Художник это не поэт:
Изнанка мира разная,
Ведь первый пьет УЖЕ в обед,
Второй – ЕЩЕ под градусом.
Художник в кисти видит след,
А на холсте фантазию.
Поэт стихом шлифует бред
Сознания-проказника.
Художник будничных сует
Не знает в брюхе язвою
Он дальше, выше, громче лет,
Ему и век – оказия!
Поэт же в рабстве у коллег,
И публики признания
И лишь виском на пистолет
Святит свое писание.
Художник знает – каждый цвет
Его партнёр и пассия,
Поэту слово лишь во вред,
Цензуры грань опасная.
Картина не услышит «нет»
А стих – проклятье автора,
И вот художник пьет в обед,
А пишущий до завтрака.
