Читать онлайн полностью бесплатно Сергей Востриков - От первого лица. Стихи

От первого лица. Стихи

Мои стихи от первого лица Не оставляют права на неточность, Собой листа нарушив непорочность, Быть честными стремятся до конца. Пройдя свой путь от глупого юнца И уловив житейскую непрочность, Я уповаю лишь на эту строчность, Мои стихи от первого лица.

© Сергей Востриков, 2017


ISBN 978-5-4483-9519-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Случайный взгляд, как дар небес, приму…»

Случайный взгляд, как дар небес, приму,
А на душе смятение и вьюга.
Ни ты, ни я не знаем почему
Нам так тепло в присутствии друг друга.
При каждой встрече возникает нить
Меж нами, в натяжении упругом.
Ни ты, ни я не можем объяснить,
Что так тепло в присутствии друг друга.
Глаза в глаза, и пауза опять
В извечной суете земного круга.
Ни ты, ни я не станем жизнь менять,
Но как тепло в присутствии друг друга.
И если всё ж переступить черту,
То тут же нам воздастся по заслугам —
И ты, и я озябнем на ветру
От холодка в присутствии друг друга.

«Когда теряет мир ориентир…»

Когда теряет мир ориентир
И топчется по мокрому суглинку,
Когда не слышно лир в тепле квартир,
Засаленных рекламой под сурдинку,
Когда подкожный жир закрыл пунктир
Безумной жилки на твоём запястье,
Когда теряет мир ориентир,
Не потеряй значенье слова «счастье».

«Как за синей грядой…»

Как за синей грядой,
Да за черной бедой,
Ковш с живою водой
Взял, да вылился.
Побежала вода
Из под синего льда,
Намывая года
В русле илистом.
Плещет, манит поток,
Близок как локоток,
Да увяз коготок
В корке брошенной.
И с кривою клюкой
Да сухою тоской
Я стою над рекой
Огорошено.
Не уплыть по реке,
Не уйти налегке,
Проку нет в ярлыке
На княжение.
Грустных мыслей рой,
Разговор с собой,
В душу, как в забой
Погружение.

«Который день я просыпаюсь ровно в шесть…»

Который день я просыпаюсь ровно в шесть,
Как будто отмечаюсь о прибытии
И до семи жду, как благую весть,
Будильника рутинное событие.
Звонка всё нет. Я в мастерскую снов
Заглядываю словно в щель в заборе,
Пытаясь огранить щекоткой слов
Увиденное в лунном коридоре.
Пытаюсь угадать в который раз
В границах сна знакомую излуку.
Что это? Старой сказки пересказ
Или сегодня сон мой будет в руку?

На Троицу

А на Троицу трава высока,
А над нею в синеве облака.
В той траве, раскинув руки крестом,
Полежать бы под зеленым кустом.
Полежать бы, посмотреть в небеса
И поверить в то, что есть чудеса,
Что не всё пропало в мире пока…
Небо, Троица, трава высока.

Блюз

На кончиках пальцев
Мелодия страсти
Пульсирует в ритме
Тягучего блюза.
То шея, то плечи,
То бархат запястья…
Всё ищет союза,
Всё ищет союза.
Мучительно-сладко
По кончикам пальцев
Искрит искушеньем
Усталая муза.
Но нам не придется
Навеки расстаться
Коль нету союза,
Коль нету союза.

«А если вдруг за горизонтом ничего…»

А если вдруг за горизонтом ничего
Ни вечной жизни, ни перерожденья.
Я заново придумаю его —
Весь этот мир на грани пробужденья.
Красивый, яростный, беспечно молодой,
Игрой трёх лун завороженный ночью,
Где ветки ив над сонною водой
Теченью добавляют многоточья.
Туманной дымкою с реки плывет рассвет,
Играет лучик золотистой рыбкой.
Плеснет волна под берегом в ответ.
И растечется в ожиданьи зыбком
Манящий запах свежескошенной травы
Над уходящим в небо косогором…
С Богами здесь не принято на «вы»,
К ним как к родне приходят с разговором.
Не сетовать, не плакать, не просить,
А говорить с достоинством и верой,
Возможности понять и огласить,
И больше не гоняться за химерой.
А ближе к полдню каплями дождя
По полевой, проселочной дороге
Я в новом мире напишу тебя,
Не думая о том, что скажут Боги.

Июльский сплин

Вышибаю клином клин —
Забываю о тебе.
За окном июльский сплин,
Интерлюдией в судьбе.
Разом всё перечеркнуть,
Чувства вывести в оффшор.
Поменять и соль, и суть,
И следы вчерашних шор.
Город, вплавленный в асфальт,
Шепчет грустно: «Се ля ви»,
И звучит усталый альт,
Как прелюдия любви.

На кончике пера

На кончике пера
То соль, то мишура,
То огонёк свечи,
То звезд протуберанцы…
На кончике пера
Неясная игра
Затерянных в ночи
Неведомых посланцев.
На кончике пера
Забытое вчера,
Бедовое сейчас,
Загадочное скоро.
На кончике пера
Сомненья до утра,
Оценки без прикрас,
Пустые разговоры.
На кончике пера
Мелодия щедра
На исполненье треб
В борьбе с самим собою.
На кончике пера
То красная икра,
То черный черствый хлеб
С водою ключевою.
На кончике пера
В хмельные вечера,
Где не видать ни зги,
Не верю ни на грамм я.
На кончике пера
Иллюзия добра
Расходится в круги
От брошенного камня.

«Два полешка в костерке…»

Два полешка в костерке,
Огонечек ломкий.
Мы сидим рука в руке
На виду у звёзд.
Время, бликом по щеке,
Прячется в потёмки
И уходит налегке
Через Млечный мост.

Желтые шары

Город придавлен пятою ушедшей грозы,
Сбившей жару, но не сделавшей легче дыханье.
Летом предписано нам у морей отдыханье,
Но из колоды моей все исчезли тузы.
Спутаны масти и нет козырей на руках
В этой шальной, високосной как лето, раздаче.
Желтых шаров долговязая поросль на даче
Вслед за грозой по забору бежит впопыхах.

Фрагмент исповеди попутчика

«Давай с тобой поговорим,

прости, не знаю как зовут.»

Олег Митяев

…А потом ты понимаешь – вот и всё.
Ты не праздник, ты скупые будни.
И обиды с каждым днём абсурдней,
И семья тебя, как тяжкий крест, несёт.
Груз забот помноженных на ноль
Бестолков и ничего не значит.
Средь рутины места нет удаче,
И давно тебя не лечит алкоголь.
С каждым днём молчание верней,
Мало проку в шелухе словесной.
Нету в уравненьи неизвестных,
Но от этого не проще, а сложней…

Августовская ночь

Августовская ночь звездопадом сегодня не балует,

На следующую страницу
Другие книги автора Сергей Востриков
Ваши рекомендации