Читать онлайн полностью бесплатно Макс Вэлл - Поэмузыка. Стихи

Поэмузыка. Стихи

Тексты разных лет. Под ними нет дат, так как автор считает, что искусство слова – как и любое другое истинное искусство – вне времени.

Автор:

© Макс Вэлл, 2019


ISBN 978-5-4493-7511-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

В этом, третьем по счёту, стихийном (это я намекаю на проект «Стихийно») сборнике – пожалуй, мои самые зрелые тексты, хотя они и написаны в разные годы. Надеюсь, о своей следующей поэтической книге я буду ещё более высокого мнения.

Приятного и вдумчивого чтения!

«Шагает весна по планете…»

Шагает весна по планете
три месяца в каждом году.
Детей мотивируют дети
увидеть друг друга в аду,
как будто в игрушки играя
(по факту – своею душой),
теряют пароли от рая.
Но рай бесконечно большой.
Снаружи мы все лилипуты,
но каждый внутри – Гулливер.
Мы сыты, одеты, обуты,
цитаты приводим в пример.
И варим подобие каши
из тупенького топора.
Судьба просто так не накажет.
Она бесконечно добра.
Копируя опыт соседей,
совсем забываем про свой.
Теряем немерено меди
в потоке бесчисленных войн.
Логичность мышления всем бы
иметь без купюр и без дат.
Зачем нам цитаты из «Рэмбо»
в кино про советских солдат?1

Заповедь

Невесёлое время досталось нам,
но чего уж теперь горевать.
Только б целым добраться до старости,
только б с плеч не сползла голова.
Что б ни делал ты вечером в пятницу,
безответственность сразу сними.
Не отнекиваться и не прятаться
мы пришли в этот суетный мир.
Ни лекарствами универсальными,
ни карьерой, взлетающей вверх,
ни роскошными царскими залами
от себя не спасёшься вовек.
Если сердце стучит настороженно
в опустевшей от споров груди,
вспомни заповедь, данную Боженькой:
не суди – да не будешь судим.

Оппозиционеру

Ты слаб, чувак, ты просто дико слаб.
Я тоже не силён. Но я не вою
весь день с упрямством глупого осла,
трясущего нетрезвой головою,
о том, что все уроды и козлы.
Ведь нам с тобой давно уже не двадцать.
Ну вот. Опять ты по столу разлил
дрянной напиток. Хватить убиваться.
Сходи умойся. В зеркало взгляни.
Ты там увидишь старого подростка.
Ты сам задул в душе своей огни,
что теплились в младенчестве неброско —
огни надежды, веры и любви.
Ты топишь сам себя в своей же луже.
А твой «протест» имеет жалкий вид
и никому не нужен.

Белые шарики

Взмывает в небо белый шарик,
а с ним ещё, и не один.
Мы души чад не удержали,
и не дожить им до седин.
Но есть ли смысл в полёте шара
по небу раненой Руси?
Да, жалко нам. Но разве жалость
детей поможет воскресить?
Зачем впустую деньги тратить?
Не лучше ли живым помочь?
Чего же для, чего же ради?..
Молчанье. Наступает ночь.

«Морозом скован робкий март…»

Морозом скован робкий март.
На небе – полпалитры красок.
Мир изменяется не сразу.
Мир сходит медленно с ума.
И я – ничуть не тороплюсь.
Хожу пешком почти весь день я.
Давно не снятся сновиденья,
и в этом – очевидный плюс.
Пар изо рта и дым из труб.
Мороза – градусов пятнадцать.
Теплее надо одеваться
и – сердцем высекать искру.
Когда страну трясёт беда,
не стоит долго виснуть в чате.
Хотели снега – получайте
сугроб, покрытый коркой льда.
Идёт война по всем фронтам.
Темным-темно на белом свете.
Подвоха ждут и те, и эти.
Гудит набат и тут, и там.
Агрессоры теряют нюх,
и жгут, и травят, и клевещут,
скупают дорогие вещи
и веру рубят на корню.
Но как душою ни криви,
как ни пытайся отвертеться,
не переубедишь ты сердце,
что мир погибнет. Для любви.

Зеркало

Когда легко дается всё,
неинтересно как-то.
Пока я это не усёк,
колючим был, как кактус.
Меня мой навигатор вёл,
маршрута я не ведал
и был упрямым, как осёл,
и отвергал советы.
Но Бог мне зеркало послал
и мудрых мыслей кладезь.
Теперь я чуть умней осла
и более покладист.

«То снег с дождём, то дождь со снегом…»

То снег с дождём, то дождь со снегом.
Сей мир как будто заклеймён.
По полю тащится телега,
крестьянский транспорт всех времён.
Мужик в телеге и поклажа.
От точки А до точки Б
им ехать. Механизм отлажен,
и поворотов нет в судьбе.
Всё было б так, кабы не случай,
который тоже есть закон,
причём достаточно могучий.
С ним не уедешь далеко.
Вагон – такая же телега,
а поезд – то же, что обоз.
И в нём небезопасно ехать,
в нём пролито немало слёз.
Но вот вопрос: где безопасно?
Спокойствия не принесёт
ни светофор зелёно-красный,
ни трап со взлётной полосой.
Так что же делать? Как же выжить?
В пучине дней не сгинуть как?
С рождения привыкли мы же
смотреть с земли на облака…
Ответ – в терпении и вере
в то, что всё будет хорошо.
Другого я, по крайней мере,
пока ответа не нашёл.

«В поэтическом подполье…»

В поэтическом подполье2
много радости и боли,
много разного такого,
в чём я вовсе не подкован.
Но спокойней там, и проще,
и легко, как летом в роще.
Ни на что там не похоже.
Я бы там полжизни прожил.
Выбираюсь я, однако,
из подполья, как из мрака,
чтоб от новеньких тенденций
ум бодрился, билось сердце,
в жилах не было застоя
и чтоб знать чего я стою.

«Нет времени рассказывать…»

Нет времени рассказывать.
Нет времени совсем.
Мы братья Карамазовы,
мы белки в колесе:
извечное кручение,
упущенный момент…
А городу вечернему
конца и края нет.
А я такой несобранный,
пойми меня поди,
и сердце по-особому
колотится в груди.
Смахну, пока стучит оно,
чуть слышно хохоча,
тревогу нарочитую
движением плеча.
Плохое настроение
сменю на позитив,
чтоб что-нибудь весеннее
смогло произойти.

Самолётик

Лишней становится ваза ночная,
и повышается минимум суточный,
если детишки вникать начинают
в горькую соль политических шуточек.
На следующую страницу
Ваши рекомендации