Мне как‑то в голову пришел вопрос: «А пишу ли я о чем‑то новом? Или все это уже когда‑то было на станицах других книг других людей? Все, что я хотела сказать, уже сказали. Может быть, я просто повторяюсь?»
За ответом обратилась к любимым классикам. Хочу поделиться этим экспериментом.
1.
И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.
И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.
Табачный дым и полумрак кафе,
Мужчин пленят изгибы ее стана,
Она одна, как прежде, и нигде
Найти не может счастья без изъяна.
Нет ностальгии так же, как мечты,
Глоток шампанского – и ей как будто легче…
Ей не нужны поклонников цветы,
Она прошла любовь на один вечер.
2.
Я нарисую на листочке дом,
Двух дочек и любимого мужчину.
Себя, цветущую, в уютном доме том,
В беспечности, с улыбкой без причины.
Я нарисую дом карандашом,
Сначала неуверенно, подправлю.
И озеро с высоким камышом,
И небо с легкой облачной вуалью…
Добавлю радугу и капельки дождя
И красками уверенно раскрашу
Траву, ромашку, белого коня,
Плиту на кухне, и кастрюлю с кашей,
И чайник со смородинным листом,
Малины блюдце, беленькую скатерть…
И буду жить в уютном доме том,
Спокойный и счастливый обыватель.
3.
Жизнь – обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.
Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: «Лишь сердце потревожь,
Жизнь – обман, но и она порою
Украшает радостями ложь».
Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе.
Пусть будет так, как видят свыше!
Творцом судьбы пусть будет Бог!
Просить – проси. Тебя услышат,
Но есть у каждого свой рок.
Планируешь, за что‑то бьешься,
Торопишься – а жизни нет.
Не получается – напьешься,
А выход есть. И есть ответ.
Твое – останется с тобою,
И если суждено, то быть.
Смирись. Спокойно. Будь собою,
Учись за жизнь благодарить!
С удовольствием делюсь с вами своим творчеством.
То взлет, то паденье,
То, собственно, гордость,
То слезы позора —
Так пишется повесть.
Рассказ про попытки
Прорваться к вершинам.
Про женщину,
Схожую в жизни с мужчиной.
Про женщину,
Просто желавшую счастья,
Про то, как делила
Смысл жизни на части.
Про то, как металась
Меж чистым и грязью,
Про то, что путь жизни
Ее был не связан,
Не связан семьей
И не связан мужчиной,
Про то, что она
Не искала причины
Себя оправдать,
На небо ссылаясь.
Сама спотыкалась,
Сама поднималась!
То взлет, то паденье,
То, собственно, гордость —
Красивым узором
Пишется повесть.
