Авторский сборник стихов "Путь в Зазеркалье"
Автор: Ковалев Александр Владимирович.
Творческий псевдоним: Роджер Черный
Член Союза Писателей России. Публиковался в сборниках данного Союза Писателей.
e-mail: [email protected]
телефон: +79081643456
Виновна во всем Маргарита
Только высотки под небом от края до края,
Скрылись трамвайные рельсы на дне Патриарших.
Хватит лежать, Берлиоз, здесь не ходят трамваи,
Все перекрыто – идут несогласные марши.
Мастер теперь знаменит, скоро новый бестселлер
Будут с восторгом сметать вместе с полкой фанатки,
Чтобы отвлечься от жизни дурной карусели,
В мире, где правят любовь и её опечатки.
Год, как порвал с Маргаритой, а бывшие чувства
Верно приносят в копилку стабильную прибыль,
Мятые, все в нафталине, с разводами дуста…
Ценятся даже такие, в отсутствие рыбы.
Даже без Воланда мы опустились, похоже,
Наша гипотеза белыми нитками шита…
На незнакомцев не свалишь все то, что тревожит.
Точно! Мы скажем: "Виновна во всем Маргарита"!
Понимаю
Облака примерзают к небу, скрывая звезды
От пытливых застрявших глаз между толстых стекол.
Опустевшие крыши знают, что по прогнозам
Все должно умереть внутри до весны. Подтеки
Безымянных идей в подъезде замажут краской.
Батарея ворчит теплом, как большая кошка.
День не знает как жить со мной, одевает каску,
Укрывается от меня за железной ножкой
Беспричинных смешков. Да что уж там, понимаю.
Это нервы. Я тоже пледом охрипшей боли
Покрываю себя. Давай ты мне станешь маем?
Или просто обнимешь и поцелуешь что ли…
Путь в Зазеркалье
Не торопись, зимний список гостей не дописан,
Жди приглашение из перламутровой выси.
Каллиграфической вязью на синем конверте
Будет написано: "Лично. С любовью. Алисе".
Путь в Зазеркалье расколот на тысячи истин,
Каждая в осень зароется фырканьем лисьим.
Все хорошо. За дождями скрывается теплый
Рай для чеширских котят, догоняющих листья
Календаря. Убивающий холод бессилен
В ангельской пыли, поднявшейся взмахами крыльев
Светлых улыбок, урчащих в азарте охоты.
Вечер. Алиса проходит Зеленую милю.
Немаленький принц
Лис больше не любит рассветы в компании принца.
Расчертит в блокноте таблицу… Пора бы смириться
И больше не надо искать в перекошенных лицах
Такие же капли тепла. Понедельник. Работа.
Планета в порядке, стоит телефон на зарядке,
Дела не кончаются. В общем, не так уж и гладко…
Подрезала на перекрестке шальная "девятка",
Год с грохотом рухнул на лед голубого блокнота
Единственной записью "мы однозначно в ответе
За мусорный ветер…любовь…за нелепые смерти
От слов неумелых, жестоких, сгоревших в конверте…
За тех на кого приручение ставило крестик…"
Лис скалится, пялясь в экран – принц не хочет поверить,
Что милый питомец не ждёт по привычке у двери.
В карьере, поднявшихся вверх по мечтам суеверий.
Лис будет как каждый палач восхитительно честен.
Подожду
Я повзрослела, мир все также кругл.
Стихи теперь скучны, но так правдивы.
Врач, забивая мой анамнез в Google ,
Узнал, что это признак рецидива.
Он просто чудо. Чмокну на бегу.
Дойдет не в этот день, как до жирафа.
Ведь я-то знаю, что сбежать смогу
Наверх к тебе, связав белье из шкафа
В надёжный мост! Надежды хитрый хвост
Виляет мной в дороге год за годом.
Я верю в то, что там найду его.
А если нет, то подожду у входа.
Что-то
Пляска святого Витта в петле работы
За нарастающим темпом скатилась в пого
Нервной агонии. Чтобы назваться богом
Времени не хватает. И правда, кто ты?
Или зачем ты? Или теперь за кем ты
Держишься, хрипло выдохнув "кто последний"?
Хочется верить – все это под абсентом.
Скоро проснешься, верящим в те же бредни.
И улыбнешься – это же просто стрелки
Громко втыкают в души себя, а толку?
Сгрудились на причале морские волки -
Как же уплыть к Тортуге по луже мелкой?
На пятом этаже
Мне прожужжали все живое и даже мертвое уже,
Мол, вот какой мужик хороший живёт на пятом этаже.
Он любит ближних, любит дальних, соседей, уток и котят.
Он затопил соседей снизу, но те, что странно, не хотят
Ругать его, а оставляют цветы и деньги. Пост в ЖЖ
"Смотрите все! Мужик хороший живет на пятом этаже!"
Кто не поверит в свет соседа – в подвале крепкий кочегар
Доступно нежно объясняет – Любовь! И точка. Точка кар
Заменит точку сборки. Жалко, но я живу с собой дружа
В моем многострадальном доме всего четыре этажа.
Та-дам!
Быть излюбленным голосом масс – драма льется из глаз.
Мой картавый кумир станцевал свой единственный вальс.
И казалось бы, сядь и живи просто здесь и сейчас,
Но преступный дефект тихой речи картечью набитый
Вырывается в мир из шестичасовых новостей,
Рикошетом скользя по кулисам пустых варьете.
Город жаждет гостей, их костей и, наверное те,
Кто не вспомнит лицо в отражении, будут убиты.
С непривычки зарывшись в пушистые руки зимы,
Мы хватаем суму, добровольно дойдя до тюрьмы.
Волны света смеясь на слепыми, вопросы немым
Задавая, хихикают тихо, почти незаметно.
"Это норма"– доносится с ярких экранов. И вот,
Жертва света, буквально поняв несмешной анекдот,
Разевая свой рот мимо нот, вдохновенно орет
В уши тысяч два криво набросанных наспех куплета.
Все так плохо, что даже смешно. Я участвую в их
Трафаретности, выдав о грязи посредственный стих.
Нас наверное можно спасти, правда проще пасти,
