жене большую вечеринку, но…
— …но твоя любимая жена захотела просто семейного ужина, — напоминаю ему, стуча пальцами по рулю. — Ладно, милый, жду тебя дома. Я звонить и торопить тебя не буду.
— Я позвоню в дверь, Даш. Откроешь мне, хорошо?
— Хорошо.
— Эй…
— М-м?..
— Я тебя люблю, Даша, — на секунду прикрываю глаза после этих слов. Каждый раз так приятно их слышать. Даже после двух лет брака. Между нами все так же ярко, искрит. Даже сейчас, когда я в положении.
— И я тебя, Игнат.
Приехав, я не спеша двигаюсь в подъезд и поднимаюсь на пятнадцатый этаж. Войдя в квартиру, я снимаю серое пальто и, переодевшись, тороплюсь на кухню, чтобы закончить готовку.
Накрываю стол прямо в нашей роскошной кухне, красиво сервирую. Свечи зажигаю. Торт, что сделан на заказ, пока не стану доставать.
Смотрю на время и спешу в нашу с Игнатом комнату, чтобы надеть праздничное платье. Игнат влюбился в меня, когда увидел меня в красном платье. И сейчас я надеваю платье того же цвета, чтобы напомнить ему о том дивном, судьбоносном моменте.
Помню, как сразу и безоглядно влюбилась в мужчину на двенадцать лет старше себя. Он покорил мое сердце, проник в душу. Не было и дня за эти два года, чтобы я плакала из-за него.
Распускаю свои волнистые золотистые волосы, взбиваю их руками и встаю чуть боком. Опустив взгляд немного ниже, я прикасаюсь ладонями к животу. Седьмой месяц уже пошел. Скоро мы с Игнатом станем родителями. Оба в первый раз. Игнату уже тридцать семь, и ему не терпится взять своих родных малышей на руки. Да, именно малышей! У нас будут близнецы. Мальчик и девочка. Я так удивилась, когда узнала о своей многоплодной беременности, но Игнат рассказал мне, что у него это в крови. У его дедушки была сестра, рожденная вместе с ним. Это просто чудо.
Вернувшись в кухню, я иду посмотреть в окно, потом кидаю взгляд в сторону праздничного стола, на краю которого лежит мой смартфон.
«Ладно, милый, жду тебя дома. Я звонить и торопить тебя не буду».
Я сама так ему сказала…
Он обещал не задерживаться, но все же задерживается. Впрочем, я не сильно расстроена. Игнат серьезный человек. Могли возникнуть проблемы на фирме. И только из-за них он может задерживаться. Тем более, гостей у нас не будет. Ничего страшного. Я даже говорить ничего не стану, когда он приедет.
Уже больше чем на полчаса опаздывает, и тогда я сажусь за стол, чтобы немного перекусить. Я сильно проголодалась. Но только я приступаю, в дверь звонят. Сорвав с колен полотенце, я засовываю ноги в туфли и вскакиваю со стула.
Наконец-то.
Мчусь так быстро, как только могу. Подлетев к двери, я тороплюсь ее отпереть и распахнуть.
Мой муж высокий мужчина, но сейчас я вынуждена опустить глаза ниже, как и уголки своих губ.
— Эм... Добрый вечер. Чем могу...
— Где мой отец? — громко спрашивает молоденькая девушка лет пятнадцати на вид.
— Девушка, вы ошиблись квартирой…
— Мой отец Игнат Горский, — произносит она со злостью имя моего мужа.
— Что?..
— Что слышала, — фыркает девица, осмотрев меня сверху донизу. — Я знаю, что он живет здесь. Где он? Моя мама умирает! И это его вина!
Девушка нагло проносится в нашу с мужем квартиру, пока я стою в ступоре, держась за свой округлившийся живот…
Что?... Что?!
Немного придя в себя, я закрываю дверь квартиры и бегу вслед за девицей.
Это какой-то бред!
Не может того быть!
— Эй, ты где?! — зову ее, оказавшись в гостиной, из которой она могла куда угодно рвануть. Квартира очень большая. — Немедленно подойди ко мне! Я сейчас полицию вызову!
Девушка тут же выбегает со стороны кухни. Злющая, вся раскрасневшаяся.
— Где он?! — требует сказать.
— А ну быстро успокойся, — требую уже я, не уступая ей во взгляде. — И говори откуда знаешь, что здесь живет Игнат Горский?
Это какая-то самозванка. Ну точно! Мошенники все новые и новые способы изобретают. Я еще проверю, все ли на местах. Такая юная, а уже промышляет.
— Да потому что он мой отец, беременная ты дура! — оскорбляет меня нахалка.
— Попридержи-ка язык, девочка! — прищуриваюсь. — Или тебя ждут большие неприятности, — едва ли я пугаю этим девицу. Смотрит все так же нагло. Глаза смеются. — Так, — спокойно выдыхаю, — раз ты говоришь, что Игнат твой отец, то скажи, почему ты ему не позвонила? Что, номера телефона отца нет?
