© Сергей Поваляев, 2018
ISBN 978-5-4490-3361-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
В каждой маленькой песчинке
Своя крутится земля.
Даже в маленьких росинках
Свои плещутся моря.
Во всём есть своё начало
Самых главных величин.
Всё рождается как малое
И становится большим.
Так же буковка, сначала —
Слово, строчечка, скользя.
А глядишь, и написалась
Биография твоя.
И весь мир – всего частица
От рожденья своего.
А кругом – моря и птицы,
И всё просто и легко.
В каждой маленькой песчинке
Своя крутится земля.
Даже в маленьких росинках
Свои плещутся моря.
Во всём есть своё начало
Самых главных величин.
Всё рождается как малое
И становится большим.
Судьбу свою я укачал,
Где океан швыряет злобный.
Разрушен старый мой причал
И не дано мне знать, где новый.
Волна соленая бьёт в грудь.
Все компаса уже ни к чёрту.
Куда несёт и есть ли путь
У парусов почти что мёртвых…
Не расплескай, несущий, чашу,
В которой до краёв вода.
И не забудь о дне вчерашнем,
Где иссушала всё жара…
Хотелось капельки бы влаги
Губам потрескавшимся дать.
Да чашу полную, что дали,
Тогда сумели расплескать…
Не звонят, нет у порога.
Видно кончилась нужда.
Старость – это вещь убогая,
И кому она нужна?!
А ещё вчера, все в очередь,
У дверей ждали меня.
Дай, старик нам пару строчек —
Сроки музыки горят.
Нужна песня до зарезу,
Нужен шлягер снова твой.
И писал, куда я денусь,
Когда встали над душой.
А сегодня всё иное.
Говорят не тот формат.
Под фанерное такое
Твои рифмы не звучат.
Всё испето, всё испито.
Серебро искрит волос.
И концертами забыто,
Что ты в строчках перенёс..
Но у времени закон есть —
Сердцу трудно всё равно
Жить без наших старых песен,
Что не пелись так давно.
И моя сегодня старость —
Это молодость моя.
А что нужно – только малость,
Чтобы слушали тебя…
В чертах твоих любимых, вдруг родное
Однажды начинает исчезать.
А иногда далёкое, иное
Способно близким и знакомым стать.
И не понять, закон ли то привычки
Или устал от постоянства глаз.
А может просто ищем необычное
Не в том, что окружает нас сейчас…
В чём высший смысл – порой и не понять.
Верней, конечно, что – то понимаем,
Но как – то вскользь, ещё не принимая
Как данность, и как божью благодать.
Да как принять,
Что не дано понять?
Горячечный тот бред
Приносит сон мне снова:
Душа даёт обет —
Не обретаться словом,
Священным тем «прости»
За ветхие заветы,
Где нянчили любви
Наивные приветы.
А сна струится пот
По лбу и по подушке.
Душа зовёт и вот,
Как – будто я послушник,
У всех монастырей,
Напялив лик от Бога,
Прошу душу скорей —
Исповедай немного…
Хочу ступить последний шаг
Не там, где ветер мнёт дорогу —
По этой пройдено так много,
Что не забыть её никак…
Хочу найти другую нить,
Дороги той, что показалась,
Ещё никак не развязалась,
И только метит новый путь…
По – плохому всё сойдётся.
Да, бывает иногда.
Но сойдётся – разойдётся
И исчезнет навсегда
Не само – собой, конечно,
Нужна крепкая рука,
Чтоб плохое всё навечно
Твой запомнило кулак…
Шальная молодость уходит
И остаётся на душе
Всё то, что пенной брагой бродит,
И поцеловано уже…
Время можно изменить,
Время можно подкрутить
Хоть назад, а хоть вперёд —
Всё равно куда идёт…
Но всё это на часах,
С ремешочком на руках.
На деле, тем не менее,
Совсем не стрелки время.
И как бы мы не тужились
Оно всегда как нужно
Идёт и в уходящем,
И в новом приходящем.
А то, что видим на часах —
Секунды только впопыхах…
А у причалов поезда.
Гудят по рельсам пароходы.
Вот так всегда, вот так всегда
Всё перепутано на годы.
Тому, что надо по воде,
Идёт по этим рельсам странным,
А что-то, вперекор судьбе,
Всё ищет дебри океана…
Что черти иль не черти,
У последней у черты,
Даже самая черта
Уже не стоит ни черта…
Собирается по шёпоту,
Понемногу, по слогам.
И приходит слово с опытом
И со слухом пополам.
И не важно, как услышано,
И кем понято вполне.
Главное, что слово вышло
На родимом языке.
Не забывай слова иные.
Не те, что в летний звездопад
Тебе влюблённо говорились,
Что душу хоть сейчас в оклад.
А те, когда уже в сединах,
Пришла последняя зима
И звёзды вроде не сердиты,
За не иные те слова…
Когда последним вдохом обретёшься
Когда последним вдохом обретёшься
В случайном сне.
То, испугавшись, вновь проснёшься —
Всё это – не ко мне…
А в жизни, вдохом задохнувшись,
Когда не дышит он,
Уже не выйдет запахнуться
Случайным сном…
В меня летели пули – годы
В меня летели пули – годы,
И убивали наповал.
А медсестра всё с поля боя.
Пыталась вынести меня.
Всё с поля боя этой жизни,
Где я ничем не знаменит.
Прости, сестрёнка, что так вышло.
Тем более, что я убит…
Старят не морщины —
Это не причина.
Старят не года —
Это не беда.
Старит то, что летом,
Тем июльским где – то,
Потерял ты детство
С каплями дождя…
Нитка тонкая свисает,
Держит пуговку мою.
И ещё того не знает —
Всё давненько на краю.
На краю давно паденья,
За которым не сыскать
Этой пуговки стремленья
Закатиться под кровать..
Истоки дней бегут ручьями
Истоки дней бегут ручьями,
Ладошку ждут твоей руки.
А мы огромными глотками
Всё уменьшаем путь реки.
Всё уменьшаем, уменьшаем
Её спокойный поворот,
