Солнце в зените медлит, времени вопреки,
И облака сбежали – то ли на дно реки,
То ль их прельстили горы – поиском истины;
Ни облаков, ни ветра, ветер уснул в тени.
Время своим дыханьем камни дробит в песок,
Пьёт, утоляя жажду, свой самоценный сок.
Ветер влияний лепит маски – гримасы лиц,
Кистью наносит краски жизни на чистый лист;
Как виртуоз, играет судьбами… Сколько их,
Сбывшихся на обломках тщетных надежд людских?
Мир многоликий ярок, полон высот, глубин.
Недолговечней взгляда каждая из картин.
Бездна своею тайной манит пытливый взгляд,
Пропасти – для глубоких, – так мудрецы твердят.
Преодолеть сомнений нужно тяжёлый путь,
Чтобы в глубины духа нашего заглянуть.
Кто одарён призваньем, выдержав чувств искус,
Тот начинает слышать голос из вечных Уст.
Взмах многожильных крыльев – мысли полёт
вовне…
Ницше сказал: «Искусство нам дано, чтобы не
