– Не, таких не видел, – бармен отводит взгляд от фотки в телефоне, делая равнодушную рожу. Не особо удачно. Верней, ему кажется, что все круто, но это только кажется.
Я улыбаюсь, смущенно и виновато, как и положено задроту, каким сейчас выгляжу, оглядываюсь по сторонам, проверяя, смотрит ли кто в нашу сторону.
Но народ, набившийся в полуподвальное помещение ночного клуба, занят исключительно своими делами. Потому я отхожу в угол, где бармен увлеченно трет стаканы, делая вид, что вообще меня не замечает, перегораживаю посторонним обзор… И легонько прихватываю парня за горло. Так, совсем чуть-чуть. Он же должен еще говорить!
Бармен хрипит, глаза закатываются, и я, матерясь про себя, быстро привожу его в чувство. Переборщил! Плохо, халтура сплошная!
– Тихо, тихо, – бормочу, аккуратно прислоняя ставшего неожиданно тяжелым парня к стене и вынимая у него из ослабевших пальцев стакан, – ну что ты… Держись на ногах, я сказал!
Бармен не то, чтоб слушается, но, почуяв под задницей твердую поверхность подстолья, замедляется в падении. Смотрит на меня невероятно испуганными и одновременно изумленными глазами, словно не веря в происходящее. Ну да, парень, я не произвожу впечатления. Верней, произвожу, но не то.
– Еще раз, – провожу пальцем по экрану, врубая изображение, – давай, соберись. Видел ее? Когда?
– Не-е-е-е…
– Не надо меня обманывать… – я чуть-чуть сжимаю пальцы на гортани, прекрасно понимая, насколько это больно сейчас для парня. Слабое место у мужиков – адамово яблоко… – Не надо. Я же вижу, что ты узнал… Скажешь сейчас, сможешь потом разговаривать. Через полминуты – уже не сможешь… Потом. И никогда.
Наглядно показываю, что не шучу, и бармен опять закатывает глаза. Да что за черт! Чего они все такие слабые-то? Словно и не мужики, а одни бабы вокруг! Как бы штаны еще не обмочил от страха!
Прикидываю, стоит ли еще давить, или дать парню время на подышать и прийти в себя, как тот вдруг начинает говорить:
– Полчаса назад, Шаман привел…
– Шаман?
– Да, хозяин этого… – он обводит взглядом обстановку.
Понятно, божок местного разлива.
– Дальше, – стимулирую стремление к разговору легким нажатием на гортань.
– И все-о-о-о… Увел… Вниз… Больше ее не виде-е-е-ел… Пус-с-сти-и-и-и…
Отпускаю, пару секунд наблюдаю, как парень хрипит, пытаясь отдышаться, затем уточняю:
– Эта дверь? – киваю на вход в так называемые «номера», который, как и в большинстве таких помоечных забегаловок, скрыт тяжелой пыльной шторой.
– Да… Там вторая справа…
Бармен все еще пытается откашляться, когда я разворачиваюсь в нужную мне сторону, не забыв предупредить:
– Никому не говори, ладно? А то я вернусь.
Бармен согласно булькает, и уже через секунду я наблюдаю, как он, скинув с себя длинный фартук, сваливает через беснующуюся толпу точнехонько в сторону выхода. Не совсем дурак, значит, инстинкт самосохранения работает на полную. Может, еще не все потеряно.
За плотной портьерой, которая очень даже неплохо глушит звуки, полумрак. И длинный коридор с дверями по обе стороны. Прямо из ужастика кадр.
Решаю поверить трусливому бармену и толкаю вторую дверь. Она оказывается незапертой, распахивается с полпинка буквально, открывая классическую картину маслом.
Красная Шапочка и Серые волки. Ну, или Царевна и семь богатырей. Плохих, очень плохих богатырей.
Хотя, пожалуй, волки тут будут ближе по масти.
Все какие-то буро-серые, заросшие по самые брови щетинистыми бородами.
Сидят, в карты играют.
На интерес, наверно. Или на главный приз.
Главный приз тоже присутствует.
Мелкая темноволосая девка, забившаяся в угол и скользнувшая по мне затравленным взглядом. Сначала затравленным, а затем с узнаванием… Ну и, наконец, даже с радостью. Для разнообразия.
Ну привет, Шапка ты красная, доставучая.
Твой Охотник пришел все же на выручку.
Вот только рано радуешься.
Быть твоей заднице битой за самоволку и сделанные мне нервы.
Отвечаю ей многообещающим взглядом. Прочитай в нем всю последовательность наказания, зараза ты бешеная. Оно все будет, обязательно.
Но чуть позже.
А пока что волки внимания требуют.
Волки, кстати, настолько офонарели от моего неожиданного появления, что даже не сразу реагируют. Я успеваю оценить обстановку, отправить подопечной злобно-мстительный взгляд и нацепить привычную маску клинического высоколобого идиота.
Кое-кто уверял, что мне это прям идет.
Сразу получается такой длинный, унылый очкарик с беззащитным взглядом из-под очков. Или, если без очков, то еще беззащитнее. Будто эти очки мне только что разбили. Хулиганы, ага.
Стеснительно и немного испуганно улыбаюсь в ответ на грозные взгляды играющих:
– Ой, простите… Я, кажется… Дверь перепутал… Думал, это туалет…
– Пошел вон отсюда, идиот! – рычит один из волков, чуть попузатее и покруглее остальных. Хозяин этой богадельни, наверно. Местный божок. Как его там назвал бармен? Шамиль? Шаман? Не важно.
– Ой… Да, – отыгрываю по полной, стараюсь прям… Подмостки театральные по мне плачут. Горькими, очень горькими слезами… – Простите… Я просто… Понимаете…
Под предлогом собственной тупости захожу в комнату, заламываю руки, словно стесняюсь и не понимаю, куда попал и что происходит.
