Читать онлайн полностью бесплатно Наталья Метелица - Свидетельство о нерождении. В стихах

Свидетельство о нерождении. В стихах

Как-то чересчур много тем еды (голода), холода, а также травм физических и увечий обнаружилось в этом сборничке… Но уже как вышло. Жизнь продолжается. Хотя до сих пор гадаю: то ли я убеждаю стихи в их нерождении, то ли они меня в моём.

© Наталья Метелица, 2021


ISBN 978-5-0053-4325-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Как-то чересчур много тем еды (голода), холода, а также травм физических и увечий обнаружилось в этом сборничке…

Нежность, переплетённая с цинизмом… – и всепрощение, спорящее с неизбывной обидой…

Но уже как вышло.

Жизнь продолжается. Хотя до сих пор гадаю: то ли я убеждаю стихи в их нерождении, то ли они меня в моём. Но ведь НЕДОРОЖДЕНИЕ – тоже путь??

Помимо основных текстов (осень-20-зима-21), включена большая часть стихов, написанных ранее.

Электронные сборники (или для заказа печатных в «Ридеро»): «От шрама до шарма», «Слова – для тишины…», «Голые заплатки», «Весна – 2020».


Пусть и такой

Родина где-нибудь пахнет
только тобой – и никто
дом не отнимет. У страха
выспятся глазки. Простой
утром завяжется бантик
некогда злейших узлов.
Милая, ты не в палате.
Это – твой домик.
Из слов.

Поздно и опаздывать

Вернуться – так поздно… Прошедшее время
съедает другие недовремена.
Мои опозданья – причал ускорений,
где Небо – в трансмиссии дна.
Намешано столько, что реки – из пыли.
Мой якорь – придаток к чужим тормозам.
И вот все дороги движенье забыли,
а я – не успела назад…

Земная

Тропинка кончилась, а путь
тропинки продолжался.
Она могла со мной шагнуть
в пространство новых шансов.
Мой след сливался с чужаком.
Он тоже продолжает
одну из троп. И мы вдвоём —
Вселенная большая.
А может, малая… Её
словами не охватим.
И всё же звёздный окоём
был рад земной тетради.

Когда меня переживёшь

Ту дверь, где мы пересеклись,
навек бы заложить камнями… —
пускай как памятник меж нами;
а кто кому разрушил жизнь,
в нагромождении не видно.
Не осязаемо… Но ты
найди, где боль моя зарыта,
и в камне высади цветы.
.……
Там разберёмся, есть ли кожа
у мёртвой памяти и кто
чувствительней живых цветов,
когда и ливень обезвожен.

Вот идёт человек?

Вот идёт человек.
А на деле – не очень.
А на деле совсем
человек не идёт.
Потому что никто
человеку не хочет
объяснить, что он – вещь…
и на место, в комод,
уложить человека,
чтоб не надрывался.
Моль, и та пожалеет:
таких не едят!
Человек отказался.
Купил первым классом, —
чтоб для моли казался
и мёртвый крылат.

Отпусти

Расслабься, отпусти и успокойся.
Твой новый день всё знает наперёд.
Посевы – благодарные покосам.
Секунда возрождает целый год.
Логичное – всегда дитя абсурда,
когда абсурд и есть сама любовь,
где ненависть взяла отгул на сутки,
устав быть и хозяйкой, и рабой.
Пусть катится… Как ржавое колечко,
которому судьба недоржаветь.
Расслабься. Отпусти. Ещё не вечер.
Хотя и он —
надежда на рассвет.

Скажут за тебя

Можно обмануть кого угодно,
но стихи всё скажут за тебя:
каждый год – единство полугодий
или год – три сотни с лишним «я»?
Если ни о чём, то ради выжить
или наказания искать?
Стал бы ты читать стихи на крыше
сам себе? Свои же? Свысока
плюнув или прыгнув понарошку
или растекаясь до мозгов?
Не читай!
Молчанье тем дороже,
что полёту мало даже гор.

Понарошку не надёжней?

Знакомлю стены меж собою.
Знакомлю пол и потолок.
А те опять чужим забором
бегут из дома наутёк.
Уж лучше б жили незнакомцы.
Секрет к секрету – абсолют.
Никто упрёком не покоцан,
и клятвы новые не жмут.
А там, гляди, – семья в обнимку.
У тайны – страсть. У страсти – код.
И сейф, хранящий списки ников,
родных имён не выдаёт…

Без разницы о чём

Давай поговорим о чём-нибудь,
что не приводит к ссорам непременно.
Смотри, какие тоненькие вены
сплетают анатомию в мольбу —
и я уже не бренная закладка
в архивах похоронного бюро,
а вечность, примеряющая срок
из любопытства: сколько пересадок
в одном из путешествий на земле,
где сроки ценят в с‘амом завершенье?
Я не прошу ни льгот, ни одолжений
и даже научилась так болеть,
что кто-то позавидовал болезни
и бросил дома кровью истекать,
пока терпела мокрая кровать,
чтоб за ребёнком умершим не влезли.
Внутри не оставалось ничего,
что б помнило о вечности высокой
и для чего постскриптум, эпилоги,
когда протух беременный живот.
……
А после начинается игра…
Как будто разговаривают люди…
Как будто никого никто не судит
за память,
отлучённую от ран…

За добавкой тишины?

Тишина не слушает меня.
Тишина  с е б я  не понимает.
Учится транскрипции вранья,
а солгать – отличница немая.
Может, переехать в твой шалаш?
Там, в раю, понятливее стены?
Всё-таки – п р и р о д а!.. а не наш
блеф из декорации манерной.
Даже от страдания смешно.
Будто понарошку и страдали.
Счастье, что один из нас больной
и владеет техникой скандала.
………
А иначе в этой тишине
рифма – мой единственный будильник.
Разбудила, глупая… За ней
буквы как убийцы приходили.

«В молчании моём и ты спокойней…»

В молчании моём и ты спокойней,
и люди не торопятся солгать,
что им приятен похоронный гам
вокруг нераспустившихся левкоев.
Легко ли пересеять красоту,
которая себя не доказала
лишь потому, что и сама немало
терпела недоказанных?.. Болтун
измучился, словами помогая,
не зная, как жестока тишина,
которая в цветах погребена,
а ей опять навязывают гаммы.

Половинки растревожились

Половинки растревожились.
Обманули их про целое.
Целый мир сошёл с дистанции.
Мудрецы сошли с ума.
Половинкам в ссоре сложно ли,
если гром погоду делает
и войне не важно, драться ли —
или драку разнимать…
Всё равно, откуда треснуло —
вытекает одинаково.


Другие книги автора Наталья Метелица
Ваши рекомендации