© Вероника Медведева, 2019
ISBN 978-5-4490-6528-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Стихи не сочиняют, они приходят сверху…
Мне говорят, что тонкая душа
Из шёлка мыслей моих вьётся.
И любит мир спокойно, не спеша,
Но я скажу: где тонко, там и рвётся.
С любимыми в любви гори,
Сгорай дотла, не оставляя пепла.
Но сердце своё всё же береги,
Пока душа от искр не ослепла.
Как рано ночами светлеет,
Туман укрывает дома.
Все чувства будто теплеют,
Высоко колосится трава.
Так лето вдруг быстро настало:
Привыкнуть бы, хоть бы успеть!
Казалось, что только начало,
Но июнь торопился согреть.
В три утра уже птицы и трели
Не дают ночи взять свой реванш.
Лету такт задают лишь качели,
А река разлилáсь, как Ла-Мáнш.
«Вечереется» зыбкой прохладой,
Опустели луга и поля,
И накрашена, словно помадой,
Горизонта цветная черта.
Почему же так рано темнеет?
Слепнут окна домишек зараз.
Отчего-то и сердце грустнеет,
Когда вечера близится час…
Где же наши разгульные встречи,
Звонкий смех ребятни из дворов?
Слишком юности путь быстротечен,
Ночь для старости стелет покров…
А вы умеете слушать тишину?
Когда незри́мо, затаив дыхание,
Немного ближе подойдя к окну,
Кузнечиков услышишь цокотанье.
И летних вечеров приятная прохлада —
Как упоительны всё же вечерá… —
И, кроме тишины, уж ничего не надо,
В ночи звучат лишь наши имена.
Так научитесь слушать тишину,
Внимать её молчанию и трелям!
И, может быть, запомнить ночь одну
Возможно так, чтоб заморозить время…
Свинцом из туч покрыто небо.
Тяжёлый воздух от воды
Наполнен ароматом хлеба
В ячменном поле от грозы.
И свежесть дуновения ветра
Лишь с отголосками костра
Не оставляет даже метра,
Где б не раскинулась листва.
И воздух лета, нагнетённый,
Пронзённый током, как иглой,
Лишь на удушье обречённый,
Природе предвещает зной.
Мягко сверкают искры костра,
Тепло разливая по телу.
Уютен и вечер, как свет от огня,
Он тихо хранит нашу веру…
И воздух наполнен уходом весны,
Намёками близкого лета.
В такую погоду и мысли нежны,
Покуда душа так согрета.
Розовая пудра рассыпана на небе,
В голубой лагуне месяц потонул.
Тёплый ветер юга при своём разбеге
За собой из облака перину потянýл.
Ночь.
Луна вдруг в месяц превратилась.
Прочь.
От страхов прежних открести́лась.
Прощай.
Сегодня шáбаш летних духов.
Но знай:
Огонь для ведьм горит от слухов…
Колосится, колосится рожь,
Ты по пóлюшку безбрежному уйдёшь.
От любви ли, от печали эта дрожь?
Ты пойдёшь одна, но не поймёшь,
Что за русскою душою тёмный лес —
В его дебри только дурень бы полез.
Не пугайся, чтоб на зов явился бес,
Чрез плечо три раза плюнь, чтобы он исчез.
Не тревожься, не тревожься просто так.
Не ищи в златой траве ты божий знак.
Сердце звонкою тревогой не буди,
Лучше просто в русском полюшке бреди.
Русская душа пропитана свободой,
Чего греха таить, – любовью к кутежý,
Вояка каждый зовётся воеводой,
Всегда готовый подняться к мятежý.
Мы любим так, что задушить готовы,
Мы так тоскуем, что скрипит весь мир.
И столь свободны, что для нас законы
Забавы ради написал сатир.
А русская душа до боли необъятна,
Непостижимая… Щедра и широка,
Что мудрость вся народная понятна
В сказаниях про Ваньку-дурака.
В столице сегодня ветрá
Не с юга, не с запада… с севера!
Режет воздух на части гроза,
А в лицо дует с божьего вéера.
В столице сегодня дожди,
Моросящие звонко по стёклам.
Ты меня уж, пожалуй, не жди,
Считая неспящих по окнам.
В столицу вернут холодá,
Лето осень тихонечко сдвинет.
Хоть природа ещё молодá,
Теплотá нас всё же покинет.
Почему, слыша запах родных мандаринов,
Всегда вспоминаешь о русской зиме?
Куранты, застолье из самых любимых,
Заправленных детством яств на земле,
Тропический вкус новогоднего чуда,
Подарки, веселье, искра волшебства,
Мороз, возникающий из ниоткуда, —
Так русские любят дух Рождества!
Как хорошо зимою у окошка
В уютном доме посидеть немножко,
И снежных домиков смешные теремки,
А в сказке этой слушатели – мы.
Зимою русскою укутаны тропинки,
И в ледяные платья наряжены рябинки.
Снег так хрустит приятно под ногами.
И, как по волшебству, сами едут сани.
Мороз крепчает, но потом так сладко
Его узоры наблюдать украдкой,
С горячим чаем сидя у печи…
Не прилетайте скоро, весенние грачи.
Слёзы ангелов с неба струятся
Водопадом из райской реки,
Призывая людей не бояться,
Своим страхам любить вопреки.
Дождь смывает, что пережи́то,
Обновляется счётчик для дней,
Забывается, что не забыто,
И меняется список ролей.
Слёзы эти отчасти печальны,
Искупают земные грехи.
Если б были мы все идеальны,
То о чём бы писали стихи?
Не говори, что я витáю в облаках,
Там моё место с самого рождения.
Все свои мысли выражать в стихах —
Привычки нет писать без вдохновения.
Воспоминания, время, расстояния…
Записаны невидимой рукой.
И, как нагая, я пишу признания,
Чтоб в вечность не забрать с собой.
Сколько было написано писем,
Столько было проли́то чернил…
Собирая мечты, словно бисер,
Ты их в сердце незримо хранил.
Пробегали все дни незаметно,
А ты пишешь и пишешь в углу,
Всё надеешься, пусть безответно,
Что у жизни кутнёшь на пиру́.
