Нужно любить жизнь и благодарить своих родителей за неё, – прекрасная мысль, которую вдалбливают в головы если не всем, то большинству живущих на земле людей. Однако не для всех жизнь это подарок. Для меня она была настоящим мучением.
С двенадцати лет я мучилась от головных болей, внезапной потери сознания, эпилептических припадков. А в пятнадцать мне поставили диагноз "Опухоль головного мозга". На самом деле, звучал он не совсем так, но суть едина – новообразование в моей голове мешало мне жить и находилось в таком месте, добраться до которого и остаить меня в здравом уме и трезвой памяти не удолось бы ни одному из отечественных врачей.
Родители долго искали пути решения проблемы, обращались к иностанным докторам, но это не дало никакого результата. Все или разводили руками, или говорили о мизерных шансах на нормальную жизнь после гипотетических посяганий на целостность моей черепушки, или заламывали неподъемную цену, которая для нашей среднестатистический российской семьи звучала как "миллиард долларов США".
Мать, конечно, ревела и обещала, что все будет хорошо, а отец поджимал губы терзаемый муками совести, но я прекрасно понимала, что решения не будет. Родители-то, по сути ни в чем не виноваты, просто так выпала карта и мое тело решило, что жить долго и счастливо оно не хочет.
Было грустно смотреть на самых родных и близких, которые стыдились отсутсвия денег и возможностей. Их хотелось встряхнуть и заставить посомотреть на реальность, но сил на это не было.
К семнадцати я постоянно мучалась от мигреней и желала одного – побыстрее сдохнуть. И в один из самых невыносимых дней это случилось. Я умерла.
Это было радостью и освобождением, но недолго.
