- Это мой ребенок, Яна?
- Ты же сам видишь… - голос её усталый, хриплый, словно… словно сорван от крика.
Я очень хорошо помню, как она умеет кричать. Не в пылу ссоры, совсем по другому поводу. В пылу страсти…
Так, Гордеев, нашел время!
- Ты прекрасно поняла, что я не о Злате, – бросаю быстрый взгляд туда, где спит крошечная курносая девочка с белокурыми волосами, копия моя мать, - я о другом.
Смотрю на живот, который Яна прикрывает рукой. Несколько часов назад мы забрали ее из клиники, она лежала на сохранении после открывшегося кровотечения…
- Он мой?
Молчит.
Естественно.
Разве ты ждал чего-то другого, дружище? Опускаю голову. Смешно.
Бизнес-джет на котором мы возвращаемся с Кипра в Москву слегка трясет. Монотонный шум двигателей давит. Обстановка тоже.
Нас разместили в спальном отсеке – тут почти все пространство – большая кровать. На ней сейчас лежит двухлетняя малышка, и сидит молодая женщина, женщина, которая так и не стала моей.
- Яна?
- Да. – голос звучит гулко, глухо, как приговор.
Одно слово. И словно срываюсь со скалы в пропасть. Лечу внизу за собственной судьбой. Не уверен, раскроется ли парашют на этот раз.
Потому что я знаю, что значит это её – да.
Дьявол… как же больно.
Почему же ты все время делаешь мне так больно, любимая?
- Слава…
Моя очередь молчать. Я не знаю, что сказать ей. Просто не знаю!
Хочется выть. Орать! Разбить что-то… Сломать! Ударить!
- Слав…
Сжимаю кулаки так сильно, что белеют костяшки пальцев. И челюсти тоже сжимаю.
Значит, вот так, да?
Одного ребёнка она у меня отняла три года назад, когда променяла меня на денежный мешок, дружка своего папаши – коррупционера.
Теперь хочет отнять и второго?
Нет уж… Не выйдет!
Так не пойдет, девочка! Я уже не тот простой парень, которого шавки твоего отца могли избить до полусмерти и оставить на морозе подыхать.
Ты все это время жила в своем идеальном мире, была идеальной супругой идеального мужа-бизнесмена.
А я пахал как проклятый. Развивал свою компанию. Выторговал у своего папочки долю в его бизнесе. Поднимался как мог, чтобы выйти на новый уровень.
Почти вышел. Осталось совсем чуть-чуть. Большой проект, который надо чуть-чуть доработать. Код программного обеспечения, который увеличит мой банковский счет настолько, что я сам смогу заказывать когда захочу без проблем полет на бизнес-джете.
- Слава…
- Что?
Смотрю на неё, стараясь понять, почему в такой хорошенькой головке столько подлых мыслей?
Почему я каждый раз обманываюсь, думаю, что она чистая, наивная девочка, простая и милая. А оказывается…
Хотя нет, врешь ты все, Гордеев. В последний раз ты совсем не думал о ней, как о невинной и чистой.
Ты просто хотел унизить её. Доказать самому себе, что ты можешь, что она ничего не значит, что это будет просто одна ночь.
Закрыть гештальт.
Закрыл.
А теперь она опять носит твоего ребенка!
Она – жена другого! Зачем-то опять забеременела от тебя! Как будто ты просто поставщик биоматериала!
- Прилетим в Москву, поедем в клинику.
- Зачем?
- На аборт.
- Что? Ты… - смотрит на меня шокировано, не понимающе...
Не ждала, детка? А что ты хотела? Думала, я так и буду просто донором для твоей семейки? Нет уж, дорогая. Не можешь забеременеть от мужа – ищи других дураков…
- Слава!
- Или другой вариант. Ты разводишься, и выходишь за меня. Поняла? Я не позволю, чтобы и этого моего малыша растила какая-то бандитская шваль!
- Слава…
- Хватит, Яна. Ты меня услышала.
- Он убьет тебя… - шепчет дрожащими губами.
- Неужели? А ты не боишься, что это я убью его?
- Слава, пожалуйста…
- Что?
Хочется схватить её за длинную шейку и потрясти так, чтобы вытрясти дурь из её башки!
Но что-то идет не так. Это она хватает меня за шею. Притягивает к себе и…
Я не могу оторваться от ее губ. Это как божий дар или проклятие. Просто не могу.
- Слава, пожалуйста… мне просто… - горячий шепот, жилы вытягивает, засасывает в омут, пение сирены, - мне просто нужно еще немного времени. Я всё решу, я…
Отталкиваю ее презрительно.
- Ты… ты просто тварь.
- Слава… пожалуйста. Он тебя убьет…
- Думаешь, мне страшно? Я уже мёртв, Яна. Давно мёртв. Умер тогда, когда ты бросила меня на съедение шакалам своего отца.
- Ты ничего не знаешь…
- Конечно нет. Тебе показать шрамы? Ах да, ты уже их видела, когда затащила меня в постель…
- Он меня обманул. Отец. Он сказал… он сказал, что ты взял у него деньги и бросил меня.
- Что?
Медленно поворачиваю голову - просто сцена из драмы.
Яна сидит на кровати поджав ноги, по щекам текут слезы. Она такая красивая, что мне больно. И лживая. Зачем я слушаю её?
- Он сказал, что ты вернулся в Лондон.
- И ты поверила?
- Отец меня никогда не обманывал. Он сказал, что тебе нужны были только его деньги.
- Прекрасно. Пять баллов твоему отцу за удачную историю. В духе трагедии Шекспира, не находишь? Или не дотягивает до классики?
- Слава…
- Хватит. Голова раскалывается. На земле будем решать, что делать.
Встаю, чтобы выйти в салон, где сидят остальные пассажиры – моя бывшая невеста Надя, её нынешний жених Ильяс, их сын…
Да уж, самолеты на мой рост явно не рассчитаны, два метра с копейками – это слишком.
- Слава, пожалуйста, побудь со мной… с нами.
