1908 год.
Мальчишка в белом чистом костюме, с родинкой на левой щеке и зачёсанными через пробор тёмными волосами, качался на качелях большой мощной яблони, единственным деревом в сухом поле, недалеко от его родной таежной деревни – Орловки. Мальчик читал книжку известного автора Джека Лондона. На ногах у мальчика блестят кожаные ботиночки. Светит яркое июньское солнце. Увлечённого чтением, мальчишку, перебил появившийся из ниоткуда его сверстник, с мешком на спине, белобрысый, разутый, весь грязный, одетый в лохмотья. Крестьянский сын остановился и уставившись на него, спросил:
– Я тебя кажется знаю… Ты сын купца Орлова, тебя ведь Клим зовут!
Мальчик убрал от лица книгу в сторону и взглянул на оборванца.
– Да… Я Клим… Сын хозяина этой деревеньки! А ты кто таков?
– А я Фёдор Птахин, но все зовут меня просто Птаха!
– Дай угадаю… Сын какого-нибудь батрака!
– Мой отец пахарь… – обиженно произнёс Птаха.
– Один чёрт!
– То есть он был им пару недель назад, пока не лишился правой руки, без которой он уже не сможет работать…
– Грустно… Соболезную!
– Спасибо, но лучше не надо… Что читаешь? Про что?
– Про золото, природу… Про индейцев!
– Кто такие?
– Вроде наших тунгусов… Народ дикий, не образованный, как звери, в лесу обитают.
– Интересно?
– Очень! – мальчик спрыгивает с качелей. – Ты любишь читать?
– Я не умею… – опустив глаза, сказал Фёдор.
– А что у тебя в мешке?
– Ничего…
– Дай посмотреть! – говорит Клим и пытается отобрать мешок у парня.
– Не дам!
– А ну-ка дай! – мальчик вырвал мешок из объятий Птахи и когда он его раскрыл, из мешка вылетели три чёрных ворона.
– Что ты наделал? Гад?
Клим засмеялся, увидев, как вороны улетают прочь.
– Мне было так трудно их поймать! – чуть не плача, произносит Птахин.
– Ничего, ещё наловишь! Подумаешь сегодня без ужина останешься! И вообще, тебе лучше стать вегетарианцем…
– Кем? – конечно, оборванец слышал это слово впервые.
– Вегетарианцем… Траву можешь себе нарвать домой… Чем не харч? По-моему очень даже…
– Правильно сказал отец, все вы анафемы! Всё ваше семейство! И твой отец, и твой дед, буржуи! – плюнул в сторону мальчик. – Народ эксплуатируете!
– Замолчи! Так должно быть! Одни повелевают, другие исполняют!
– Да пошёл ты! – отвернулся Фёдор.
– Знаешь что… Я хочу яблоко. А мне не достать…
– И чего?
– Сорви для меня одно, вон с той ветки… – указывает рукой Клим на нужный ему плод. – Залезть на дерево надо, давай лезь, я хочу!
– Ещё чего, не буду!
– Будешь! Я твой хозяин! Здесь всё моё! Земля Велико Русская! Трава! Деревья! Яблоня, яблоки на ней! Качели! Твой отец, твоя матушка! И ты Пташенька, мой тоже!
– Что? – возмутился бродяга.
– Да да! Ты тоже мой! И не спорь!
– Да я тебе щас все зубы выбью, чёрт веревочный!
Оборванец накинулся на Клима, ударил его по лицу кулаком. Тот ответил ему тем же. Оба упали, хватая друг друга за шеи. Клим, оказавшись верхом на сыне крестьянина, говорит, сжимая руками его тонкую детскую шею:
– Так нельзя с хозяином, деревенщина! Ты должен делать всё, что я тебе скажу! Понял?
Фёдор вырывается и теперь его руки больно и яростно сжимают шею Клима. Лицо у мальчика побагровело. Птахин говорит ему:
– Я не раб тебе! Я убью тебя пёс, и всем станет только лучше! От вас все беды! От кулаков! Помещиков! Ненавижу вас кащеи! Вырасту – рвать буду!
Вдруг прогремел выстрел из револьвера и на голову Фёдора упало яблоко. Фёдор оглянулся. На него шёл высокий тёмный парень с чёрной повязкой через левый глаз, в белой рубахе, расстёгнутой на груди. В руке у него револьвер. Парень выстрелил по яблоне снова. Ещё один яблок упал на ребят. Выстрелил третий раз, четвёртый и каждый раз пуля из револьвера незнакомца попадала точно по ветке с яблоком. Незнакомец подошёл к парням и сказал:
– Ну хватит! Слезь с него, жиган! И ты вставай, сын буржуя!
Ошарашенный Фёдор отпустил и слез с Клима. Оба встали и уставились на стрелка.
– Откуда револьвер взял, одноглазый демон! Тятька на совершеннолетие подарил эту игрушку Люцифера? – спросил, сощурив глаза, Птаха.
– Ты о чём? Какой тятька? – спросил у него Клим.
– Бандит, разбойник каторжный… А это его сын Кай, такой же чёрт растёт рогатый!
Кай ослепительно улыбнулся и ответил с зубочисткой в зубах:
– Ну бандит… Ну разбойник, какая к чёрту разница, а? Белобрысая твоя голова со вшами? – парень направляет на него револьвер. – Хоть сын крестьянина и работяги, бедный, грязный… – переводит дуло оружия на Клима. – Хоть сын купца, богатый… Чистый… Что с того? Вся суть только вот в этом! Как ты сказал, в игрушке Люцифера! Почему, знаешь?
