Мы идем по тропинкам из прошлого в нынешний день.
И приносим с собой сладкий запах покинутых комнат
В спины молча глядит недосказанность. Падает тень
тех, кто в прошлом забыт,
кто покинут, но любит и помнит.
Оставаться нельзя. Нам начертано с детства идти.
Мы – курвиметры снов, на потертом планшете дороги.
Мы не в силах сменить задаваемый музыкой стиль
но уже не выносим жестоких бессмысленных оргий.
Нас легко обмануть. Мы доверчивы будто птенцы.
И порою и мы не бываем для света прозрачны…
А тропинки текут. Не сведутся с концами концы
И клубок Ариадны, похоже, почти что истрачен.
Мы оставим его тем, кто скоро отыщет наш след.
Нам же время настало идти неизвестным маршрутом.
Чтобы выбрать его – мы потратили несколько лет
Чтобы мимо пройти – хватит тысячной доли минуты.
Значит выход один: быть внимательней, чище, мудрей
Значит способ один: шаг за шагом,
как раньше, к рассвету.
Знаю, знаю… Я тоже не спал. И не стал я смелей.
Но нельзя замолкать, если новая песня не спета.
Оставлять позади тех, кто дорог – всегда не легко
Но дорога – закон. А законы не терпят дискуссий.
И куда бы опять нас по жизни с тобой не влекло,
надо верить, что нам повезло и с эпохой и с курсом.
Дорогие друзья!
Я написал эту рассказку после длительного перерыва. Почти семь лет я не писал прозы (если не считать текстов для моих вебпроектов). Причиной моего молчания была отчасти эмиграция – я потерял чувство реальности. О той жизни я уже не мог писать, об этой – ещё не мог. Я искал нишу. Я искал мир, о котором я бы мог вам поведать.
Конечно, можно было писать о том, о чём я знаю. Начиная c воспоминаний и заканчивая любым произведением, происходящим в то время и в том месте, где я был, когда я жил, и о чём я хорошо знаю. Но я всегда был немного сказочником. И я искал свой мир. Как мне кажется, я его нашёл.
Сейчас вы перевернёте страницу и окажетесь в осеннем городе. Кому-то из вас этот город покажется до боли знакомым, а кому-то – выдуманным от начала и до конца. Наверное, так оно и есть.
Я очень надеюсь, что каждый сможет узнать свой город, а те, кто так и не узнают, поверят в то, что он есть, и отправятся на поиски.
Но сначала мне бы хотелось задать вам один маленький вопрос: – Скажите, пожалуйста, а вы верите в волшебников и (или) в волшебство?
Нет – нет, если не хотите или не можете – можете не отвечать. Вопрос был более чем риторический. Но чтобы не быть голословным, отвечу сам.
Да – Верю.
Может быть не столько в волшебников, сколько в возможность волшебства. Скажу – больше. Я не столько верю в волшебников, сколько сам хотел бы быть им. Но, увы… Хотя если я не могу быть им сам, то может быть я смогу подарить вам маленькое волшебство? Потому что (открою вам мою тайну) я всегда считал что сказочники – если не маленькие волшебники, то почти волшебники. И если, я не могу быть последним, то почему бы не попробовать…
Да!.. Перед вами – сказка.
Повесть-сказка, или сказочный рассказ или просто повесть, или просто сказка… Как бы ее не называли – перед вами волшебная история.
Я очень надеюсь, что моя рассказка доставит вам минуты радости, заставит поверить во что-то светлое, поверить в мечту.
Пожалуй, не буду больше ничего писать, а то открою невольно перипетии сюжета.
Скажу только, что мой герой пишет стихи. Наверное потому, что он немного похож на меня. Пару месяцев назад я написал одно стихотворение. Мне хочется завершить им это маленькое предисловие. Стихотворение написано через год поле рассказки, но мне кажется, что оно очень близко к ней и по сути, и по настроению. Мне кажется, что и мой герой мог бы его написать. Давайте будем считать, что таким вот образом, он приглашает вас в свой волшебный мир.
Я читаю стихи и делю их на «верю – не верю».
Я считаю секунды, деля на «сезон – не сезон».
На отрезках дорог нас встречают незримые двери
Мы проходим сквозь них.
Так не хочется думать «на зло».
Не на зло… Вопреки… Вместе с тем…
Для того… Потому что.
И стихи не причём (я, вообще, не умею читать).
Просто тихо бреду несмешной, нецелованный «мучо»
И не знаю я точно, кому я ещё не чета.
Цель пока что не цель. Не добро и не зло панацея.
И пройдённый отрезок уходит с рассветом как сон
И не знает никто у кого он ещё на прицеле.
Лишь порою сигналит сквозь тьму за спиною клаксон.
Я ещё не пишу, но уже я не строю иллюзий.
Я сличаю стихи и делю их на «так и не так».
То не сердце стучит, то в душе открываются шлюзы
Дверь опять я ищу и, зажмурившись, делаю шаг.
С уважением, Михаил Мазель
