Дома, как гольфики на печке к Рождеству.
Дома, как туалетная бумага, идущая ко дну.
Дома, как масло, жёлтое на ланч.
Под ними лошадь рынка, несущаяся вскачь.
Дома, как ливерка в наклейках,
Дома, как бутерброд.
Под ними куча тел в обёрточной бумаге,
И улица, зияющая, словно рот.
Собор Руанский, взирающий на них,
Со всею силою, зовущий вознестись,
Он будто бы корабль, мачты корабля,
Он словно призрак из сора улиц, из песка.
И льётся, льётся звон за облака,
И поднята в молитве дрожащая его рука.
