Я не гонюсь за иллюзорной славой,
Но лгать не буду, что мне всё равно:
Читают ли стихи? С их горькой правдой
Полезного что в жизнь привнесено?
Я поэтессою себя не называю:
«Поэтом быть – не каждому дано»,
Но вдохновение с восторгом принимаю,
Творцом которое в мирах сотворено, —
Ведь наши души вовсе не глухи:
Слагаются душой мои стихи
Из впечатлений дня и гулкой рани,
Из боли…
Той, что сердце жгуче ранит,
Из шума ветра, шелеста листвы,
Из горьких слов «Прощай!» или «Прости!»
Баюкающей музыки дождей,
Благоуханья Родины моей,
Из нежности, любви и песен детства,
Из прошлого и памяти наследства,
Из мыслей, чувств, сотворчества, участья,
Нежданной радости и солнечного счастья…
В ларец пустой я складываю строки,
Он в комнате ждёт, робкий, одинокий,
Но стоит лишь открыть и строки вынуть,
Как песней зазвучат, и с новой силой
Души моей спокойствие терзают,
Назад в ларец, в забвенье, не желают,
Стучат, вопят и требуют возврата,
На свет хотят из тления и мрака.
Ну, что же, непокорные Творенья,
Летите в мир большой из заточенья,
Вас будут проверять теплом и стужей,