Читать онлайн полностью бесплатно Сергей Востриков - Промежуточный итог. Стихи

Промежуточный итог. Стихи

…Вновь чётки дней в раздумье теребя,Стихотворю не славе на потребу.Пишу стихи, чтоб выплеснуть себя,И раз за разом адресую небу.

© Сергей Востриков, 2018


ISBN 978-5-4493-7049-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Левый берег

Левый берег – лист февральской акварели.
Всё не ясно, всё размыто, всё в дыму…
Сырость линий, ни единой параллели.
Впрочем, мне-то параллели ни к чему.
С головой бросаюсь в омут смытых линий,
Проверяю разнородности на вкус —
Ах, какой же всё же терпкий этот синий,
И кислинкой голой ветки черный ус.
Город прячется. Из дымки белоснежной
Проступают очертания, как пульс.
Я сегодня снова встретился с надеждой
И себе признаться в этом не боюсь.
Пробивается сквозь белые разводы
Всё ясней, намеком пятничного сна,
Ненадежным предсказанием погоды,
В бурых пятнах вездесущая весна.
Я весне доверюсь вновь и выйду червой
За порог, за грань, на краешек земли…
И, наверное, опять не стану первым,
И в который раз останусь на мели.
На мели – не у разбитого корыта.
Всё моё при мне, да будет так.
И пусть белой пеленою даль укрыта,
Я надеюсь на удачу, как дурак.

«Хоть ангелов небесных эскадрилья…»

Хоть ангелов небесных эскадрилья
С благих высот твой прикрывает путь,
Пластичный мир от твоего усилья
Изменит свою форму, но не суть.
Со временем в местах былых прогибов
Пыль соберётся, прорастёт быльё…
Всё станет так, как было раньше, ибо
Пластичный мир всегда возьмёт своё.

«Нитку дороги я в кружево мыслей вплетаю…»

Нитку дороги я в кружево мыслей вплетаю:
Села, погосты, поля, перелески, мосты,
К северу тянет свой клин запоздавшая стая —
Скупы движения и от природы просты.
Вечный маршрут, он не раз и не два повторится.
К старым гнездовьям в суровой лихой стороне
Каждый апрель прилетают усталые птицы.
Видно пора возвращаться к истокам и мне.

«Сто первый день, сто первый километр…»

Сто первый день, сто первый километр.
Обыденность, обмыленность, кромешность,
Из всех щелей сквозящая неспешность
Да прошлой жизни потускневший фетр.
Растрачено, средь серого сукна,
Шальное серебро на ложки-вилки
И кошка рыжая, подобием копилки,
Застыла, отвернувшись от окна.

«Ощущенье весла в заскорузлой сведенной руке…»

Ощущенье весла в заскорузлой сведенной руке
Да предчувствие света вдали, вот и вся недолга.
Я на жалкой лодчонке сную по великой реке,
Как стежками сшивая разорванные берега.
Ощущенье того, что живу эту жизнь не с нуля.
Вот и искорки света на волнах привычно рябят.
Это было уже: приходилась мне домом Земля.
И тогда, и теперь изменить можно только себя.
Изменить можно только себе, и иначе – никак.
Остальное лишь следствие внутренних дрязг и тревог.
Я мечусь по реке, ошалевший от света чудак,
И с улыбкой за мной наблюдает неведомый Бог.

«Среди гур и пригурков…»

Среди гур и пригурков
Всевозможных мастей
Я варю кофе в турке,
Сторонясь новостей
О явленьях мессии.
А они так и прут —
То спасают Россию,
То Багдад, то Бейрут…
То из зоны комфорта
Выводить норовят
По методике Форда,
Как отряд октябрят.
Мол, всё будет красиво,
Как в заморском кино…
Только сытым мессиям
Я не верю давно.
Но подобно окурку
Я поддамся огню…
И, наверное, турку
Всё ж на джезву сменю.

«позабудь про печали…»

позабудь про печали
и с собой не юли,
не играйся с прощаньем,
оторвись от земли.
пусть потащит по миру,
как опавший листок,
от Парижа к Памиру…
на восток, на восток…
там на солнце алеют
пики горных вершин.
ну, скорее, скорее
что-нибудь соверши.
заведённый порядок
измени по утру:
выпей чашечку яда,
чуть постой на ветру…
вслед за ветром сорвёшься
без руля и ветрил,
а к обеду вернёшься,
будто не уходил.

«Лепестками выбелив длань земли…»

Лепестками выбелив длань земли,
Уплывают к северу налегке
На закате майские корабли,
Оставляя чудо в пустой руке.
Оставляя мыслей нестройный хор
О гулящем счастье в чужой дали.
Уплывают ветру наперекор,
Лепестками выбелив длань земли.

из пункта А в пункт Б

Из пункта А держу свой путь
Я в некий город Б.
Нельзя присесть, передохнуть,
Все мысли о ходьбе.
За поворотом поворот
И перекрестков строй.
Где урожай, в чём недород —
Не знаю я порой.
Меня заставит попетлять
Табличка на столбе,
Но, даже повернувши вспять,
Иду я в город Б.
Стремлюсь по суше, по воде,
По каменной трубе…
Не знаю я когда и где
приду я в город Б.
Я там не долго погощу
И в путь, едва рассвет.
И снова пыль придаст плащу
Привычный серый цвет.
Когда ж покину город тот
Куда направлюсь я?
К поселку В меня ведет
История моя.

«Мысли спутаны и горячи…»

Мысли спутаны и горячи,
Им не видно конца.
Просыпаюсь в ночи
От предчувствия, как от испуга,
Чтоб глазами косить
На черты дорогого лица
И у Бога просить
О защите для ближнего круга.

«Ох, хворается, недужится…»

Ох, хворается, недужится…
День как серое рядно.
Дождик топчется по лужицам,
И все мысли про одно —
Про нескладность да несложенность,
Про сердечный кавардак.
Жизнь, конечно, штука сложная,
И без этого никак.
Но наладится, разведрится…
Будет в небе солнца звон.
Повернется жизни мельница,
Так бывало испокон.

«Вновь майского сада хмельное круженье…»

Вновь майского сада хмельное круженье,
Где каждая веточка, словно строка
Наивной истории без продолженья,
И так беззащитна и так высока.
Вновь ветер кудряшки тревожит у вишен
И яблони в розово-белом дыму.
И стих, даже грустный, надеждой возвышен.
И так каждый год. Отчего? Не пойму.
Неделя – и ветер белёсой позёмкой
Погонит по улице пыль лепестков.
Вновь радость покажется хрупкой и ломкой,
На следующую страницу
Другие книги автора Сергей Востриков
Ваши рекомендации